Александр Трапезников - Мышеловка

— Пойдемте скорее, — сказал он. — Еще одно убийство…

Мы уже кончили копать и торопливо пошли вслед за ним. По дороге он рассказал нам, что случилось. На рассвете Викентий Львович Дрынов услыхал крик, донесшийся из соседнего дома: там жил одинокий старик, тот самый Ермолаич, который плел из ивовых прутьев корзины. Дрынов почему-то не придал этому крику никакого значения и снова уснул, а часа полтора назад забеспокоился. Обычно в это время он уже видел Ермолаича на скамейке за своей работой. Он пошел к дому, открыл дверь и увидел, что старик лежит на полу, лицом вниз, а буквально полчерепа у него снесено садовой тяпкой, которая валялась тут же. И Викентий Львович тотчас же поспешил к Громыхайлову.

— Это Гришка, маньяк, — повторял Петр, размахивая зачем-то своим пистолетом. — Уж попадется он мне — пристрелю, как бешеного пса. Без суда и следствия. — Он вдруг остановился. — А кому вы копали могилу?

— У нас друг умер — сердечный приступ, — отозвался Марков.

— Вот горе! — вздохнул милиционер. — Прямо одна беда за другой. Ну вот мы и пришли…

Возле дверей неказистого домика стоял Дрынов, бледнее обычного, а рядом с ним, спиной к нам, — доктор Мендлев. Увидев нас, они расступились.

— Смерть наступила мгновенно, — произнес Мендлев. — Но до этого он, очевидно, увидел своего убийцу и закричал.

Мы вошли в комнату, где лежал труп. Марков тотчас же склонился над ним, перевернул на спину, осматривая лицо. Все мы сгрудились возле него.

— Отойдите! — прикрикнул на нас Егор. — Вы же загораживаете свет. Кто к нему прикасался?

— Только я, — ответил доктор Мендлев. — Но мне достаточно было пощупать пульс, чтобы понять, жив он еще или мертв.

— Странно, — произнес Марков как-то разочарованно. — Я был уверен, что это работа маньяка. — Он прошелся по комнате, лениво осматривая вещи, а мы не спускали с него глаз.

— Кто же, если не маньяк? — сердито произнес Громыхайлов. — Ясно, что Гришка.

— Да Гриша здесь ни при чем, — отмахнулся Марков и взглянул на меня. Конечно, подумал я, раз он всю ночь провел в моем доме. Наконец-то и Егор понял, что Григорий говорил нам правду.

— Вот еще что, — добавил Мендлев, протягивая на ладони небольшую ярко-красную, с желтыми вкраплениями бабочку, проколотую булавкой. Рисунок на ее крылышках походил на открытый глаз. — Я удивился, что она была пришпилена к горлу Ермолаича. Я совершенно непроизвольно снял ее с кожи. Вы не ее ищете?

— Ее, ее, голубушку! — обрадовался Марков. Он достал из кармана свой заветный спичечный коробок и вытащил оттуда еще две точно таких же бабочки с булавками. Потом убрал их обратно, добавив к ним новую. — Ну, вот. Три совершенно разных убийства, но три одинаковых улики на трупах. Ясно, что маньяк специально оставляет свою метку. Еще когда я осматривал тело той девочки, меня поразила эта находка. Я так и понял, что бабочка появилась на ее шее неспроста. Потом женщина — и тот же знак. Теперь здесь.

— Ну… мастер! — восхищенно произнес Громыхайлов, не спуская с Маркова восторженных глаз. — Прямо Шерлок Холмс!

— Будет тебе, — урезонил его мой друг. — Мы теперь знаем только, что он одинокий любитель бабочек, но где его искать?

— Кстати, эта тварь водится на болоте, — сказал доктор. — Называется она по-здешнему «Летучий глаз». Местные жители ее боятся, поскольку верят, что на болоте стая этих бабочек способна облепить все лицо и человек, не видя ничего вокруг, упадет в трясину. Не знаю, правда ли это?

— Правда, — подтвердил Громыхайлов. — Я сам как-то собирал на болоте клюкву и еле отмахался от них. Приставучие, заразы.

— Надо было стрелять, — посоветовал Марков.

— А где Дрынов? — спросил вдруг я. Он как-то незаметно исчез. И я вспомнил ту сцену, когда мы встретили его на полянке возле болота. Ведь он тоже был большим любителем бабочек…

Когда мы возвращались с Марковым домой, я рассказал ему о своих подозрениях. Лично я теперь не сомневался в том, что Дрынов и есть тот маньяк, которого все ищут. Более того, мне казалось, что именно он и подложил электрические провода на спинку моего кресла во время спиритического сеанса. А может быть, и убил деда.

— Не будем рубить сплеча, — отозвался Егор. — То, что он собирает бабочек, — еще ничего не доказывает. Конечно, бледноспирохетистый заклинатель духов весьма подозрителен. Но… здесь, в Полынье, все такие, в кого ни плюнь.

— А тебе не кажется, что мы словно бы увязли в болоте? Вокруг нас порхает смерть, будто бы та же бабочка «Летучий глаз», а мы ничего не можем поделать. За короткий срок шесть убийств, а что-нибудь изменилось? Такое ощущение, что мы бессильны что-либо предпринять.