Сергей Зверев - Бойцы анархии

– Неплохо, неплохо… – Иронично на меня посмотрела. – Ну, что ж, твоя жена была не жирной, не дылдой, вроде меня, обладала зачатками вкуса, хотя, рискну предположить, была стервозной штучкой, что, кстати, в моих устах звучит как комплимент.

– Ну, хватит. – Я отобрал у нее трусики, бросил их обратно в шкаф и, вместо того чтобы вытолкать эту несносную особу в коридор, отвернулся к окну. Щеки пылали. Я чувствовал, как она меня разглядывает – насмешливо, с издевкой, с тщательно скрываемым интересом. Я резко повернулся, и все во мне упало… Она прилегла на нашу с Анютой кровать, с которой кто-то свистнул покрывало; лежала, забросив руки, смотрела на меня, не моргая, вся такая манящая, магнитная, эротичная, черт ее подери! Со мной происходило что-то убийственное. Я чувствовал злость, возмущение, небывалый сексуальный подъем. Щеки раскалились, пылала голова…

– Ну, что ж, мужчина с подчеркнутым атрибутом пола… – Голос Виолы звучал приглушенно, вкрадчиво – через треск «эфира». Она смотрела то в глаза мои, то… ниже. – Долго ты там еще будешь выкаблучиваться? Да, я не в твоем вкусе, и ты не в моем вкусе, но… что это меняет, если хорошенько подумать?

Вот только и осталось, что хорошенько подумать. Я сделал к ней шаг – весь уже готовый, на взводе. Плевать, что мы немытые, злые, уставшие…

Звонкий голос Степана пронесся по коридору.

– Вот черт… – опомнился я. – А вдруг эти двое войдут?

– О, мой бог, какие мы беспомощные… – простонала Виола – она заводилась, расстегивала «молнию», ее бедра совершали вращательные движения, доводя меня до сексуальной истерики. – Дверь закрой, у тебя там шпингалет. Вспоминай же скорее, как ты тут с женой развлекался…

Не жена она мне… Я метнулся к двери с опухшей головой. Что со мной происходило? Это не я виноват, это плутовка виновата… Не лежала у меня к ней душа, временами я ее просто ненавидел! Я заперся на шпингалет, изготовился к прыжку… и – надо же такому случиться – бросил мимолетный взгляд на окно. Осталось что-то в сознании, закрепилось, взбрыкнуло. Эта штука была сильнее безрассудочного влечения. Я бросился к окну.

– Вот так новости, – удивилась Виола. – Дружок, я здесь…

– Да знаю, подожди…

Мне не мерещилось. Еще не окончательно стемнело, и было видно, как окрестности заброшенного жилого городка заволакивает кисельный туман. Это был не просто туман. Он подкрадывался с северо-востока, выбирался из пустот, густел на глазах, поднимался на уровень человеческого роста, даже выше. Он неотвратимо надвигался, он уже накрыл расположенный напротив участок майора Федотова, служившего при Благоморе в Отделении внутреннего дознания, спустился в падь ущелья, начал укутывать метр за метром, приближаясь к нашей машине, брошенной посреди дорожки. Это был не тот туман, к которому все привыкли, – он, казалось, был живым, или в нем что-то пряталось: седые завихрения, словно руки мистического существа, шарили по воздуху, расползались, множились… Волосы зашевелились на голове. Так вот почему здесь никто не живет и городок не разграблен дочиста. Это теплое местечко уже облюбовано чем-то таким, с чем человеку не совладать…

– Живо уходим! – Я отшатнулся от окна. – Живо!

– Ты, что, обалдел? – Ее глаза наполнились страхом. – Мы же хотели собрать вещи…

– К черту вещи! – завопил я. – Пулей из этого ущелья!

Наконец она сообразила, что «вот, новый поворот», и выпрыгнула из кровати. Это был какой-то мистический сверхъестественный ужас. Он буквально замораживал, отключал конечности. Душа превращалась в душонку… Я что-то орал, сгребая до кучи свое расползшееся по дому войско. Мы ломились из дома, скатывались с крыльца, лезли в машину – а клочья тумана, который оказался еще и зловонным, уже облизывали задние колеса, обнюхивали бампер. Непроницаемой стеной надвигалась за этими «разведчиками» белесая желейная каша… Мы снова чуть не забыли коротышку! Он пританцовывал, злобно потрясал кулачками, выкрикивал обидные вещи. Мы затащили его в салон.

– Закрывайте окна! – вопил я, судорожно вставляя ключ в замок.

Руки срывались. Машина не заводилась. Искра не проходила, в механизме зажигания что-то поскрипывало, трещало. «Спокойствие, только спокойствие», – умолял я, вновь вращал ключ, и снова это клятое чудовище игнорировало мои интересы. А туман уже опутывал машину, завивал ее тонкими нитями «пряжи», мастеря кокон. Пещерный ужас передавался всему коллективу, люди выли от страха. Серая хмарь затянула лобовое стекло; в ней что-то шевелилось, перекатывалось, меняло очертания, вздувались пузыри, колебались какие-то неопознанные личности. «Стивен Кинг ничего не выдумал! – озарило меня. – Он описывал тот туман, который существует…» Я неистово дергал ключ. Не заводилась чертова машина!