Николай Зорин - Числовой код бессмертия

Пелагеевка. Мне выходить. Но стоит ли? Не проехать ли свою остановку?

Нет, это опять вмешались чужие мысли.

Я встал и спокойно прошел к выходу.

На станции было немало людей. А тогда, в ноябре, она была совершенно пустынной, производила впечатление заброшенной, нежилой. Я шел в поселок через поле. Нет, это Александр Иванович шел через поле, потому что не знал, что неподалеку есть вполне приличная дорога. По ней я сейчас и пойду.

Я шел по дороге, поле, усыпанное крупными белыми хлопьями, осталось справа, а слева — лесок, который в предзимье представлялся ему тоскливым и жалким. Столбы высоковольтной вытянулись в стройную линию. Вот здесь был обрыв, вот здесь она схватилась за провод. Маша, первая жертва. Жертва чего? Если отрешиться от глубокого прошлого… От него нельзя отрешиться, все дело именно в нем.

Мимо меня на станцию прошло шумное семейство дачников: двое детей, двое взрослых, с корзинками и корзинами, покрытыми разноцветными платками. Дорога завернула в поселок.

А вот калитку перекрасили, теперь она была не голубой, а светло-зеленой и стояла приоткрытой. Неужели в доме кто-то есть? Как некстати! На секунду мне представилось, что на даче я встречу тех семерых, и я почувствовал ужасную досаду, но почему-то не страх. Поднялся по ступенькам крыльца и остановился, ожидая, что распахнется дверь и на пороге появится Вячеслав. Не появился, да и не мог, ведь это не мой день повторенья, а Александра Ивановича, просто он переплелся в ощущениях с моим. Я приезжал на дачу за два дня до него. Но странно, почему я все, до мельчайших деталей знаю? Почему я вижу то, что происходило с ним? Почему я всегда видел и знал то, что происходило или произойдет с другими?

Я открыл дверь и вошел в дом. В комнате за столом, спиной ко мне сидела моя мать. Перед ней лежали знакомые мне конверты и фотографии.

— Мама! — закричал я. — Что ты здесь делаешь?

Она вздрогнула и обернулась. Затем судорожно начала собирать со стола конверты, но поняла, что я их уже увидел, бросила и опять ко мне повернулась.

— Ладно, давно пора было с тобой поговорить, — смущенно улыбнувшись, сказала она.

— О чем? — я не хотел никакого разговора.

— Об этом! — Она кивнула на конверты. — Об этих письмах. Ты ведь все равно их читал? Да и не только о них. Присаживайся.

— Нет! Не хочу! — закричал я, как маленький капризный мальчик. Мне было досадно, что она раскрыла мой детский секрет. Но дело было не только в этом. — Не хочу ничего знать!

— В том, что произошло, — она опять кивнула на письма, — нет твоей вины. Нет ничьей вины. Так уж сложились обстоятельства. Садись. — Мама похлопала ладонью по сиденью стула рядом с собой. — Поговорить все равно придется.

Я сел, а она стала перебирать конверты и долго молчала, не зная, наверное, с чего начать. Я тоже молчал, хмуро, упрямо молчал.

— Видишь ли, — заговорила наконец мама, — когда я начала получать от него письма, все воспринималось как таинственное приключение, только и всего. Разве могла я представить, во что все это может в дальнейшем вылиться? Таинственный незнакомец пишет на незнакомом мне языке…

— На незнакомом языке? Ты не знаешь итальянского? — поразился я. — Но как же…

— Тогда не знала. Я изучила итальянский спустя несколько лет, и то… — Она отчего-то смутилась. — Совсем по другому случаю. Мне итальянский понадобился для работы. А тогда… Все эти письма мне переводил один человек, мой знакомый, мой близкий друг. Мы вместе работали над одной темой…

— Твой близкий друг? Что-то я никогда ничего не слышал ни об одном твоем друге. Неужели и он?..

— Нет, нет, он действительно просто друг. Никаких романтических отношений между нами никогда не было. Так вот он мне эти письма переводил.

— Но как ты могла доверить такие письма постороннему?

— Ну, сначала я вообще не знала, о чем они, а потом… Знаешь, мне льстило, что кто-то так меня любит, пусть он и никогда меня не видел и не увидит, мне было очень важно знать, что я кому-то нужна до такой степени…

— Ты мне была нужна, ты папе была нужна! — возмутился я.

— Это совсем другое. Совсем! Даже то, как Дамианос узнал обо мне, напоминало таинственную, красивую сказку. Вычислить числовое значение женщины его судьбы — есть от чего сойти с ума и… И немного возгордиться. И мне было не стыдно перед Эдиком, ну, моим другом, который об этом тоже узнал. Я гордилась и чувствовала себя счастливой. Счастливой и избранной, что ли. Но потом… С пятого письма все изменилось, оказалось, что дело не только, а главное не столько во мне, сколько в тебе. Я — только жена, его по-настоящему единственная женщина, данная судьбой, и все, на этом моя роль заканчивается.