Андрей Курков - Последняя любовь президента

Светлов поднялся. Пошел к двери. Перед тем, как выйти, обернулся.

– Вам надо хорошенько выспаться. Завтра будет длинный и тяжелый день. И, наверно, нервный.

Его взгляд упал на мою ладонь, в которой я до сих пор держал выключатель своего сердца.

– Может, отдадите на хранение? – осторожно спросил Светлов.

Я отрицательно мотнул головой.

Киев. Август 1992 года.

– У меня будет ребенок! – заявила за завтраком Мира.

Мы, как обычно, сидели за столом. Моя тахта еще не была закрыта пледом, ее кровать – тоже не застелена.

Я чуть не подавился яичницей. И сразу стал припоминать, когда мы с ней «возились» в последний раз. Возникли неприятные подозрения, которые, однако, она быстро развеяла.

– Мы с Витей на днях расписываемся, – продолжила она.

– И что, свадьбу будете играть?

– Маленькую, только для его друзей.

– Тут?

– Нет, во время его дежурства, в кочегарке.

– Меня позовешь?

– Если он согласится.

Я понимающе кивнул.

– Ты не будешь против, если мы его здесь пропишем? – спросила она после паузы, подняв на меня напряженный взгляд.

– Здесь?! – Я задумался. – А сколько нас здесь прописано? Ты, я, твоя мама.

– Видишь, уже неважно, сколько.

– Да, потом же еще твой ребенок, итого получится пять! – Мои слова прервал истерический смешок. – Сюда столько не пропишут!

– За пятьдесят долларов сюда пропишут еще двух бабушек и трех еврейских дедушек, – снисходительно, словно разговаривая с глупышом, произнесла она.

– Прописывай кого хочешь, – махнул я рукой.

Через полчаса она ушла, а я остался сидеть за столом. Я жалел о своей последней фразе. Потому что мой угол в этой квартире мог теперь уменьшиться с семи метров до четырех. И что мне тогда останется? Возвращаться к маме? Нет! Надо искать другой выход.

Вечером, после рабочего дня, я позвонил отцу Василию и предложил встретиться. Он с радостью согласился.

Мы договорились о вечернем купании. Спускаясь к Александровской колонне, я думал о Вере. Думал, что надо послезавтра, в субботу, позвать ее на пляж. На Труханов или в Гидропарк!

Отец Василий уже дожидался меня внизу. Бодрым шагом мы перешли Пешеходный мост, поплавали в Днепре. Воздух уже не был так раскален, но песок пляжа еще хранил солнечную энергию прошедшего дня. И мы лежали прямо на песке, без всяких подстилок.

Я рассказал батюшке о Мире, о ее беременности и свадьбе, о прописке.

– Мирская суета, – махнул он рукой. – И комната эта чепуховая! Даром пришла, даром уйдет. Скажем так, ты сохранил ее для близких старика. Он тебе с неба благодарен!

Я пожал плечами. Хотелось дельного совета, а не проповеди.

– Пошли к нему сходим! – позвал отец Василий.

К этому времени мы уже обсохли.

На месте землянки не оказалось ни могильного холмика, ни памятника. Мы остановились на полянке, испещренной следами трактора. Могилку снесли так же исподтишка, как раньше землянку. При виде этой рукотворной пустоши у меня кольнуло в сердце. И действительно, все эти проблемы с прописками и Мирой показались мелкими и недостойными. Если вот так легко можно снести могилу человека, то есть стереть память о нем, то стоит ли переживать о себе, живущем? Ну, будет у меня четыре квадратных метра. Покойникам-то всего два квадрата положено, и то могут отобрать! Вот так, трактором или бульдозером!

– Надо сказать Мире и ее маме, – скорбно произнес я.

– Видишь, – вымолвил басом отец Василий, – человек – он сволочь редкая, и никакая религия его как вид не спасет. Спасать надо таких, как ты, близких по духу и ищущих поддержки! Остальных – на хер с Ноева ковчега!

Первый раз я услышал от батюшки бранное слово, и прозвучало оно так убедительно, что никакого протеста во мне не вызвало.

«На хер их всех, на хер!» – повторил я мысленно.

А потом подумал, что слова отца Василия оказались созвучны моим недавним размышлениям. Спасать надо близких!

И я решил завтра же купить маме микроволновку, а Димке какие-нибудь книги. Сейчас он увлекся историей и во время нашего последнего визита вылил на меня массу фактов из жизни маршала Жукова. Поищу-ка я ему биографию маршала Буденного.

Швейцария. 16 января 2005 года. Вечер.

В аэропорту меня встретил шофер посольства. Поселил в гостинице «Флорхоф» и уехал до утра. Был он немногословен, да и сам я разговорчивостью сейчас не отличался. За окном гостиничного номера льет дождь. Название гостиницы «Флорхоф» означает «цветочный дворик». Только дворик теперь перенесен в небольшой холл. Сплошная зелень. Правда, и сама небольшая трехэтажная гостиница расположена во дворике, отгороженном от узкой улочки живой изгородью голого кустарника. Если б земля была хотя бы чуть-чуть укрыта снегом, и то было бы красивее. А так все эти лужи, отражающие желтый свет уличных фонарей, навевают тоску. Осеннюю тоску.