Андрей Мягков - Скрипка Страдивари, или Возвращение Сивого Мерина

Лерик зло на него зыркнула.

— Далась же вам эта Заботкина. Виделась. Именно вчера…

— А сегодня?

Мерину показалось, что она вздрогнула.

— Что сегодня?

— Сегодня вы к ней заходили?

Она достойно справилась с секундным замешательством.

— Сегодня — нет. А вчера я отнесла к ней фамильное серебро и попросила спрятать. Все?

— Спрятать? Зачем? От кого прятать? — Он ужаснулся очень искренне, силясь любым способом заискрить обесточенный контакт.

— От вас, от вас, Сева, от вас, ментюгов прожорливых, от кого же еще прятать. — Она, минуя высокие ступеньки, спрыгнула на траву и походкой стареющей лани направилась в сторону дома. — Эта дорожка выведет вас к калитке, — крикнула издалека.

И уже у самого выхода, у самой собачьей будки, постоялица которой приподняла заспанную морду и беззлобно, скорее для обозначения своего присутствия, рыкнула, у Мерина вдруг — это с ним часто случалось при расшифровке «зарубок» — застучало в висках так, что он даже остановился.

— Лентяйка, как тебя зовут? — обратился он к собаке. — Небось Раймонда? Или Цицилия? А главное — как звали твоего батюшку?

«Откуда она могла знать его, Мерина, отчество? А ведь она назвала его Всеволодом ИГОРЕВИЧЕМ! Значит… Значит заранее узнала, кто ведет следствие. Зачем, если эта кража ее, по ее же выражению, „ни сверху, ни снизу“..? Зачем, Валерик?»

— Так-то вот, — сказал он собаке по имени Раймонда или Цицилия, — значит, с какого-то боку тебя эта кража все-таки волнует. Только интересно вот — с какого?

Та, на этот раз не поднимая головы, вильнула облезлым хвостом.

Проходя через калитку, Мерин увидел въезжающую в ворота поместья темного цвета спортивную «Мазерати» с номерным знаком Т-555-МК, за рулем которой сидел незнакомый ему молодой человек.

К Марату Антоновичу Твеленеву Мерин опоздал, по сравнению с обещанным, минимум часа на два.

Дверь широко распахнулась, как только он поднес указательный палец к звонку. Было похоже, что его ждали, не отрываясь от дверного «глазка».

На пороге стоял сердитый человек в белоснежной рубашке, поношенном черном пиджаке, такого же цвета мятых брюках и тапочках на босу ногу. Не произнеся ни слова, он взял из меринских рук пакет и растворился в полутьме коридора.

Сева по-хозяйски закрыл входную дверь на замок, включил свет, расправил скомканный половичок, тщательно поскреб об него негрязными башмаками. Прислушался. Из кухни — он приблизительно помнил «географию» квартиры — донеслось едва различимое звяканье посуды. Углубляться в чужие пределы без сопровождения хозяина не хотелось, и он приготовился к долгому ожиданию, но Марат Антонович, будучи, очевидно, человеком по природе светским и гостеприимным, тотчас же возник в конце коридора и что-то счастливо пережевывая широким жестом предложил гостю чувствовать себя по-домашнему.

— Проходите, Всеволод, не стойте в дверях, там все готово, я сейчас. — И он опять исчез с приветливой миной на лице.

В кабинете Твеленева действительно «все было готово»: на заваленном бумагами огромном письменном столе с краешку размещались два хрустальных стаканчика, тарелочка с неопределимой беглым взглядом снедью и бумажные салфетки.

Не успел Мерин расположиться в знакомом уже кресле, как в комнате возник сам хозяин, ни в каком приближении не похожий на человека, минутами назад встретившего гостя в дверях: лицо его было занято радужной улыбкой, руки — початой бутылкой водки.

— Ну, рассказывайте, что случилось? Заставлять ждать больного — не гуманно, а я… — он неожиданно принял позу декламатора и процитировал: — «Друг мой, друг мой, я очень и очень болен! Сам не знаю, откуда взялась эта боль…» Есенина уважаете? Его не убили, я в этом почти уверен, ему просто жить надоело. Он заболел желанием не жить. — Марат Антонович наполнил свой стаканчик, сказал утвердительно: «Вам я не наливаю, вы на работе».

— Совершенно верно, — улыбнулся Мерин, вспомнив свой предыдущий приход.

— Итак, на чем мы в прошлый раз остановились, мой молодой благодетель? — Он смачно, с удовольствием крякнул, зацепил щепотку чего-то с тарелочки, величественно переместился в кресле. — Если мне не изменяет память, мы споткнулись на родословной Антона: чей он сын. Правильно?

— Вроде да… — неуверенно протянул Сева.

— Да не вроде, а именно на этом мы и споткнулись. Скажу откровенно, чтобы к этому не возвращаться: он сын меня и Лерика, то есть я хочу сказать — мой. А Герочка не мой, но он больше мой, чем мой. Я понятно говорю?