Сергей Зверев - Здесь стреляют только в спину

Желающих остаться умирать не нашлось. Мы плелись обратно. Возвращаться к истокам распадка было самоубийственно. Едва забрезжили разрывы в холмах, мы повернули направо и узкой медвежьей тропкой поползли под утесом, напоминающим собачью голову. И вновь сплошным массивом тянулся лес. Мы свернули на восток, поволоклись куда глаза глядят...

Час за часом... Тайга издевалась в открытую, она не хотела нас пропускать. Груды бурелома, крапива в полный рост, коряги, колючие ветви сухостоин... Мы не шли, а стояли на месте, плача от отчаяния. Папоротник путался в ногах, паутина лезла в рот. Ныли раны, заработанные в непрерывной девятидневной баталии. До шести вечера мы прошли километра два, и то лишь благодаря Борькиному упорству, который проделывал проходы в зарослях, а мы ими бессовестно пользовались. Падали от усталости. Спать хотелось зверски. Глаза закрывались, возникали галлюцинации. Приходилось поддерживать Турченко. Невзгода превращалась в сплошную маску, Борька – в жалобного Пьеро с дурацкой улыбочкой. Когда среди холмов, на границе светлого бора и монолитной чащи, возникло заброшенное зимовье, мы были практически вымершими ископаемыми...

Местечко было мрачновато, но по-своему симпатично. Склон, усыпанный шишками и иголками, ручей у подножия, по бокам ступенчатые утесы, обросшие карликовым кустарником. Тишина. Даже ручей в глубоком, будто выдолбленном, русле протекал бесшумно. Приземистый сруб с узкими бойницами возвышался над склоном, полускрытый соснами. Двери не было – пустой проем. Бревенчатый настил, замшелые стены. Останки топчанов из горбыля и чурок. Никаких покойников десятилетней давности, никаких припасов для услады заблудших охотников. Только спрессованные пачки табака в полуистлевшем мешке, да рассыпанное по полу крошево того же курева – видно, косолапый рылся в курительном сырье, ища что-нибудь вкусненькое, а потом возмущенно размазывал зелье по полу.

– Последний приют, – мрачно пошутил Борька, ковыляя боком к топчану. Забрался на драную фанеру и, пробормотав что-то о кратком привале, махом отключился.

– Ни за что не буду спать, – прошептала уже спящая Невзгода. – Отдыхаем час и уходим...

Я очнулась от поглаживания по плечу и тихого шепота: «Даша, Да-аша...»

Я открыла глаза. Будет вам Даша... В зимовье царила полутьма. Дверной проем заслоняла толстая сосна. Бойницы пропускали мало света – в одной угадывался фрагмент утеса, в другой – серое небо в клочьях.

– Проснись, Даша... – Человек сидел передо мной на корточках и выводил нудным шепотом одно и то же.

– Какого чё... – начала я, но он заткнул мне рот ладонью.

– Тише... это я, не бойся... Не говори ни слова. Тихо поднимись и выйди из избушки. Разговор есть...

Он отпустил мой рот, поднялся, бесшумно покинул сруб. Сон развеялся. Боже мой, уже ночь! Это называется, мы прилегли на минуточку?

Я прислушалась. Двое, безусловно, спали. Один беспокойно храпел, другая посапывала. Ведомая нахлынувшим возбуждением, я поднялась со скрипучего топчана, на цыпочках вышла на улицу.

Турченко сидел под сосной, обняв плечо, тяжело дышал. В траве угадывались очертания автомата. По серому небу бесформенными комьями неслись тучи. Дул ветер, шевеля охапки хвои над головой...

– Выкладывай свой разговор, – я пыталась соорудить едкую усмешку, но получилась едкая пародия: губы не слушались.

Он поднял белое лицо с воспаленными глазами.

– Даша, скажи, где груз.

– Ну наконец-то, – прошептала я. – Не прошло и декады, а мы уже приходим к чему-то определенному. Поздравляю, Саша.

– Ты не понимаешь. Мы никуда не приходим... Даша, выслушай меня внимательно и постарайся не перебивать... – Мыча от боли, он подтянул автомат и положил его на колени затвором вверх. – Да, я не Турченко... Мое имя не имеет значения. Да, мне до зарезу нужен груз. Да, в прошлый вторник я звонил из леса по спутниковому телефону и видел, как ты крутилась в мешке... Но на этом мои прегрешения исчерпываются. Клянусь. Я не сотрудник спецслужбы... По крайней мере, уже. Я не убивал наших ребят. Мне это не нужно. Я никогда никого не убивал...

– Я не поверю, что ты не чекист, – сказала я.

– Я был чекистом при Советском Союзе... Это не суть. Считай меня, ну, скажем, директором компании, занимающейся экспортом драгметаллов. Мы открыли новое месторождение... одного благородного металла. Его там быть не должно, но он там есть. Среди ледников и лишайников. Это Клондайк, Даша...

– Какой металл? – перебила я.