Николай Иванов - Тот, кто стреляет первым

Сейчас нам с Бауди надо сморозить новую легенду, завязать два конца в два кольца и вбить гвоздик. В крышку гробика «акробатической» труппе и «ястребиному» гнездышку со всем выводком. При этом чтобы съезд в Гудермесе состоялся без опозданий.

Но во все, что повторяется, спецназ ГРУ не играет. Только эксклюзив, только изюминка, только Нобелевская премия в области литературы за оригинальность сюжета.

Но думать мешает Надя. Нет бы прийти ей чуть-чуть позже. Квартира нужна… Квартира нужна многим. И что теперь, всех тащить в горы?

– Что? – вмешивается Бауди.

Ничего. Это к операции не относится. Надю отодвинуть в угол, «Фламинго» стереть из памяти, утреннюю встречу зарыть в землю. Не меньше! Зарыть в землю, зарыть в землю…

– Что? – теребит Бауди, на этот раз уловив на моем лице озарение.

А ему есть, есть с чего появиться!

– Зарываем в землю! Парашют!! Сбитый летчик!!!

– Мы – вместо них, – мгновенно включается в работу над Нобелевской премией разведчик.

– Сбит наш самолет…

– Лучше «вертушка».

– И не сбита – главари потребуют подтверждения от всех групп на ведение огня. Лучше, если потерпела аварию. Упала в горах. Сама.

– Первыми должны пронюхать новость журналисты. Начальная затравка должна пойти от них. Им боевики верят.

– А их самих за разглашение секретных сведений лишить аккредитации и выслать из региона…

– Я бы вообще всех выгнал.

– Спасшийся экипаж, трое…

– Лучше двое, один погиб…

– Двое выходят на связь, которая пеленгуется «Ястребом» или «Акробатом»…

– Я по-чеченски выхожу в эфир, сзываю своих «сторонников» на поиски и захват пленных…

– Но вертолетчики ближе всех окажутся именно к «Ястребу». Накануне сбора в Гудермесе. Они постараются за сутки взять нас.

– Уведем подальше, соберем вместе и накроем.

– Я люблю Надю, – отдал я должное танцовщице, пусть совершенно опосредованно, но выведшей нас на идею с крушением вертолета.

– Уже? – Бауди не знал, откуда растут ноги у нашей легенды, и легко переключился с возможного боестолкновения на реальную женщину.

– Какой-нибудь экипаж все же спрятать, – не дал я другу отвлечься на постороннее.

– Машину вообще перегнать на другой аэродром, – грустно, но согласился продолжить именно военную тему мой чеченский разведзверь.

– Назначить комиссию по расследованию причин катастрофы…

– Прислать москвичей, это авторитетно…

– А прятать не парашюты, иначе нужны обломки вертолета. Им должна попасть в руки окровавленная летная куртка. С погонами полковника…

– И на груди дырочки от наград…

Устранив сбой с Надей, мы вновь легко просчитывали, набрасывали, предугадывали нюансы, которые бы выдавали муляж за сдобную булочку с изюмом.

– Запустить «вертушки» над возможным районом аварии…

– Активизировать радиообмен…

– Каких же мы пиндюлей получим! – Бауди потер руки в предвкушении драки так, словно нас ждали в ущельях под Гудермесом накрытые столы при радушных хозяевах.

А мне от нагнетаемой опасности еще больший бальзам на душу: ну и куда в такое пекло брать Надежду? Самим бы унести ноги…

Карты и фотоснимки из космоса (что, зря туда запускают военных?) помогли разложить по полочкам, выступам и распадкам каждый наш шаг в будущем броске «на холод» (специфическое выражение спецназа ГРУ при выходе на боевое задание, но откуда взялось, никто не помнит). Дело практически сделано, а впереди еще целая неделя.

Мы отбросились на подушки и теперь, «сидя» на спине, могли пофантазировать в свое удовольствие. Каждый на свою тему. К тому же за окном строительной «бытовки», прекрасно приспособленной под офицерские домики, начало подкручивать пыль и мусор, а ветерок с гор долгим, все крепнущим тягуном спустил на Моздок и предгрозовую свежесть. И думать тоже стало лень, и в самый раз появилась возможность отоспаться за ночной вызов в РЭБ. Глянул на пластмассовый будильничек рядом с телефонным аппаратом и тут же подхватился: черт возьми, через полчаса возможен звонок от Нади. Она такая, она наберет номер…

– Ты куда? – открыл глаз уже полусонный Бауди.

– В РЭБ, полистаю перехваты. Если кто позвонит, пусть ловит вечером.

Надя ждала меня под дождем.

Под хиленькой крышей знакомой курилки, способной рассеивать солнечные лучи, но отнюдь не сдерживать проливной ливень, жалась к железной стойке мокрая пятнистая курица, в чьей дородности легко угадывалась танцовщица. Я не успел ни отпрянуть за бетонный экран забора, ни смешаться с бегущими из Военторга солдатами, ни увернуться в плащ-накидку, сделавшись однородным, сразу на всех похожим военным чучелом. Да и Надя увидела меня практически сразу, оторвалась от стойки. «Я здесь», – подтвердила ее вскинутая с сигаретой рука.