Войтек Стеклач - Как убить золотого соловья

– Я просто болтаю, – она снова улыбнулась, – да и вообще все кондитерские уже закрыты.

До меня наконец дошло.

Мы поужинали в «Ядране», недалеко от Карловой площади, и выпили две бутылки розового югославского вина.

– У тебя была девушка, а у меня парень, – простодушно сказала Яна. – Или ты думал, что я девственница?

– Постой! – торопливо перебил ее я. – Мы же не о том говорили…

– Я думала, что тебе это важно.

– Теленок ты, – резюмировал я, – сущий теленок.

– Мне уже…

– Знаю, – не дал я ей договорить, – тебе девятнадцать, и никакой ты не теленок… Я говорил о том, что название было неподходящим.

– Они же и впрямь никак не могли докопаться до мотива, – сказала Яна, – значит, все правильно.

– Но докопались, – не сдавался я, – и, по-моему, все было ясно почти с самого начала.

– А по мне, конец был неожиданный, – сообщила Яна.

– Надуманный, – сказал я, – абсолютно надуманный.

– Так всегда бывает в детективах, – возразила Яна, – настоящие убийства обычно примитивные.

– Ты думаешь? – Я был ироничен.

Она кивнула.

– Парень убил свою подружку… Другой разрешил все проблемы топором… Еще одна отравила его и себя… А у кого-то увели девчонку, и он пустил в ход нож… – Яна усмехнулась. – Ты что, не читаешь «Черную хронику»?

– Читаю, – сказал я, – но я не говорю сейчас о всяких элементарных убийствах… А в детективах всегда есть своя логика: там, например, преступник должен пару раз появиться и в середине, а не только в самом конце, правильно?

– Конечно, – сказала Яна и посмотрела на часы.

– Тебе пора? – спросил я.

Она завертела головой:

– Нет, но, может, я тебя задерживаю?

Я улыбнулся.

В глубине зала мелькнула фигура старушки, продающей гвоздики.

– Хочешь?

– Не-е, – сморщила Яна нос.

Я купил ей букетик из трех гвоздик.

– Спасибо, – улыбнулась она мне.

Я поднял свою рюмку.

– За что? – спросила она.

– За… – я помедлил, – да нет, фильм вообще-то был хороший, но вот…

– Это такой тост? – Она с упреком наморщила лоб. – Я знаю, ты думаешь о настоящем убийстве…

– О каком убийстве? – удивленно перебил я Яну.

– Об убийстве Зузанки Черной, – спокойно сказала она, – а что, разве не так?

– Ты-то что об этом знаешь? – спросил я.

– Как ни странно, немало.

– Да уж, странно. Яна улыбнулась:

– Но ты же этого не делал… Правда, Честмир, ты ведь не имеешь к этому никакого отношения?

Я покачал головой.

– Но откуда ты знаешь?… Тебе рассказал об этом в понедельник Пилат?

Она пожала плечами.

– Я много чего знаю. – Яна сказала это очень многозначительно и, подняв рюмку, чокнулась со мной: – Все будет хорошо.

Эта девушка очень быстро вторглась, вернее, втерлась в мою жизнь. И не то чтобы меня это раздражало. Скорее забавляло.

– А что же ты еще обо мне знаешь?

– Мы больше не будем говорить о детективах? – спросила она с усмешкой.

– Я тебе задал вопрос.

– Ну а я, может быть, не желаю на него отвечать, – сказала она. – Ты что-нибудь имеешь против?

– Почему же?

– Вот видишь, – сказала Яна, – так что давай сменим тему.

– Да нет, – сказал я, – «почему» не в том смысле, что я не против, если ты не ответишь… Наоборот… Я имел в виду, что не понимаю, почему ты не можешь мне ответить.

Я пригубил вино, в ресторанчике тихо играла музыка, и Яна спросила:

– Это ты с Зузанкой Черной ходил в ту кондитерскую?

– Нет, – покачал я головой, – не с ней.

– Много же у тебя было женщин.

Я снова покачал головой:

– Ошибаешься, теленок.

– Будь любезен, не называй меня так, – помрачнела она.

– Хорошо, – поправился я, – не теленок.

– Ас кем же ты туда ходил?

– Со своей бывшей женой, но это было давно.

– Все равно, у тебя были женщины, так что ты не можешь меня упрекать.

– А я тебя разве кем-то попрекал?

– Тем парнем в «Букашке».

– Я вовсе не попрекал, – вежливо объяснил я, – я просто спросил.

– Да, – настаивала Яна, – у каждого из нас свое прошлое, ведь так?… У каждого человека есть какое-то прошлое, и, по-моему, надо его уважать.

– Это зависит еще и от того, – усмехнулся я, – в каком возрасте человек начинает приобретать себе прошлое.

– Ты это о чем? – с беспокойством спросила Яна. – О том, сколько лет тебе, а сколько мне?

– Да хотя бы и об этом.

– Глупости, – сказала она неуверенно, – мы же взрослые люди, правда?

– Тебе виднее, насколько ты взрослая, – улыбнулся я.

– Значит, я не ошиблась, когда записала тебя в итальянцы, – Яна горестно покачала головой, – еще тогда, в понедельник, в «Ротонде».