Сергей Зверев - Бойцы анархии

– Не уходи, Луговой, поговори со мной… – Хруцкого пробило на слезу. – Не представляешь, как обидно, лежать тут, ждать подлюки-погибели… С тобой-то как, расскажи… Наших кого-нибудь видел?

Я не чувствовал злости к этому несчастному. Проехали. Но и оставаться в его компании было мукой. Спутники нервничали, дышали в затылок. Я начал путано объяснять, что не сопротивлялся никогда «ненавистному режиму», был лоялен Благомору, уж Хруцкий обязан знать, что такое подстава. Но махнул рукой, кому это сейчас интересно?

– Прости, Борис Семенович, рад был пообщаться. Идти нужно.

– Подожди, Михаил Андреевич… – Он волновался, простирал ко мне чернеющую руку, давился слезами. – Ну, будь же человеком, не спеши…

– Не могу, Борис Семенович, дела. Выздоравливай.

Он утробно смеялся – с истеричными, злыми нотками. Пожелание звучало как издевательство.

– Ну, дай хоть пожрать, Луговой… У вас есть, я знаю. Два дня уже не жрамши ни хрена…

– Рад бы помочь, Борис Семенович… – Идиотская ситуация, я чувствовал, как щеки пылают. – Нет жратвы, ни крошки, мамой клянусь. Все отдали вашим людям. Знал бы, что встречу тебя – уж оставил бы, не сомневайся…

Паршиво я чувствовал себя после этой встречи. Вроде и не в чем себя упрекнуть, а такая гадость на душе, словно подлость совершил. Но не мог я устроиться при нем нянькой! Мы были сыты по горло этой коллекцией человеческих страданий.

Наша группа бежала по тоннелю почти без остановки. А несчастные стонали, кричали нам что-то. Гримасничали уродцы в свете костров – блики пламени прыгали по шелудивым лицам; ворочались и сипели обитатели пещеры, укрытые зловонными хламидами. Проходы разветвлялись; несколько раз мы сворачивали не туда, упирались в тупики, бежали обратно. Выбежали, как из смрадного склепа, на свежий воздух… и кинулись, ошеломленные, обратно. Дождь хлестал как из ведра!

Проливные дожди – не частое явление в Каратае, но всякое случается. Законы пакости никто не отменял. Дорога пролегала метрах в пятидесяти, за дорогой чернел лес, но все это вуалировалось косой стеной падающей воды. Тучи плыли с севера – клочковатые, махровые, без просветов.

Мы стояли под козырьком скалы и уныло созерцали это светопреставление. Стихия неистовствовала, порывы ветра гнули деревья, мотались клочья травы. Спутники потрясенно молчали.

– Может, скоро кончится? – неуверенно предположила Виола.

Мы опустили головы и посмотрели на коротышку.

– У меня нет умных мыслей, – важно заявил Степан, скрещивая ручонки на груди.

Мы перевели взгляды на Парамона. Наш несложный друг выразительно склонил голову, сомкнул ладошки и приложил образовавшуюся конструкцию к щеке. «Твою мать, – ругнулась Виола, – не высыпаемся, что ли?» Делать было нечего – судьба настаивала, чтобы мы провели ночь в юдоли печали и страданий. Наслаждаясь жалобной руганью Виолы, мы вернулись в катакомбы и принялись искать относительно проветриваемое место.

– Ох, не в восторге я, – ворчала Виола, – ох, не кончится это добром. Вы всерьез считаете, что мы здесь выспимся? Да тьфу на вас…

Я отстранялся от тяжкой вони, от забившихся в щели доходяг, от болезнетворных миазмов, витающих в пространстве. Всех не пожалеешь. Неподалеку от разветвления тоннель расширялся, циркулировали потоки воздуха, в этой части подземного коридора было сравнительно свежо. Рядом кто-то ворочался, стонал, коптил «долгоиграющий» факел. Мы почти не разговаривали, о чем тут разговаривать? Натягивали на затылки воротники, обнимали себя за плечи – злые, голодные. Виола в эту ночь ко мне не пришла – пыхтела от злости. И напрасно. Тепло человеческого тела лучше любого масляного радиатора. Я крепко жмурился, упорно пересчитывал прыгающих через гимнастического «козла» баранов. Уснуть, проснуться – какие пустяки. Здесь, по крайней мере, было сухо, и от каменной подошвы не слишком холодило.

– Мы деградируем все больше и больше, – подала утробный голос Виола.

– Ну, конечно, – проворчал я. – У Любомира ты жила в собственном бунгало, спала на кровати с балдахином; педикюр, опять же, каждое утро, эльф с опахалом…

– Михаил Андреевич?.. – недоуменно скрипнула темнота.

Это был не коротышка. И снова холодящее чувство внизу позвоночника. Я приподнялся.

– Кто это? – Голос был знакомый, не скрипи он, как игла по виниловой пластинке.

– Ей-богу, это вы, Михаил Андреевич… – заворочалось вдавленное в угол тело в освещаемой факелом зоне. Привстал неясный силуэт.