Андрей Фёдоров - Желтый караван

— Заходила, — кивнул хозяин, — чего ты, мать? Дружили вроде они.

— Ты, папина дочка, любишь язык распускать! Дружили! Вот и додружились! Чего от такого бешеного еще ждать?! — хозяйка задела стул, который чудом удержался, сбалансировав на одной ножке. — Ну хорошо! А если психиатр признает, что есть болезнь какая-то, что запускать ее нельзя, то он может хоть справочку такую дать?

— Направление в районный диспансер может дать.

— А там что?

— А там сами будут смотреть. Конечно, уж будут перестраховываться. Коллеги, как правило, друг другу доверяют.

— Вот! — торжественно констатировала хозяйка. — Пойдемте-ка, доктор, я вам одну вещь покажу.

Хозяин опять спрятался за газетой, поглядывая из-за нее на меня, словно сравнивая с портретом из рубрики «Внимание: розыск!»

Мы прошли в спальню, в зеленое царство рыжей женщины. Я не успел ничего рассмотреть. Хозяйка достала из-под подушки конверт.

— Напишите направление, — шепнула она и оскалилась, — здесь вам хватит! Петра надо лечить! А с теми я договорюсь!

Я спрятал руки за спину:

— Зачем вам это нужно?

— Он больной! Опасный! Люди услышат! Увидят!

— Что увидят?

— Безобразие всякое! Держите, держите!

— Нет! — сказал я гордо и зло и вернулся в гостиную.

Хозяин все сразу понял. Поднял взгляд к заветному потолку, почесывая в смущении ухо. Сейчас он был очень похож на кота, и Николай Николаевич не сводил с него глаз, ожидая дальнейших превращений.

— Не прошиблись бы вы, док, — сказал хозяин, — конечно, вы по знакомству, ответственности нет, но совесть! По-человечески-то! Вон мать слышала, грозилась одна тут у нас. Что будто бы Петр ее в голом виде сфотографировал и карточку на столб, мол, посреди деревни хотел повесить. Шантажист!

— Это он как вздумается! — хозяйка дышала за моей спиной. — Он и с нами может так!

— Тоже кого-нибудь сфотографировал? — обернулся я.

— От людей стыдно! Вот!

— Мне он показался человеком порядочным. Но — человеком страстей.

Галя смотрела на меня как-то туманно. Мне показалось, что сейчас она опять заплачет.

— Следующий автобус идет в двенадцать, — сказала хозяйка.

— Да, мне пора к нему.

Петр Васильевич открыл тут же, он явно ожидал меня. Смотрел на лестницу через мое плечо.

— Я прочитал.

— А? Это? Ну и что скажете? Психопатия?

— Надо наладить с ритмом. Вставить пейзажи, что ли… и (я собрался ошеломить его)… зачем вам понадобилось прятать ее одежду внизу?

Он провел по волосам изуродованной рукой и стряхнул «волоски».

— Нашли?

— И черт знает что подумали!

— Да уж. А что наговорили!

— Они думают, что вы ее убили. Там кровь.

— Краска там, — он смотрел в окно, — и они так не думают.

— Познакомили бы тогда. С Тоней.

— Зачем мне вас знакомить? К моей-то психопатии это не относится вроде? А с этими… давно у меня. Тамарка-то рада бы куда-нибудь меня запихать. А с Тонькиной одежой? Не хотела она здесь оставаться никак. Ну и раздел я ее к чертям! Здесь наверху она ее нашла бы. А там небось… Галка нашла? Точно!

Он опять заглянул в окно. Отсюда, как я себе представлял, видна была тропинка к шоссе.

— Покажите картину.

— Покажу, — согласился он, — пошли. И время быстрей пройдет.

Он открыл дверь. Ту, за которую уже давно, надо понимать, не проникали «нижние».

Большая комната показалась пустой и чистой. Стол у окна, три-четыре стула — рогатой кучей в углу и мольберт с картиной — лицом к стене. Со стен сверкали два-три натюрморта. Висело на крюке знаменитое «ружье шестнадцатого калибра» с очень мирным выражением заткнутых масляными тряпками стволов, но с тревожными огоньками медных гильз в кармашках патронташа. В том углу, куда стадом сбились стулья, я заметил еще картины. Собранные в толстую, растрепанную пачку, прислоненную к стене. Верхняя, боком поставленная картина (сидящая обнаженная), смотрелась сквозь ножки стульев словно кадр из репортажа об автокатастрофе. Улыбка женщины казалась знакомой.

На одном из натюрмортов медный кувшин стоял на дощатом столе, изготовленном тремя широкими мазками. Казалось, на всю картину пошло десять — двенадцать мазков. Но все было: вязкая тяжесть меди, занозистая фактура досок. Хвалился собой стакан, который я тут же увидел в натуре — столбик воды, сверху прихваченный золотым колечком…

— Вон там старые мои, — «старик» сутулился, погружал руки в карманы, прислушивался, — трудно шло с ними. Один раз я пень на себе из леса припер. Эффектно чтоб, с натуры. Глянь — мертвое. Но тут был один человек.