Петр Катериничев - Игра теней

Как там называется любимый фильм-лауреат?.. «Особенности национальной охоты в осенне-зимний период»…

Скорость бодрит. Если верить Эдику Бернштейну, и конечная цель — ничто…

Стоп.

Приехали.

Психиатрическая больница номер один.

«Миру — мир». Этот выцветший, но не потерявший актуальности лозунг встречает клиентов, пришедших сдавать слабых на голову родственников на казенный кошт , но за свои деньги. И почему-то напоминает мне другой: кесарю — кесарево.

При чем здесь кесарь? Он Цезарь? Он же царь? Ну да, слово «миротворец» испокон веков входило в титулатуру русского государя, как и «тишайший»…

А место здесь и не громкое. Особенно ночью. «Дом скорби».

Как перед всяким домом скорби — тут много веселого. Тихо еду по аллеям. В глубине — полувыцветший лозунг: «Пятилетке эффективности и качества — рабочую гарантию!» Круто! Даже не то, что написано, а как сохранился здесь этот реликт?!

Хотя в жизни немало реликтов не просто чувствуют себя вполне бодро — процветают!

«Привычка — душа держав?..» Ну а почему именно медицинские и близкие к ним учреждения любят украшать подвластные им стены несмываемыми лозунгами — загадка души эскулапа. И патологоанатома. В Велереченске по всему козырьку единственной в городе женской консультации было начертано бодрое: «Пусть живет в веках имя и дело великого Ленина!» А в похоронном бюро того же городка коричневый плакат на грязно-желтой стене утверждал: «Ленин и теперь живее всех живых!» Соседствовал он с социалистическими обязательствами, согласно которым мастера ритуальных услуг грозились выполнить план по обслуживанию населения досрочно и на сто пять процентов! Как бы это все назвать поточнее? «Заветы Ленина — в жизнь!» А людей — в смерть?..

Ага! Наконец-то та вывеска, о которой мечталось. «Приемный покой».

Вылезаю из автомобиля, хлопаю дверцей. Покидаю машину с легким чувством: в такое время суток искать меня в дурдоме номер один придет в голову разве что сумасшедшему; таких в «структурах» не держат. Хотя — , кто знает…

В дверь громыхаю, как и положено новенькому русскому, подкатившему к дверям на «сорока штуках баксов с колесами». Впрочем, если рассудить здраво, эти стены, отстроенные в конце прошлого века, видели вся-кое… Как гласит заголовок одного фильма: «Вам и не снилось». И слава Богу.

Дверь открывает заспанная тетка весом центнера на полтора в засаленном халате. Позади нее маячит фигура не менее заспанного санитара.

— Чего грохочешь ночью! С ума сошел? — Выражение маленьких глазок на словно студнем налитой физии располагает к строго деловому общению.

— Мамаша… Я к корешку, проведать… у «мамаши» глаза вылезли из орбит, увеличившись до размеров крупной черешни.

— Ах ты, говнюк! Да я щас тебя самого в смотровое сдам, будешь грохотать!..

— Видно, тетка распознала нюхом что я не мент, а на крутого — «прикид» не тот: оружия и экипировки я поднабрал у Князя на все случаи жизни и смерти, но оставил в машине, а вот о такой мелочи, как килограммовая цепь на шее, не спросил.

Теперь — придется расплачиваться. Деньгами.

— Мать, не баклань! Сказал, корешка проведать надо, усекла? Недосуг мне! — Полтинник зелени, который я вытащил наобум из плотной пачки, «засветив» заодно пушку за поясом, дабы у санитара не возникло нездоровых мыслей об экспроприации, произвел целебное, почти экстрасенсорное действие на тетку. Остатки сна слетели разом.

— Сынок, дак сразу бы так и говорил! Кто нужен-то?

— Тор.

— А имя бы…

— Да Тор — он Тор и есть. По осени поступил. Я б сразу и навестил — да далекохонько находился.

— А-а-а… Сынок, а Тор твой — из алкоголиков или из шизиков?

— Шировой он.

— А-а-а… Так это в седьмом отделении. Хотя если уже с осени и все здесь — значит, прописался. У слабоумных искать надо. Все ж фамилия его как, я по списку посмотрю…

— А хрен его… То ли Торопцев, то ли Торосов…

— Поищем, сынок, поищем… — «Мать» послюнявила палец и стала листать страницы толстой амбарной книги, извлеченной из шкафа, лакированного еще при вступлении в должность Никиты Сергеевича Хрущева, а может, и раньше…

— Нету Торопцева… И Торосова нет… Из наркоманов осенью много поступало, да по весне повыписались, как «травка» пошла… А кому невтерпеж было да сухой кумар крутил — еще в феврале-марте подорвали… Но мы их боле не возьмем — что ж за свинство: кормим их тут зиму, поим, а они — подличают, в бега бегут в твое дежурство! Разве ж это по-людски?..