Анна Малышева - Трюфельный пес королевы Джованны

– Король и Бог… – пробормотал он. И упал.

Как черная волна, трое мужчин разом подались было к нему, но тут же отступили, отхлынув к двери.

– Смилуйся над нами, Боже… – проговорил мужчина с серьгой в ухе, совладав с собой и медленно перекрестившись. Спутники, которым не терпелось убежать, вынужденно последовали его примеру. – Велик Твой гнев, ничтожны мы перед лицом Твоим…

Из-за портьер показались перекошенные от страха лица слуг. Врач корчился на полу. Раздирая дрожащими пальцами ворот наглухо застегнутого камзола, он пытался встать на колени. Когда ему удалось оборвать пуговицы, из-под полотняной нижней рубашки показались красные пятна, такие же, какие Александра видела на шее сумасшедшей девушки, певшей песенку в окне вымершего дома. Та девушка пела, как беспечная птица, усевшись рядом с горшком, в котором высился вечнозеленый лавр; пела, устремив глаза в яркое синее небо, уже дышавшее южной весной…

Ей казалось, она уснула всего на минуту. Когда Александра открыла глаза, в мансарде стояли все те же сумерки, разбавленные светом включенного возле постели торшера с прогоревшим в нескольких местах абажуром. За окнами все так же носилась метель, словно полоскалась на ветру простыня, вымоченная в крепком растворе синьки. Женщина отбросила покрывало, села, поискала взглядом часы.

«Половина восьмого. Вечера или… утра?!» Схватив сумку, стоявшую рядом с тахтой на полу, Александра отыскала на дне телефон. Он жалобно пискнул, едва оказавшись у нее в руке, сигнализируя о пропущенном вызове. Художница взглянула на дату и тихо ахнула. Она беспробудно проспала больше половины суток! За окном медленно, сквозь метель, рассветало. Наступал новый день.

Пропущенных вызовов оказалось два. Первый был сделан вчера вечером, звонила мать. Второй – несколько минут назад. Это был номер Птенцова. Вероятно, приглушенный звонок, раздавшийся в сумке, и разбудил ее.

Александра ошеломленно растерла ладонями лицо, пригладила волосы. «Неужели я больна и от слабости так заспалась?» Художница ощущала легкую лихорадку, проявившуюся еще вчера, но жара как будто не было. Она немедленно перезвонила домой.

К телефону подошел отец.

– Жаль, что тебя нет, ведь воскресенье, – сказал он в ответ на ее приветствие. – Все же потянуло обратно, как я и думал. Привычка – дело страшное. А подружка твоя совсем разболелась.

Последние слова он произнес как будто даже с удовлетворением. Александра не в первый раз замечала, что люди, имеющие серьезные проблемы со здоровьем, словно бы успокаиваются, узнав о том, что кто-то тоже болен.

– Можно ее позвать к телефону? – спросила Александра.

– Вряд ли. Она полночи мучилась и мать замучила. Скорая приезжала, сделали ей укол, посоветовали пить в случае чего литическую смесь димедрола с анальгином. Ей помогало, но на час-два. Потом опять температура поднималась за тридцать девять. Теперь твоя Рита спит.

– Пусть спит, – помедлив, сказала художница. – Не трогайте ее.

– Трогать ее никто и не собирался, – ответил отец. – А скажи, почему она так боится врачей?

– А почему ты сам их боишься? – улыбнувшись, спросила дочь.

Это было правдой. Отец всю жизнь избегал общения с людьми в белых халатах, обращался к ним только в самых крайних случаях и всегда не по своей воле.

– Кто же знает? – В голосе отца тоже послышалась улыбка. – Это у меня с детства. К матери в ее последние дни все приходил врач, потом она умерла… Ну, у меня, наверное, и связалось одно с другим, врач со смертью. Что ж, звони, не теряйся. Рита всю ночь твердила, будто куда-то вы с нею сегодня собирались, что к утру ей надо обязательно выздороветь.

– Когда проснется, пусть сразу мне позвонит! – попросила Александра и нажала кнопку отбоя.

Женщина встала, вынула из шкафчика джезву, налила воды из полупустого бидона, выуженного из-под стола. С большими предосторожностями включила старенькую плитку, которая ломалась уже не раз, и тут же выключила ее. В розетке послышался негромкий хлопок, треск, запахло паленой резиной. К этому резкому запаху примешивались свежие терпкие ноты расцветающей сирени и озона – характерный грозовой аромат обгоревших контактов.

«Не стоило включать. – Сокрушаясь, женщина осмотрела сломавшуюся плитку. – Она ведь сгорела, еще когда я тут жила, и мы с Ритой готовили обед внизу, на втором этаже. Там плитка вполне приличная. Но… Ключа-то у меня от той мастерской нет! Да и не сунусь я туда после всего, что произошло…»