Jo Nesbø - Nemesis

– ¿En paz?

– Tú te encargaste de que los míos volvieran. Yo me encargué de los tuyos.

– Oigo lo que dices, Harry. ¿Pero qué significa?

– Significa que contaré todo lo que sé sobre el asesinato de Arne Albu. Y vamos a ir a por ti con todo lo que tenemos.

Raskol arqueó una ceja.

– Sería más fácil para ti que lo olvidaras, spiuni. Sabes que no podéis acusarme de nada así que, ¿por qué intentarlo?

– Porque somos policías -dijo Harry-. Y no concubinas risueñas.

Raskol lo miró un buen rato. Luego le hizo una breve reverencia.

Ya en la puerta, Harry se volvió. El hombre delgado estaba inclinado sobre la pequeña mesa de formica y las sombras le ocultaban el rostro.

– Tenéis hasta medianoche, Raskol. A esa hora los agentes te llevarán de vuelta.

Una sirena de ambulancia rasgó el ruido de la calle Finnmarksgata, subiendo y bajando, como en busca de la nota perfecta.

Harry abrió la puerta del dormitorio con cuidado. Casi podía oler su perfume, pero el aroma era tan vago que no estaba seguro de si procedía de la habitación o de su recuerdo. La gran cama ocupaba el centro de la habitación como un galeón romano. Se sentó sobre el colchón, puso los dedos en la fría y blanca ropa de cama, cerró los ojos y sintió que flotaba. Olas grandes y perezosas. ¿Fue allí, así, como Anna le estuvo esperando aquella noche? Un ruido irascible resonó de pronto. Harry miró el reloj. Las siete en punto. Era Beate. Aune llamó al timbre unos minutos más tarde, con la papada enrojecida a causa del esfuerzo exigido por las escaleras. Saludó a Beate respirando con dificultad y los tres entraron en el salón.

– ¿Así que eres capaz de decir quién aparece en estos retratos? -le preguntó Aune.

– Arne Albu -dijo Beate, señalando el retrato de la izquierda-. Alf Gunnerud, en el centro, y Harry a la derecha.

– Impresionante -admitió Aune.

– Bueno -dijo Beate-. Una hormiga es capaz de distinguir entre millones de caras de hormigas en el hormiguero. En relación con su peso corporal, tiene un gyrus fusiforme mucho más desarrollado que el mío.

– Me temo que mi relación numérica en ese contexto es extremadamente baja -dijo Aune-. ¿Tú ves algo, Harry?

– Al menos, veo algo más que la primera vez, cuando Anna me los enseñó. Ahora sé que son los tres acusados por ella. -Harry hizo un gesto hacia la figura femenina que sostenía las tres luces-. Némesis, la diosa de la venganza y de la justicia.

– Que los romanos birlaron a los griegos -observó Aune-. Conservaron la balanza, sustituyeron el látigo por la espada, le vendaron los ojos y la llamaron Justicia. -Se acercó hasta la lámpara-. Seiscientos años antes de Cristo, cuando se empezó a entender que el sistema de la venganza de sangre no funcionaba y decidieron despojar de ella a los individuos y convertirla en un asunto público, fue precisamente esta mujer la que se convirtió en el símbolo del moderno Estado de Derecho -explicó mientras pasaba la mano por la fría mujer de bronce-. La justicia ciega. La venganza fría. Nuestra civilización descansa en sus manos. ¿No es hermosa?

– Hermosa como una silla eléctrica -dijo Harry-. La venganza de Anna no fue precisamente fría.

– Fue caliente y fría -dijo Aune-. Premeditada y apasionada al mismo tiempo. Sería muy sensible. Obviamente, tenía el alma herida, pero eso nos pasa a todos. En realidad, todo depende de la intensidad de la herida.

– ¿Y qué tipo de herida crees tú que presentaba Anna?

– Yo no la conocí, así que me limitaré a adivinar.

– Adivina, pues -lo animó Harry.

