Мелани Раабе - Западня

– Да, – наконец говорю я, – конечно. Я же там была.

Механически наливаю две чашки кофе. Эти новые сведения, которые я только что получила, полностью парализуют мое сознание.

– Мне без сахара и без молока, – говорит Ферди. Я протягиваю ему чашку, беру свою, отпиваю, ставлю на стол, потому что налетает Буковски и начинает лизать мне руки. Треплю его по загривку, почти совсем забыв о Ферди. Он предупредительно покашливает.

– Спасибо за кофе. Мне пора идти.

Буковски, лая и виляя хвостом, бежит вслед за Ферди, а я, как оглушенная, опускаюсь на стул.

Что за спектакль вы играете, господин Ленцен?

Значит, музыка была настоящей, она мне не прислышалась.

А если она была настоящей, кто позаботился о том, чтобы она звучала? Виктор Ленцен? Потому что читал книгу и знал, что я отреагирую на музыку так же, как и мое альтер эго Софи? Если музыка была настоящей, а она была настоящей, потому что слышала ее не только я, то Виктор Ленцен позаботился о том, чтобы она звучала. Потому что у него был план. И он притворялся, делая вид, что ничего не слышит.

Минутку. Мысли мечутся, как стая испуганных птиц. Но был же еще фотограф! Он тоже слышал музыку и должен был как-то реагировать!

Значит, у Ленцена был сообщник.

Но это бред, Линда.

Но это единственное объяснение!

Но это бессмыслица, ты больше не мыслишь ясно.

А что, если один из них что-то подсыпал мне в воду или кофе?

С какой стати фотографу быть заодно с Ленценом?

Но так получается.

Заговор? Так ты считаешь? Ленцен прав – тебе надо лечиться.

А может, фотограф хотел меня предостеречь? Берегите себя, сказал он, когда уходил. Берегите себя.

Но так часто говорят на прощанье.

Я вскакиваю. В голову приходит одна идея.

Пробегаю холл, несусь вверх по лестнице, оступаюсь, спотыкаюсь, чертыхаюсь, последние ступеньки, проскакиваю холл, врываюсь в кабинет. Включаю ноутбук, набираю, стоя, дрожащими пальцами, набираю, кликаю мышкой, ищу, ищу, ищу, ищу домашнюю страницу, которую показывал мне Виктор Ленцен, которую он показывал мне на своем смартфоне, «Шпигель онлайн», август 2002, наш корреспондент в Афганистане. Ищу и ищу. Не может быть, как он это сделал? Не может быть, не может – но есть. Ничего не нахожу. Все исчезло. Страницы архива с Виктором Ленценом, его алиби.

Ничего этого нет.

Йонасу нравилось это томление под ложечкой, которое он чувствовал, когда на большой скорости мчался по ночным улицам. Этот день измотал его, хотелось только одного – скорее домой.

В голове вертелись факты, собранные в течение дня его командой о второй жертве. Если не брать в расчет внешнее сходство, не было ни малейшей связи с Бриттой Петерс. Поиск человека из окружения обеих женщин не дал результата. Надо искать другие пути. А это нелегко.

После работы Йонас поехал в боксерский зал, хорошо потренировался и почувствовал себя значительно лучше. Но после визита к Софи Петерс от психологической разрядки, полученной благодаря тяжелым физическим упражнениям, не осталось и следа. Его смущало, как близко к сердцу он принимает это дело. Может, он потому так себя чувствует, что совершил ошибку, просмотрел эти цветы?

Софи сегодня была другой. Более мрачной, беззащитной. Это было только ощущение, но он инстинктивно сбросил скорость. Перед внутренним взором возникло ее лицо. И это обреченно-покорное выражение. Как там она сказала: «Всего хорошего, комиссар Вебер». Так печально и так… бесповоротно.

Может, вернуться? Глупости.

Софи не из тех, кто может что-то сделать с собой.

Не прошло и четверти часа, как Йонас лежал одетый на своей постели. Он просто хотел немного отдохнуть, прежде чем идти в кабинет и еще раз внимательно поразмыслить над фактами по последнему делу. Он чувствовал пустоту рядом, оставшуюся от жены, которая ушла к своей лучшей подружке «кое-что обсудить». Йонас закрыл глаза и почувствовал, что ему наконец удалось остановить монотонную карусель мыслей, которая вертелась весь день у него в голове.

Когда телефон, лежащий рядом на ночном столике, оповестил его о том, что пришла смска, Йонас раздраженно вздохнул. Может, Миа? Йонас взял мобильник, не сразу разобрал номер, потом наконец понял: от Софи.

Он сел, открыл сообщение.

Там было всего два слова: «Он здесь».

Веб-сайты, на которых было алиби Ленцена, исчезли. Их нет. Моргаю, не веря своим глазам. Вспоминаю, что видела их на смартфоне Ленцена, а не на своем. Он набирал адреса, а не я. То, что я видела, я не нахожу. Тупо смотрю на экран. Потом хватаю ноутбук обеими руками и с размаху швыряю его в стену. Срываю телефон со стены и швыряю его туда же. Я реву от бешенства, ударяюсь о письменный стол, но не чувствую боли, хватаю все, что попадается под руку, на ощупь, слепая от ярости, от ненависти – карандаши, степлер, папки, – и швыряю в стену. Пинаю стену, начинаю колотить по ней руками, на белом появляются красные пятна, но я не чувствую ничего, пинаю и колочу, пока окончательно не выбиваюсь из сил.