Александр Аде - Прощальная весна

Вечером восьмого мая, накануне великого праздника общаюсь со своей родной «копейкой» (я отдал ее Гудку – на время, пока не поправлюсь).

Моя машинешка стоит на приколе перед убогим сараем Гудка, который высокопарно именуется автосервисом. И не просто себе стоит, а являет собой образец волшебства золотых рук Гудка, его наследника Петрухи и еще пары-тройки слесарей высокого полета.

Гудок каждый день подводит к ней клиентов со словами: «Вот, конфетку сделали, а было такое…» А еще он сфоткал «копейку» снаружи и внутри в ее первозданном (до реставрации) виде и ненавязчиво демонстрирует снимки как доказательство своих пламенных речей. Думаю, благодаря эффективной рекламе ремонт и содержание моего авто окупились с лихвой.

Кстати, империя Гудка медленно, но неуклонно расширяется. Появилась вторая автомастерская, на другом конце нашего городка, почти точная копия этой. С позапрошлого месяца ей заправляет Петруха. Наполеоновские мечты Гудка понемногу начинают сбываться.

Итак, я стою возле «копейки», в стеклах которой отражается заходящее солнце, тихо разговариваю с ней и нежно поглаживаю.

И тут трезвонит мой сотовый. Подношу вибрирующую коробочку к уху и слышу незнакомый голос:

– Это Завьялов. Надо встретиться.

Голос повелительный, неторопливый. Не просящий и не предлагающий – приказывающий. Еще бы, такая микроскопическая шелупонь, как частный сыч по прозвищу Королек, должна вприпрыжку бежать по первому его зову. Раньше я просто послал бы этого козла по общеизвестному адресу. Сейчас не то – даже интересно, что представляет из себя криминальный барон Завьялов.

– Согласен.

– Вы сейчас где? – спрашивает он.

Сообщаю адрес сарая Гудка.

– Через десять минут буду, – хмуро и пренебрежительно роняет Завьялов и пропадает.

– Скоро сюда подвалит большой человек, – сообщаю Гудку (он вышел из своего кабинетика погреться на солнышке). – Хочешь познакомиться?

– Кто такой? – живо интересуется Гудок, которого хлебом не корми, дай только завести знакомство с местной элитой.

Он с самого детства почти не изменился – низенький и солидный. Разве что плешь благоприобретенная.

– Его фамилия Завьялов. – поясняю я.

– А-а, известная личность, – с уважением говорит Гудок, как прапорщик о генерале.

Мы стоим вдвоем возле автосарая Гудка, из полутемных недр которого несет запахами железа, резины, пластика, кожи, машинного масла, бензина и чего-то еще, и перебрасываемся пустыми короткими фразами. И подставляем свои физиономии светлому уходящему солнцу. Точно и впрямь с холуйским терпением ждем значительного начальника.

И он появляется.

Посверкивая, как новенький, к ангару подкатывает черный внедорожник размером с небольшой автобус. Из него вываливается грузный амбал, скорее всего, охранник в черном костюме и белой рубашке и направляется к нам.

– Ко-ро-лек? – адресуется он ко мне, выговаривая мое прозвище грубо и презрительно, точно он самый что ни на есть крутой бизнесмен, а не лакей крутого бизнесмена.

Впрочем, это манера всех лакеев: лизать сильных и презирать слабых.

Я мимикой показываю Гудку, что ему не суждено увидать Завьялова, и в сопровождении телохранителя направляюсь к черному джипу.

Охранник вышколенно распахивает передо мной дверцу, и я усаживаюсь рядом с коротко остриженным мужиком, которому явно за пятьдесят. Лицо у него простовато-круглое, глазки маленькие. Чем-то он напоминает Акулыча. Ребят с такой внешностью на Руси как грязи – от сантехников до министров. Надежных мужиков с невозмутимо-насмешливыми глазенками и тяжелыми ручищами. Такие выкарабкаются из самой вроде бы безвыходной ситуации, да заодно и другана вытащат. Причем как будто между делом, играючи, без истерик, с обычной своей усмешкой, не повышая голоса.

– В «Жар-птицу», – коротко велит водиле Завьялов.

И мы отправляемся. По дороге, точно сговорившись, храним молчание. Точнее, помалкиваю я. Завьялов непрерывно общается по мобильнику, и все его разговоры сугубо деловые. Говорит он спокойно и немногословно, точно сидит в своем кабинете.

Когда вылезаем из внедорожника и движемся к ресторану «Жар-птица», он нарочно сдерживает шаг, чтобы я не надрывался, ковыляя за ним. Это мне нравится.

В «Жар-птице» я не был года четыре. Войдя в этот кабак, сразу замечаю, что он сильно преобразился. Мебелешка – на вид – явно подороже, интерьер респектабельный, шикарный, хотя не мне об этом судить. И только русская птичка счастья по-прежнему независимо парит под потолком, словно дразня: попробуй, выдерни перышко, фраер ушастый!