Олег Приходько - Один в чужом пространстве

Двенадцатую я выкурил здесь, находясь в положении загнанной лошади, точнее — затравленного охотниками волка. Какая разница: и тех и других рано или поздно пристреливают.

Не правда ли?

Плохо честному человеку без милиции, но не в моем положении уповать на нее. Начальник — не исповедник, выслушает — не прослезится. Зачем ему кого-то искать, разоблачать, рисковать служебным положением, если — вот он, готовый преступник? Когда в каждом втором деле приходится выдергивать «Макарова» из кобуры — научишься думать, за что и с какой стороны подставлять лоб под пули. Особенно, когда одна сторона платит зарплату (пусть даже в три раза превышающую прожиточный минимум), а другая пятьдесят тысяч наличными за пустячок: ловишь, но упускаешь; стреляешь, но не попадаешь; отходишь за угол, покуда ребята потолкуют. Есть, конечно, и там закройщики шуб из моральных ценностей, но многие поумнели «в силу экономических объективных предпосылок», знают: сделаешь ты жизнь с товарища Дзержинского или с Мишки Япончика — в одной земле лежать. Герои умирают дважды: вначале их убивают враги, а спустя годы развенчивают те, за кого они сложили свои головы. Примеров тому не счесть, в милиции тоже газеты читают, поняли уже, что к чему. А с меня, дурака, что взять, кроме недокуренной пачки «Кэмела»?

Я еще помню, как, расшибив лоб о неприступную стену рахимовского авторитета, подался из УГРО в патрульную службу. «Доучусь, — думал, — спокойно, а диплом получу — видно будет». Но рука злопамятного майора оказалась намного длиннее, чем я себе представлял, там ведь — как в торговле: все повязаны…

Я спал и не спал. Едва закрывал глаза, перед взором появлялись назойливые спутники моих сновидений: призрак майора Рахимова и розоватые небесны^ образования, все больше походившие на нежные лепестки, чем на снежинки. В один из таких приступов сна я отчетливо увидел, определил даже на ощупь, что это были именно лепестки, и до меня стал доходить мистический смысл этого превращения: вишня! От услышанного телефонного разговора Слуги до чаепития с вареньем — целые сутки меня не покидало подспудное ощущение, что я обожрался этой ягодой. Я стал усиленно вспоминать все, что знал о ней: «Вишня в шоколаде» — ел… «Вишневый ликер» («Черри-брэнди», кажется) — пил… «Спелая вишня» — цвет соседских «жигулей» — ездил… Но ведь не конфеты же и не напиток имел в виду Слуга?!

Опасаясь переохлаждения организма, я встал и заходил по недостроенной квартире. Нужно было сматываться отсюда, и как можно скорее: под покровом ночи я мог добраться до какого-нибудь полустанка, а там электричками — до хутора Михайловского. Если меня возьмут, то пусть это произойдет на территории России.

Много думать вообще вредно, а тем более, когда думать уже нечем — выжал из башки все мысли, и теперь в ней пусто, как в карманах у нищего. Кстати, неплохо бы узнать, сколько в карманах у меня самого — не исключено, что часть пути придется преодолевать на попутках. «Деньги есть — Уфа гуляем, деньги нет — Чишмы сидим!..» С трудом разбирая в темноте достоинства купюр, я стал пересчитывать свою наличность. В одном из отделений бумажника лежал сложенный вчетверо листок из блокнота: «Ленинградская, № 609, 11.00. Не виляй, тебя пасут. Расчет на месте» . Я пробежал глазами окаянную записку Хозяина, и вдруг… Не может быть!

Не может быть!

Я посветил зажигалкой. Совершенно неожиданная, бредовая версия, но никакая сила на свете уже не могла заставить меня отказаться от ее проверки: по фактуре, крупной перфорации, алфавитному срезу с правой стороны, широкой голубой линейке листок напоминал тот, который я обнаружил в пепельнице «фолькса»!.. Что это — одинаковые блокноты у немца и Хозяина? По теории больших чисел почти исключено, подобно попаданию бомбы в одну и ту же воронку дважды.

«Если только я окажусь прав!.. Если только… Значит, формулы писал не немец?..» Лихорадочно соображая, чем для меня может обернуться идентификация блокнотных листков, я почти бегом преодолел пролеты небоскреба.

Земля встретила своего блудного сына неприветливо: сырость, холодный ветер, грязное месиво возле сваленного в кучу строительного хлама, лужи, отливающие лунной синевой… Ищи иголку в стоге сена! Тут и человека не найти. Интересно, когда восход солнца?.. Я посмотрел на «командирские». Стрелки, намазанные фосфором, светились в темноте, но и только: механизм стоял. Чтобы осветить огромную стройплощадку, нужен был как минимум олимпийский факел, а не моя зажигалка. Ветром записку могло занести в лужу, и тогда бумага размокла, чернила расплылись… Так или иначе, а, как говаривал Квадрат, «под сидячую жопу коньяк не течет». Нужно было на что-то решаться: ждать, пока рассветет, или уносить ноги, пока не рассвело. Прикидывая «за» и «против», я опустился на ту же ступеньку, на которой сидел перед своим восхождением к звездам, и закурил. Постепенно глаза привыкли к темноте, и задача найти бумажку показалась мне не такой уж неосуществимой.