– Puesto que hablamos de los dioses de la antigüedad, supongo que habéis oído hablar de Narciso, el dios griego que se enamoró tan perdidamente de su propia imagen reflejada en el espejo que no fue capaz de apartarse de ella. Fue Freud quien introdujo el concepto de narcisismo en la psicología para aludir a personas que se creen exageradamente únicas y que están poseídas por el sueño de un éxito ilimitado. Para los narcisistas, la necesidad de vengarse de las personas que los ofenden es a menudo superior al resto de las necesidades. Se llama ira narcisista. El psicoanalista estadounidense Heiz Kohut ha descrito un tipo de personas que, sin reparar en los medios, buscan la forma de vengar una ofensa que al resto puede parecemos insignificante. Por ejemplo, un aparente rechazo cotidiano la llevaría a comportarse con una terquedad obsesiva y sin tregua para restablecer el equilibrio, si es necesario, hasta la muerte.

– ¿La muerte de quién?

– De todos.

– Eso es de locos -exclamó Beate.

– Sí, eso es lo que quiero decir -corroboró Aune tajante.

Entraron en el comedor. Aune probó una de las viejas sillas rectas situadas alrededor de la larga y estrecha mesa de roble.

– Ya no las hacen así.

Beate suspiró.

– Pero que se quitase la vida sólo para… vengarse… Deberían existir otras formas.

– Por supuesto -convino Aune-. Pero el suicidio suele ser una venganza en uno mismo. Se aspira a infligir un sentido de culpabilidad en quien uno considera que le ha fallado. Anna sólo lo llevó unos pasos más allá. Además, hay razones para suponer que, en el fondo, no quería seguir viviendo. Se sentía sola, expulsada de su propia familia y rechazada en su vida amorosa. Había fracasado como artista y se había refugiado en las drogas sin hallar solución alguna. Era una persona profundamente decepcionada y desgraciada que, de un modo frío y deliberado, escogió el suicidio. Y la venganza.

– ¿Sin consideraciones morales? -preguntó Harry.

– La cuestión moral es, por supuesto, interesante. -Aune se cruzó de brazos-. Nuestra sociedad nos impone una obligación moral que nos exige vivir y, por tanto, condenar el suicidio. Pero, con su clara admiración por la antigüedad, Anna probablemente se apoyó en los filósofos griegos que opinaban que el propio ser humano debe decidir cuándo morir. Nietzsche opinaba también que cada uno tiene pleno derecho moral de quitarse la vida. Incluso utilizó la palabra Freitod o «muerte voluntaria». -Aune levantó el dedo índice-. Pero ella también se enfrentaba a otro dilema moral. La venganza. No sé en qué medida ella creía en la ética cristiana, pero ésta rechaza la venganza. La paradoja es, claro está, que los cristianos creen en un Dios que representa la mayor de todas las venganzas. Si lo desafías, arderás eternamente en el infierno, una venganza por completo desmedida, casi una causa digna de Amnistía Internacional, en mi opinión. Y si…

– ¿A lo mejor sólo sentía odio?

Aune y Harry se volvieron hacia Beate. Los miró asustada, como si las palabras se le hubiesen escapado por equivocación.

– Moral -susurró-. Deseo de vivir. Amor. Y, pese a todo…, el odio es más fuerte.

Harry se encontraba ante la ventana abierta, escuchando la sirena lejana de una ambulancia que fue ahogándose despacio en el estruendo de los ruidos de la ciudad. La casa que Rakel había heredado de su padre estaba situada en alto, por encima de cuanto sucedía allá abajo, en el manto de luz que se vislumbraba entre los esbeltos pinos del jardín. Le gustaba mirar desde allí. Contemplar los árboles, pensar en el tiempo que llevaban en aquella casa y sentir que ese pensamiento le tranquilizaba. Y las luces de la ciudad, que recordaban a fluorescencias del mar. Sólo las había visto una vez, una noche que el abuelo lo llevó en barca a coger cangrejos cerca de Svartholmen. Sólo fue una noche, pero nunca lo olvidaría. Era uno de los recuerdos que más nítidos y reales se volvía a medida que pasaban los años. No ocurría lo mismo con todo. ¿Cuántas noches había pasado con Anna, cuántas veces se habían hecho a la mar en el barco del capitán danés, en cuántas ocasiones perdieron el rumbo? No lo recordaba. Y pronto habría olvidado también el resto. ¿Triste? Sí. Triste y necesario.