Андрей Воронин - Хранитель света

— Я своих не сдаю, понял? — сказал он. — Мои все на воле гуляют, а кто сел или в землю лег, так это не по моей вине, а потому что работа у нас такая. Каких это — своих? Если ты такой правильный, растолкуй мне, дураку, зачем твои быки на моей территории пасутся?

— Какие мои быки? — удивился Хохол.

— А о чем тогда базар? — в свою очередь удивился Паштет.

Хохол хрюкнул — в натуре как свинья, — и покрутил щекастой башкой с седыми висками.

— Интересный у нас с тобой, Паша, разговор получается, — сказал он. — По кругу, как на карусели…

— А я виноват? — сказал Паштет. — Думаешь, мне это надо? Думаешь, мне своего геморроя не хватает? У меня под боком, прямо на моей территории, целое стадо чужих быков, а я что, молчать должен? Ты учти, Хохол: для Москвы сотня, две, даже три сотни бойцов — капля в море. Плюнуть и растереть, понял?

Хохол налил ему вина.

— Выпей, Паша, остудись, — посоветовал он. — Воевать с тобой никто не собирается, что ты! Просто покрутился я возле Казакова, гляжу — кругом твои люди, и стало мне вдруг так тоскливо… Ты сам прикинь, что к чему: один в чужом городе… Мало ли что может случиться!

— Да, — сказал Паштет и погладил затылок, — помню я, что со мной в твоем городе случилось.

— Вот видишь! — обрадовался Хохол. — Ты же сам все понимаешь! Года мои не те — кирпичи на черепе ломать. Старею, Паша.

Паштет пригубил вино и аккуратно поставил бокал. Хохол уже жрал, нависнув над столом своей обильно потеющей тушей и широко растопырив локти.

— Двести человек, — сказал Паштет, — не многовато ли для компании?

— Так ведь и деньги, Паша, не маленькие, — заметил Хохол, не переставая жевать.

— Ах, вот в чем дело! Я так и думал. Слушай, я же тебе слово дал! Не веришь? Обидеть хочешь?

— А ты не обижайся, Паша. Ты на сколько меня моложе — лет на десять? Вот поживи с мое, сам все поймешь. Нервишки-то, Паша, не железные. Поистрепались нервишки, вот и мерещится черт знает что. А я, Паша, покой люблю. И чтобы тепло…

Паштет взял нож и вилку, отрезал кусочек бифштекса и положил в рот. Мясо таяло на языке, но в глотку не лезло: с аппетитом у Паштета в последнее время возникли проблемы. Он поднатужился и проглотил — не выплевывать же его, в самом-то деле!

— Хорошо, — сказал он, утирая губы салфеткой. — Решим так. Для успокоения нервов вместо валерьянки оставь себе… ну, я не знаю… человек двадцать. А лучше десять. А остальных чтоб в двадцать четыре часа духу не было. Им что, дома заняться нечем?

Хохол покивал, подчищая тарелку со сноровкой снегоуборочной машины.

— Хорошо, Павлик. Ты здесь хозяин, тебе и решать, скольких гостей ты сможешь терпеть у себя в доме. Ну, а по Казакову у тебя что?

— Да ни хрена! — раздраженно сказал Паштет. Теперь, когда главный вопрос был улажен, можно было не стесняться и немного отпустить эмоции. — Пусто-пусто, как в домино.

— Затаились, — уверенно сказал Хохол. — Легли на дно. Ничего, есть захотят — сами придут. Ну, а жена твоя как?

Паштет сразу понял, что его интересует отнюдь не здоровье Екатерины Пережогиной, и откровенно поморщился.

— А никак, — сказал он. — Ничего она не знает… или делает вид, что не знает. Я ее обвешал жучками с головы до ног, как новогоднюю елку, и — глухо.

— Ай-яй-яй, — сказал Хохол, придвигая к себе тарелку с рыбой и наливая еще вина. — Плохо. Мне бы ее поспрашивать… Все-все, молчу! Молчу, молчу, сам с ней разбирайся как знаешь. Может, конечно, она чего-нибудь и сболтнет по забывчивости… Если, конечно, давно твои жучки не обнаружила. Бабы — это, брат, такая контрразведка…

Он поднял взгляд от рыбы и посмотрел на Паштета. Паштет смотрел в окно, и вид у него был такой, словно он вовсе не слышал последних слов собеседника.

— Ты чего, Паша? Что случилось?

— Пока ничего, — сказал Паштет. Голос у него был напряженный. — Пойду-ка я покурю.

— Ты что, Паша? Кури тут, кто тебе запрещает?

— Извини, — сказал Паштет, вставая, — но я покурю на воздухе.

— Паша, Паша, — предостерегающе произнес Хохол. — Что такое, Паша? Что за номера? Ты мне что-то не нравишься.

— Ага, — сказал Паштет, задвигая на место стул и по-прежнему косясь на окно. — Понимаешь, у меня на кухне, за плитой, снайпер, а я, блин, сижу как раз на линии огня. Пятно от лазерного прицела затылок жжет, вот я и решил проветриться. Если боишься оставаться, пошли со мной. Только решай скорее, ладно?

Хохол сыто цыкнул зубом и отвалился на спинку стула, сложив руки на животе и замысловато переплетя короткие жирные пальцы.