Андрей Мягков - Скрипка Страдивари, или Возвращение Сивого Мерина

Он умолк, давая возможность собеседнику осознать степень своей осведомленности в деле его неудачливого карточного подмастерья.

Заботкин сидел неподвижно. Каждое слово, неторопливо произносимое за его спиной следователем, тяжелым молотом ударяло в затылок. Перед глазами в бешеном ритме проносились картины недавнего прошлого: кровавые белки глаз партнеров, их перекошенные азартом лица, дрожащие пальцы, перебирающие колоды… Никто, ни один «маэстро» на свете, а прошло их перед ним — не счесть, не мог схватить его за руку, не мог понять причину столь неудержимого «везения». И надо же случиться такому бездарному проигрышу с этим, самим дьяволом навязанным ему в ученики дипломатом!

Из оцепенения его вывел голос Трусса:

— Аркадий Семенович, я еще раз предлагаю вам обратиться к разуму и тем самым предпочесть колючей проволоке свободу передвижений. Предыдущие несколько минут, мне показалось, дались вам нелегко, и мой последний вопрос, допускаю, мог выпасть из вашей памяти, а ответ на него мне, как я уже говорил, во, как важен! — он опять провел по горлу ребром ладони. — Поэтому повторяю вопрос, но давайте договоримся: в последний раз, да? А то и у вас, вижу, нервы на пределе, и я, признаюсь откровенно, не в лучшей форме: утомил меня ваш дальний родственник Антон Маратович своими откровениями. Итак, вопрос: каким образом раритетный инструмент, пятьдесят лет никем и никак не используемый, оказался в доме композитора Антона Игоревича Твеленева…

— Да нет его давно, Антона-то Игоревича вашего, умер он, царство ему небесное.

Слова эти Заботкин произнес до такой степени буднично и вяло, что у сотрудника следственного отдела Московского уголовного розыска по спине побежали мурашки, а этого конфуза с ним давно не случалось. Ему и в голову не пришло скрывать свое изумление.

— Умер? — переспросил он, переходя на прежнее место напротив собеседника. — Как умер? Когда?

— Давно.

Трусс какое-то время ошарашенно смотрел на своего визави.

— Что значит «давно»?

Заботкин молчал.

— Объясните.

Заботкин молчал.

— Ему же на днях девяносто отмечали. — И поскольку Заботкин продолжал молчать, он прикрикнул вопросительно: — Так или нет?

— Не ему, — наконец выдавил из себя Аркадий Семенович.

— Что «не ему»?! — начал белениться следователь. — Говорите так, чтобы вас понимали! Что значит «не ему»?

— Девяносто отмечали. Не ему. Брату его, однояйцевому, Анатолию Твеленеву.

Самолет Магадан — Москва неожиданно врезался в серую вату облаков, застекольным промельком обозначил свою неземную скорость, выбросил из брюшного разрыва колесики.

«Граждане пассажиры, прослушайте, пожалуйста, объявление. Рейс 143-17 Магадан — Москва подходит к концу. Через несколько минут наш самолет приземлится в аэропорту Внуково в столице нашей родины городе Москве. Температура воздуха в Москве плюс восемнадцать градусов. Просьба до полной остановки двигателей…»

Голос стюардессы разбудил безмятежно дремавших «граждан пассажиров». В салонах все постепенно зашевелилось, проснулось, ожило, заходило, заголосило.

Мерин, прильнув к иллюминатору, не мог оторвать глаз от акварельной бирюзы земных пейзажей, то и дело сказочным образом выплывающих из облачной непроглядное™. Он всего лишь второй раз в жизни оказывался так высоко над землей (впервые это случилось с ним накануне в самолете, выполнявшем рейс 143-18 Москва— Магадан), и поэтому все происходящее его искренне восторгало: и неожиданные воздушные ямы, до сердечного замирания радующие именно своей неожиданностью, и расположившийся у него на коленях в своем откидном кресле впереди сидящий пассажир, и в особенности подаваемые в красивых пластмассовых посудах завтрак, обед и ужин. Никогда еще он с таким удовольствием не грыз куриные крылья и засохшие коржики.

Идея посетить последнее место жительства Антона Игоревича Твеленева, побеседовать с его вдовой, возникла у Мерина спонтанно: никаких ни внешних, ни тем паче внутренних причин для столь экстравагантного решения не существовало.

Через несколько дней после того, как страна похоронила старого композитора Твеленева — помпезно, многолюдно, Всеволоду позвонили. Представились.

— Это Марат Антонович вас беспокоит.

— Кто?! — несказанно удивился и почему-то обрадовался Мерин.

— Марат, Марат Антонович, сын Антона Игоревича Твеленева, умершего в 1992 году. — Голос был слабый, тихий.

— Марат Антонович?! Здравствуйте, Марат Антонович, — опасаясь, что его не услышат, закричал Мерин, — очень рад вас слышать. Как вы себя…