Стюарт Макбрайд - Меркнущий свет

Логан пришел в себя в начале второго ночи, с затекшими руками и ногами и с болью во всем теле. Ренни доложил, что на улицах все спокойно. По-видимому, в районе «красных фонарей» бизнес не очень-то процветал. Логан зевнул; слава богу, завтра у него выходной — нужно будет отдохнуть, иначе он так больше не выдержит. Размял занемевшую шею, потом связался по рации с остальными членами команды, проверил, как они. Ренни был прав: ночь начиналась тихо, а сейчас вообще все замерло.

Дежурный по городу позвонил в половине второго ночи: Альфа Два Ноль приехала по адресу в Фрогхолле, но дома никого не было. Если не произойдет ничего более серьезного, они съездят туда еще раз, позже, так что пусть Логан наберется терпения. Операция «Золушка» и так отхватила приличный кусок ночной смены. Еще ведь и весь остальной город нужно патрулировать.

К двум часам ночи Мэнзис и Дэвидсон уже вовсю трепались по своим потайным переговорным устройствам, а остальные играли в увлекательную радиоигру «Переспать или умереть», причем в ней назывались самые разные имена: Саддам Хусейн, Королева, Гомер Вилсон, Опра Уинфри, а один раз даже детектив-инспектор Инщ. Причем большинство предпочли умереть, чем переспать с ним. Наконец Логан объявил об окончании операции и отослал всех обратно в штаб-квартиру.

Он оставил Ренни парковать машину и направился в комнату совещаний детектива-инспектора Стил. Ее там не было, она все еще допрашивала Тычка и его приятеля. Логан посмотрел на часы: у них оставался всего час с небольшим, чтобы выдвинуть против этой парочки официальные обвинения, или придется их отпустить. Рядом с допросной номер три стоял, прислонившись к стене, унылый констебль. Он читал «Ивнинг экспресс» и что-то негромко бормотал.

— Доброе утро, сэр, — сказал он, увидев идущего по коридору Логана. — Инспектора ищете?

— Да, она там? — Логан показал пальцем на дверь за плечом констебля.

— Нет, только этот парень, Тычок. А инспектор во второй допросной, с другим.

— Ты не знаешь, он признался в чем-нибудь?

— Сомневаюсь: всю ночь посылал всех куда подальше. Скучно было.

Чему удивляться. Логан даже представить не мог, чтобы кто-нибудь с такой репутацией, как у Тычка, раскололся и начал сознаваться во всех своих смертных грехах. Он постучал в дверь допросной номер два и, не дожидаясь ответа, вошел. Детектив-инспектор Стил сидела, сгорбившись, на своем стуле, сложив руки на коленях, и мрачно смотрела на человека по другую сторону стола. Он был одет в белый комбинезон из криминалистического бюро, и казалось, что ему в нем очень удобно, как будто он на пижамной вечеринке. В углу стояла женщина-констебль, такая же унылая, как и ее напарник в коридоре. Кажется, приятель Тычка тоже оказался не очень разговорчивым. На столе перед инспектором лежала папка из плотного желтого картона. Логан взял ее и начал листать, пока Стил продолжала играть в молчанку.

Подозреваемый был опознан как Грег Кэмбел из Эдинбурга. Информации на него было немного: в детстве провел какое-то время в том же самом исправительном доме, что и Тычок, после этого был задержан за проникновения со взломом, потом торговал крадеными автомобильными стереомагнитолами в пабах у эдинбургских доков. А когда стукнуло семнадцать, ввязался в драку в пабе и ударил кого-то бутылкой. Правда, после этого он был относительно чист. По крайней мере, он ни разу больше не попался, но это, конечно, не одно и то же. Если Грег мотался с Тычком, значит, он работал на Малка-Ножа. А тот мальчиков из церковного хора на работу не брал.

Внезапно детектив-инспектор Стил резко качнулась вперед и стукнула кулаками по столу. Стол подпрыгнул. А Грег Кэмбел даже не вздрогнул, так и сидел с рассеянным видом.

— Хватит! — Стил помахала пальцем перед лицом Грега. — Не хочешь говорить? Отлично. — Она повернулась и бросила сердитый взгляд на унылую женщину-констебля: — Констебль, отведите этот мешок с дерьмом в камеру. Обвиняется в физическом насилии, хранении наркотиков с целью продажи… И выглядит как растлитель малолетних.

Первый раз на лице Грега Кэмбела появилось какое-то выражение.

— Я не растлитель малолетних.

— Иисусе Христе! — Стил приняла картинную позу. — Он говорит!

— Я не растлитель малолетних. — Голос у парня был глухой и мягкий, не угрожающий, не сердитый, обычный голос.

— Конечно растлитель. Длинные волосы и усы, во всех книжках растлителей рисуют именно так. — Стил наклонилась над столом, почти вплотную приблизив свое лицо к лицу Грега: — Так вот почему ты здесь, да? Пришел побаловать свое больное маленькое эго? Посадить несколько сопляков на крэк, чтобы потом извращаться с ними? Давай, Греги, расскажи тете Роберте, чем ты здесь занимаешься!