Андрей Воронин - Хранитель света

«Черт, — думал он, поднимаясь к себе на второй этаж по идеально чистой лестнице с цветочными горшками в каждом углу, — что же делать-то? Правда, что ли, махнуть в этот Маастрихт? И с ходу, прямо с колес — на улицу красных фонарей… По крайней мере, будет что вспомнить. И вообще…»

Ни в какой Маастрихт он, разумеется, не поехал. Ноги у него гудели от усталости, и стоило прикрыть глаза, как перед ними начинали бесконечной чередой проплывать узкие, мощенные булыжником улочки, старинные дома с нависающими над дорогой вторыми этажами, черепичные крыши, чугунные пушки, каменные львы, какие-то конные статуи из позеленевшей, засиженной голубями бронзы, гранитные набережные, фонтаны, пестрые тенты уличных кафе — Европа, карликовый Бенилюкс, опостылевший ему хуже горькой редьки.

Дома Юрий вынул из холодильника заранее припасенную бутылку бренди, вскрыл пакет с соленым арахисом, включил телевизор и повалился на диван, забросив на журнальный столик приятно гудящие после непривычной нагрузки ноги. Правая нога, в свое время основательно задетая осколком чеченской гранаты, взялась было ныть, напоминая о себе, но Юрий мысленно послал ее к черту, и боль не то чтобы прошла, но перестала восприниматься как помеха.

По телевизору шла знакомая реклама. Юрий потянулся вперед, чокнулся с экраном и выпил первую за этот день рюмку. Пить ему не хотелось, но спать не хотелось тоже, а сидеть перед телевизором просто так, всухомятку, было невыносимо скучно. А скука — вещь опасная. Основательно заскучав, легко наделать глупостей. Например, позвонить Светлову прямо отсюда, а то и просто собрать вещички и, махнув на все рукой, улететь домой, в Москву, прямиком в гостеприимно распахнутые объятия вежливых ребят из ФСБ…

Пока Юрий Филатов безуспешно пытался споить телевизор, за окном окончательно стемнело. На улице давно горели фонари, и вокруг них облачками толклась мошкара. Уровень бренди в бутылке неуклонно понижался; по телевизору передавали старый черно-белый фильм — судя по некоторым признакам, американский. На экране люди в мягких шляпах с широкими полями, в туго подпоясанных плащах и широченных брюках с отворотами разъезжали на огромных, отдаленно похожих на старые «Волги» и «Победы» автомобилях, сидели в старомодно обставленных конторах, о чем-то подолгу говорили, бродили без зонтов под проливным дождем. Время от времени они принимались целовать красивых женщин со сложными прическами или палить друг в друга из ручного оружия. Тогда Юрий немного оживлялся, но кто палит, в кого и зачем, все равно было непонятно. Чтобы попусту не напрягаться, пытаясь уразуметь, о чем же все-таки идет речь, Юрий выключил звук, и черно-белая драма продолжала разворачиваться в полной тишине.

Некоторое время ничего не происходило. Потом на экране машина, тяжелый черный бьюик, подъехала к какому-то дому и остановилась у запертых ворот гаража. Юрий замер, не донеся рюмку до рта. Что-то было не так. Потом до него дошло, в чем дело: он отчетливо слышал звук подъехавшей и остановившейся машины — тихий рокот мощного мотора и шорох тормозящих шин. И это при том, что в углу экрана продолжал светиться значок, свидетельствовавший о том, что звук отключен, — единственное цветное пятнышко на черно-белом поле.

«Это же с улицы, идиот, — сообразил Юрий. — Простое совпадение… Может, хватит пить? А то уже голливудские грезы с действительностью путаются…»

Совпадение и впрямь было забавное. На экране из подъехавшей машины вышли четверо мужчин. Они одинаковым движением захлопнули дверцы; с улицы через открытую форточку донеслось хлопанье закрываемых автомобильных дверей. Звук почти полностью совпадал с тем, что происходило на экране, и Юрию в его не совсем трезвом состоянии это показалось забавным.

На экране вышедший из машины мужчина в низко надвинутой шляпе повернул голову и что-то сказал своим спутникам. «Кажется, здесь, — донеслось с улицы. — Да, точно здесь. И номер дома тот же…»

Сказано это было по-русски. Юрий снял ноги со стола-и осторожно, без стука поставил так и не выпитую рюмку. «Роллеты опущены, — произнес другой голос, говоривший с украинским акцентом. — Нет никого, что ли?» — «Да они кругом опущены, — откликнулся еще один. — Везде, что ли, никого нет?» — «Кончай базар, орлы, — сказал первый голос. — Всю улицу на ноги поднимете».

Юрий встал с дивана и тихо подошел к окну.

Там, за окном, на подъездной дорожке недавно покинутого молодой парочкой коттеджа, стоял огромный черный джип. На глазах у Юрия его габаритные огни погасли. Возле джипа топтались, разминая ноги, четверо крупных, спортивного вида ребят. Один из них поднялся на крыльцо, позвонил в закрытую стальной шторой дверь, а потом оглянулся на своих спутников и молча покачал головой. Другой открыл заднюю дверь джипа, покопался там, глухо звякая железом, и выпрямился, держа в руке предмет, в котором Юрий распознал обыкновенную фомку.