Сергей Зверев - Таежный спрут

Перед глазами мерцал узкий прямоугольный колодец. Глубоко под землю уводили ступени, освещенные красноватым светом. Или я не любопытная?

Стоит ли говорить, что у меня оставался единственный выход?

Поначалу лестница имела божеский вид. Ступени сложены из гранита, со стен еще не отпала благородная отделка. Но первый пролет закончился. За последней ступенью вместо проема возникла сплошная кирпичная кладка – причем кирпич не родной, проем заделали, и совсем недавно – приметы старения еще не бросались в глаза. Но это не тупик. Направо уходил короткий коридор – без отделки, но с гирляндой маломощных лампочек под потолком.

От земляных стен тянуло затхлостью.

Я перевела дыхание, прислушалась. Положение воистину дурацкое. Только представить: ради сохранения жизни я вынуждена лезть в самую глубь звериного логова.

Нелогично.

Я должна была вернуться. Хватит. Оставить в покое любопытство. Встану под дверью, и любой желающий облегчить пузырь получит пулю. Если дверь будет открыта, попытаюсь удрать. Если нет – умру.

Я пошла обратно. Но дошла до середины марша. Затрещало на входе, и кто-то грузно ввалился в подвал.

– Тяжел, бычара… – прохрипел осипший голос.

– Давай, давай, Серега! Скантуем вниз, там перекурим…

Пошла возня, злой мат. Вниз тащили что-то тяжелое. Худо дело. Полагаю, это был весомый аргумент не ходить на попятную. Я чуть не захлебнулась от страха. «Не паникуй, все нормально, – затвердила я. – Что тебя тяготит? Давай, через левое плечо – кругом! – и в ритме тарантеллы – шпарь отсюда!!!» Я бросилась вниз. Ситуация глупейшая. Пойди кто-нибудь навстречу – я окажусь меж двух огней и непременно влипну. Я окунулась в коридор, увешанный лампочками. Криво вписалась в поворот, ободрала плечо. Снова лесенка – ступеньки земляные, неудобные. На стенах деревянные укосины, на потолке брусья – чтобы не обвалилось все к чертям… Осторожно, приступочка. Я запнулась и вылетела в темный, скупо освещенный коридор. Пахло землей, но спертости не было, помещение вентилировалось. У проема висела лампочка, направо, метров через двадцать – еще одна, за ней – другая… Свет бледный, дрожащий. Я прижалась к стеночке, отдышалась. Коридор был похож на шахту метро, из которой вынули рельсы. На стенах – хитросплетения кабелей, сложные монтажные разводки, ответвления. Я оторвалась от стены. Страх не проходил – ни в одном глазу.

По лестнице продолжали тащить тяжелый груз. В запасе минута, не больше. Попытаться убежать через коридор? – совсем глупо. Там же люди! Поймут, что не местная. Я опять прижалась к стеночке. Перебирая руками, попятилась. Через несколько шагов освещенная зона кончилась, и я окунулась в полосу мрака. Левая рука нащупала угловатый выступ вроде косяка, за ним – пустое пространство. Еще один проем напротив – через коридор. Черная, почти квадратная дыра, ведущая бог знает куда. А был ли выбор? Я втиснулась в проем, ободрав второе плечо – о какую-то шершавую трубу, торчащую из стены. Замерла..

Темно… Тихо. В тихом омуте всегда кто-то водится.

В отдалении капала вода. Редкие тяжелые капли разбивались о каменный пол, и с каждым ударом я вздрагивала.

– Добрались, б… – прокряхтел хрипатый. – Бросай его, Толян…

– Тащи, тащи, – второй, похоже, был посильнее. – До второй линии допинаем – там передохнем…

Я подобралась. В проем было видно: двое протащили третьего. Ноги человека безвольно волочились по земле.

Я стала считать до десяти. Зачем-то зажмурилась. Досчитав, выглянула из укрытия.

Это был не только страх. К панике и отчаянию подмешивалось чувство необъяснимой ярости. Я готова была растерзать этих парней, стоящих над распростертым телом. Они о чем-то разговаривали, посмеивались, а мне хотелось поднять «Кипарис» и изрешетить их пулями, а потом попинать и потоптаться. Чтобы помнили о смерти. Ну чего ты разъярилась, вопрошал трезвый и благоразумный участок мозга. Ты их знать не знаешь. Угомонись. А я сама не понимала, что со мной. Чувство, сродни испытанному пару часов назад, когда пьяненькие туристы выпали из «уазика» и тот уезжал – вовсе не «Летучий Голландец», однако напрочь выведший меня из себя. На волне той ярости я и забралась в дом, и влипла в историю, и то ли еще будет…

Опять на «а-ля гер» потянуло? Стиснув зубы, я прислонилась к прохладному косяку. Двое продолжали болтать, забыв про третьего, а тот лежал между ними и не шевелился. Пустое пространство разносило отрывистую нецензурщину, перемежаемую кашлем. Это не Прага, к сожалению. Манера выражаться на одной шестой неизменна – этакий загогулистый «фасон ле парле», когда матерщина означает не ругань, а всего лишь шлепки цемента для скрепления кирпичиков.