Кирилл Казанцев: Отмщённый

Какое-то время дым из печи клубился в дом, но вскоре все наладилось — поднялся ветер, образовалась тяга. Дрова трещали, их жадно облизывало пламя, нагревался воздух в помещении. Катя спала, но понемногу выбиралась из-под одеяла. Показалась рука, потом другая, кусочек соблазнительной ножки — а потом и вся возникла, затмив интерьер своей красотой и давая новый повод для «эстетических» созерцаний. В последующие часы он готовил еду, вынес из дома все лишнее, вытер пыль, подмел пол, огрызком кирпича очертил «тропинки», безопасные для передвижения. Какого черта она не просыпалась?! Скоро снова ложиться!

Он прилег рядом, полежал с закрытыми глазами, а когда открыл их, обнаружил, что провалялся два часа. Катя продолжала спать, подоткнув кулачок под щеку. Он забеспокоился: а способна ли она в принципе проснуться? Он осторожно толкнул ее в бок: девушка замычала, как пленный на допросе, и отвернулась.

Он пообедал, подбросил дров в топку, наколол еще. Время еле тащилось. Он снова что-то делал — готовил еду, наводил порядок. Занавесил окна лишними одеялами — в старых занавесках зияли дыры величиной с кулак. В шкафчике над печкой он нашел запас свечей, расставил их в спальне по периметру. А когда опустилось солнце и дневной свет начал вытесняться вечерней мглой, поджег их. По комнате растекался желтоватый свет, создавая ощущение уюта. Он прилег рядом с Катей, печально разглядывал ее осунувшееся лицо. От девушки исходила приятная аура. Он соскучился, он страшно соскучился, но так не хотелось ее будить…

Он вышел на улицу, погулял по участку. Оттащил к забору проржавевший мангал, сложил дрова в поленницу. Ветер разметал на небе остатки туч, и вечер выдался ясным и прозрачным. Выползала луна из-за козырька изогнутой крыши. Он вернулся в комнату, озаренную мерцанием зыбкого огня, и не поверил своим глазам! Его Катюша, закутанная в одеяло, сидела на краешке кровати и бессмысленно проницала пространство. Он подскочил, облобызал ее во все щеки. Она подняла голову, не сразу отыскала «целовальщика», неуверенно улыбнулась:

— Я слишком долго спала?

— Ерунда, — отмахнулся он. — Чуть меньше двух суток. Но тебе удалось меня переспать. Ты выиграла.

— Какой порядок вокруг… — Она недоверчиво осмотрелась. — Ты такой хозяйственный…

— Тоже ерунда, — отмахнулся он. — Просто решил… самореализоваться. Примеряю роль домохозяина. Могу представить, какая ты голодная, — ужаснулся он. — Подожди минуточку, чайник поставлю.

Вернувшись, чтобы спросить о ее гастрономических предпочтениях в это время дня (как насчет манной каши с комочками?), он застал еще более странную картину. Катя уже оделась, но сидела в той же позе на том же месте. Глаза ее были печальны и затянуты поволокой. Сердце беспокойно заерзало. Он что-то спросил, она не ответила, пребывая в плену своих мыслей, — удалилась из зоны доступа. Потом подняла на него объятые грустью глаза и задала неожиданный вопрос:

— Ты любил свою Людмилу? Ну, ту самую, в изнасиловании которой тебя обвинили.

— Странный вопрос, — стушевался он и присел рядом. Хотел обнять, но она ускользнула.

— Конечно, любил, Катюша. В этом же нет ничего криминального? Мне было семнадцать лет, она была моей первой любовью, это было пылкое юношеское чувство. Больше с тех пор я ни в кого не влюблялся… до позавчерашнего дня, ни в женщин, ни в мужчин. На зоне, знаешь ли, туго с прекрасным полом. Первые годы она постоянно стояла перед глазами — ее глаза, такие веселые, озорные. Я вспоминал, как она смеется, как злится, в голове звучал ее голос. Потом это стало по-тихому забываться, голос Людмилы делался нечетким, лицо расплывалось, я его не всегда узнавал… За год до собственной смерти моя родительница написала, что Людмила умерла — мать нашла ее мертвой, девушка выпила смертельную дозу клофелина, которым мать лечилась от высокого давления. В эти дни у Людмилы была сильная депрессия, она не разговаривала, почти не двигалась… Меня неделю рвало, ходил черный, весь в слезах, все допытывались: чего это наш зэчара разнюнился? Потом все стало проходить, безразличие нашло, я тоже ни с кем не разговаривал, избегал лишних движений… К чему эти вопросы, Катюша?

— А сейчас ты часто вспоминаешь Людмилу?

— Бывают слабые проблески, — признался он. — Вот мы едем на велосипедах вдоль реки, я падаю, не вписываясь в поворот, она смеется, а потом приходит в ужас, бросает свой велик и помогает мне освободить зажатую ногу. А потом целует и облегченно смеется… прости. Вот я забираюсь ночью к ней в окно, все невинно, без секса… ну, почти, она затыкает мне рот рукой, шепчет, чтобы я так громко не бросался своими эмоциями, за стенкой спит младшая сестра, за другой стенкой — мама… Они втроем жили в доме — мать и две дочери, отца не было. Маму Людмилы я помню плохо, сестру практически не помню — она была года на четыре ее младше, еще подросток. Они постоянно друг дружку подначивали: то Людмила сестру, то сестра Людмилу. Даже не помню, как звали эту девчонку, белое пятно вместо лица. Она любила нам подлянки устраивать — то в комнату зайдет не вовремя, то с мансарды на нас какую-нибудь фигню уронит или обольет…