Карина Тихонова - Рапсодия в стиле mort

Тот послушно замер. Дождался, когда мать скроется из виду, и продолжил откручивать колесо у игрушечного ярко-красного джипа.

На лестничной клетке стояла девушка лет двадцати. В ее длинных волосах запуталось заходящее солнце, и от этого русая макушка отсвечивала легким красноватым оттенком, словно запачканная кровью. А в остальном – вполне приличная девушка, симпатичная, в джинсах и вязаной теплой кофточке. Не похожа на сумасшедшую или аферистку, чего втайне опасалась хозяйка квартиры после того странного телефонного звонка.

– Добрый день, – поздоровалась девушка. – Это я вам звонила.

– Вы Даша? – уточнила молодая женщина. Девушка кивнула. Женщина в трауре посторонилась: – Входите.

Даша вошла в просторную прихожую и быстро осмотрелась. Дом был частью нового микрорайона, выросшего на окраине города несколько лет назад. Два года назад женщина, которую она искала, получила здесь квартиру. Но, несмотря на солидный срок, в жилище все еще витал дух переезда. В углу друг на друге громоздились картонные коробки, из-за приоткрытой двери комнаты виднелись стопки книг, сложенные на полу, пахло краской и свежей побелкой.

– Мы еще не закончили ремонт, – словно извиняясь, сказала женщина в трауре. Она спохватилась и представилась: – Марина.

– У вас прекрасная квартира, – сказала Даша, не покривив душой.

Марина обвела глазами потолок.

– Да, – сказала она равнодушно. – Мама очень радовалась. – Ее глаза наполнились слезами. – Извините…

Она прижала к губам кончик платка и дождалась, пока слезы отступят.

В прихожую выскочил мальчик с машинкой в руках и замер, разглядывая гостью. Даша вытащила из сумки коробку конфет:

– Привет! А это тебе! – Она вопросительно взглянула на женщину в трауре. – Можно, Марина?

– Ну что вы, не нужно было беспокоиться. – Женщина посмотрела на сына. – Что нужно сказать?

– Спасибо, – пробормотал мальчик. Машинка упала на пол, две маленькие цепкие ручки ухватили коробку за края. Парнишка трусцой направился в комнату с приоткрытой дверью, поглядывая на Дашу через плечо хитрыми смеющимися глазками.

– И не вздумай открывать без меня! – крикнула мать ему вслед.

– Ла-а-адно! – донеслось до них. Дверь в комнату захлопнулась.

– «Ла-а-дно! – передразнила женщина в трауре и печально усмехнулась. – Врунишка. Сейчас же половину коробки уничтожит. – Она спохватилась. – Что ж мы в коридоре разговариваем? Проходите в зал!

В большой комнате было уютно, несмотря на минимум мебели. Новенький ламинат на полу светился приглушенным лаковым блеском, подвесной потолок с вмонтированными светильниками расставлял световые акценты в каждом углу просторного пространства. Возле окна, задернутого тюлем, темнел экран большого плазменного телевизора, посреди комнаты гостеприимно раскрывал объятия мягкий угловой диван, заваленный подушками. Шкаф с посудой в углу, маленький журнальный столик возле дивана и большая фотография пожилой женщины на стене с широкой траурной полосой – вот и вся обстановка.

Даша подошла к фотографии и внимательно осмотрела веселое круглое лицо с щелочками хитроватых смеющихся глаз – прямо как у мальчишки. Сомнений нет: именно эта женщина была организатором литературного вечера с Арсением Платоновым. Даша хорошо ее запомнила, вылитую Шурочку из «Служебного романа»: она рассаживала всех на заранее приготовленные места так, как считала нужным, и на дух не переносила чужую инициативу.

– Ну как? – спросила Марина за спиной. – Вы ее знали?

Даша кивнула.

– В лицо, не по имени. Поэтому и удивилась, когда получила от нее это послание.

Она достала из сумки мобильник и нашла сообщение, полученное в день, который теперь считала вторым рождением. Показала Марине номер отправителя.

– Ошибки нет?

Марина пожала плечами.

– Да, это мамин номер. Я же вам сразу сказала, когда вы позвонили. Только не представляю, зачем ей понадобилось скидывать вам музыку. Мама вряд ли умела это делать. Она пользовалась аппаратом по минимуму: звонки и эсэмэски. Можно?

Марина протянула руку, и Даша отдала ей телефон. Марина приложила аппарат к уху, прослушала музыкальную фразу до самого конца. Потом еще раз, затем вернула телефон Даше.

– Ничего не понимаю. Мне эта музыка ничего не говорит. Да и мама, насколько я знаю, джазом не увлекалась. – Она с любопытством взглянула на Дашу: – Вы так и не сказали, где познакомились.

Даша сунула мобильник в задний карман джинсов.