Петр Катериничев - Повелитель снов

Местом переговоров был выбран полуподвальный зал ресторана. Мы вошли, сели за столик. Было довольно людно, посетители угощались местным коньяком и кушали бараний шашлык… Признаться, меня всегда удивляло пренебрежение некоторых мусульман запретом на спиртное; простые люди объясняли так: Пророк запретил пить вино, а вот о водке или коньяке не упомянул… Другие полагали, что священная война с неверными и грядущее самопожертвование оправдывает любой грех, а уж такой невеликий – и подавно…

Время переговоров прошло. Никто не пришел. Мы сидели за зеленым чаем и ждали. Наконец из подсобного помещения – эти подсобки выходили в систему подземных коммуникаций, и появиться или исчезнуть из «злачного заведения» любой мог быстро и безопасно – появились трое. Хасана Вагирова среди них не было. «Делегацию» возглавлял какой-то молодой, дерганый парень; глаза его блестели, зрачки были расширены; вином он явно брезговал, а вот гашишем – злоупотреблял…

Он занял место напротив, отчеканил:

– Вагиров не придет. Он – предатель. Душа его уже в аду. Будешь говорить со мной.

– Я не знаю тебя. Мне нужно говорить с тем, кто имеет власть.

– Власть – это сила. И ничего больше.

– Может быть, ты и сильный – сейчас… А – завтра?

– Почему так разговариваешь? Думаешь, я дехканин? Черная кость? Я – Валихан! Из рода Валибаевых! Слышал обо мне?

– Слухами земля…

– И это – наша земля! Моя! И здесь не место ни вам, русским, ни евреям, ни армянам! Отчего вы их защищаете? Они вам единоверцы? А евреи? Они развратили уже весь мир, но мы не желаем жить ни по их закону, ни по вашему! Они обирают нас, вы – защищаете их! Разве это справедливо?

– Мир вообще несправедлив. Но нужно время, чтобы страсти улеглись. Иначе будет много крови…

– Ты знаешь, чем мы отличаемся от вас, русских? Мы не боимся крови! Ни своей, ни чужой! И если вы не уберетесь отсюда, то оставите в нашей земле свои головы! Ты понял меня, гяур?! – Голос Валихана стал высоким, звенящим…

«Юноша бледный со взором горящим…» – вспомнилось отчего-то, и стало совсем тоскливо. Этот – не бледный, этот… Но близость крови и безнаказанность убийства – пьянит…

Беседа, начавшаяся спровоцированным конфликтом, перешла в истерику. И немудрено – при той дозе, что принял этот потомок бая… Теперь нужно было найти верное слово, выражение, чтобы уйти отсюда живым… И вытащить паренька-десантника… Вот только тоска, затопившая грудь… Я ее уже знал.

С такими людьми переговоры вести невозможно. Есть только один путь… Как сформулировал один сомнительный герой в любимом фильме: «Кинжал хорош для того, у кого он есть. И плохо, если у тебя его не окажется в нужную минуту…»

Из оружия у меня – только перьевая ручка на столе… При известной сноровке… потомок баев уйдет в страну теней со мной… Я захватил ручку «стилетом», но – ничего не успел: провокация была не только славно спланирована, но и отменно подготовлена.

Удар сзади сшиб на пол; меня тут же скрутили несколько рук; на десантника Володю накинули удавку, сдернули со стула, навалились… Через минуту он стоял связанный, как и я.

Глаза Валихана подернулись масляной поволокой… Он вынул нож, полюбовался томным отливом синеватой стали, подошел ко мне, приставил к горлу, слегка надрезал кожу… Наверное, я побледнел…

– Всякая скотина чует свою смерть… Но сегодня – не твой час. Ты будешь носильщиком. И отнесешь своим голову вот этого. – Он кивнул на Володю, попытался рассмеяться, но словно подавился нервным смешком. – И на словах передашь: если вы не уберетесь за сутки все, то все останетесь здесь!

На Володю жутко было смотреть… А я и не смотрел – думал. Провокация спланирована идеально. Моя голова – это просто голова неведомого русского… Голова Володи, как и его обезглавленный труп – в форме русского воина, вызовет среди ребят такое, что… Крови будет море.

– Я не скотина. И не носильщик.

– Да? – приподнял брови Валихан. – Человек? Ну да, голову держишь прямо, смотришь дерзко… Ничего не боишься? – Он развел губы в ухмылке. – Уговорил. Носильщика я найду. Он и две головы отнесет, с него не убудет.

Валихан подошел к столу, присел, выпил пиалу остывшего чая, поднял на меня взгляд, темный, как полынья бездонного омута…

– Не подумай, что я делаю это по жестокосердию или со зла… Просто вас, русских, пугают ритуалы… Вы забыли вкус крови и страсть власти! И это – не ваша земля! Мы здесь жили и будем жить – по своим законам! Но я хочу, чтобы ты знал: вас мне просто продали. Как баранов. Ваши. Как продали мне оружие. Как продадут всех. Не бойся, ты умрешь быстро…