Фрэнк Грубер - Рынок для убийства

— Ты же сам только что дал им понять — это подделка.

— Может, и подделка, только что это меняет? — Бигл подозрительно уставился на него: — Что, собственно, произошло вчера вечером?

— Да ничего особенного.

— Тогда с чего бы Джолифу вдруг обналичивать свои чеки?

— Обыщи меня.

— Ну будет тебе, Джо! Я в большой заднице. Надо срочно что-то предпринимать. Давай восстановим все тщательно и по порядку. Ты ведь видел Джолифа вчера вечером, так?

Пил кивнул:

— Да, я был там ровно в семь часов. Где-то полчаса постоял, затем он подъехал в такси…

— Почему в такси? У него же две машины.

— Не знаю. Может, просто не хотел, чтобы кто-нибудь видел его машину и случайно запомнил ее номера…

— Да, такое вполне возможно. Ладно, давай дальше.

— Он вышел из такси за полквартала до дома и неторопливо прошел пешком мимо меня…

— Говорил с тобой?

— Нет… я говорил с ним.

— И что сказал?

— Как и положено, обычную ерунду. Что-то вроде «привет», «как дела». Он ничего не ответил, вошел в подъезд, ну а затем… — Пил задумался. — Да, а затем неизвестно откуда появились эти чертовы копы.

— Не может быть!

— Обычная патрульная машина. Их вызвала какая-то придурочная старая дева. Мол, слоняется какой-то подозрительный тип. Ну, они и заграбастали меня, прежде чем я успел исчезнуть.

— О господи, Джо!

— Увы, Отис. Более того, один из них знает меня. Обычный топтун по имени Рафферти…

— Он ведь может связать тебя со мной и…

— Не волнуйся, он и без того прекрасно знал, что я работаю на тебя. Поэтому и не стал забирать меня в участок. Но зато вынудил меня потратить по меньшей мере целых полчаса, чтобы избавиться от них. Так вот, когда я вернулся к дому…

— Ты туда вернулся?

— Естественно… Думаю, тебе лучше сесть, Отис. А то еще, чего доброго, упадешь и не встанешь.

— Что-нибудь еще хуже?

Пил мрачно кивнул, и Бигл медленно опустился на стул.

— Я зашел в квартиру…

— Зачем? — простонал Бигл.

— Ну а как же иначе было узнать, там ли еще Джолиф или ушел?

— Да какая, черт возьми, разница?

— Но какой же я тогда сыщик?

— Знаешь, я сам иногда задаю себе этот же вопрос.

— Так ты хочешь дослушать или нет?

Бигл кивнул.

— Так вот, ее зовут Вильма Хастон, и проживает она в номере 504. Я не поленился подняться туда, позвонил в дверь и…

— Ответил Уилбур Джолиф!

— Нет, не Джолиф. Думаю, его там тогда вообще не было. — Пил внезапно нахмурился. — Хотя почему бы и нет? Может, и был. Для начала давай я постараюсь описать тебе эту квартиру. В гостиной встроенная кровать, низенькая софа и пара стульев. Слева дверь в ванную, справа — на кухню. В дальнем конце стеклянная дверь с портьерой до самого пола. Предполагаю, что кухня узкая и длинная. Посмотреть мне ее не удалось, но, судя по общему расположению квартиры, думаю, не ошибаюсь.

— Почему же ты не удосужился осмотреть кухню?

— Не успел. Дверь открыла девушка. Я счел, что это и есть сама Вильма Хастон…

— Естественно.

— Естественно, нет. Наберись терпения и потрудись меня выслушать. Этой дамочке где-то лет двадцать пять, и в ней много, очень много С-Е-К-С-А! Понял? На ней был легкий халатик…

— А постель была, конечно, не убрана.

— Оставь свои на редкость грязные мысли при себе, Отис. Так вот, решив, что это именно Вильма Хастон, я поделился с ней кое-какой информацией…

— Ты, как всегда, деликатен, Джо, — заметил Бигл. — Совсем как слон в посудной лавке.

Пил скрестил руки на груди и откинулся на спинку стула:

— Если ты будешь меня перебивать и дальше, то…

Бигл нетерпеливо взмахнул рукой:

— Да будет тебе! Давай выкладывай. Но только поскорей. Что ты ей сказал?

— Сказал, что наш Уилбур Джолиф женат. Что она, само собой разумеется, знала и без меня. Затем я постарался убедить ее, что для Джолифа такое давно не в новинку, что обычно мы улаживаем его шалости всего за пятьдесят долларов и что бежать с этим к миссис Джолиф не имеет ровно никакого смысла. Пока я говорил, мне казалось, она все понимает. Правильно понимает. Но потом вдруг случилось нечто совсем для меня неожиданное. Вот уж чего никак не ожидал: она заявила, что не знает никакого Уилбура Джолифа! Представляешь?

— Ну а что, если он просто вешал ей лапшу на уши, называясь, скажем, мистером Джоном Смитом?

— Да, знаю. Очень даже возможно. Ничего нового. Меня это совсем не беспокоило. И когда мы мило обменивались любезностями, девица вдруг прервала наш разговор, сообщив, что хочет переодеться, и тут же отправилась в ванную. Зашла туда, взяла красивое черное платье на деревянной вешалке, а потом почему-то ушла с ним на кухню. Где его и надела.