Петр Катериничев - Охота на медведя

Как без стакана? Был у меня в бардачке. Я двести грамм прям в машине накатил, потом в лифт, на площадке перед квартирой еще стакан, залпом. И — домой.

Только Антонина спросонья что-то причитать собралась — у ней по настроению, когда слезы льет, когда дерется, если я на рогах прихожу, — так вот, я сам рявкнул на нее, зверь зверем... И бутылка в руке, она отнимать заопасалась, и утром не забрала: боялась. Потому как в злобе я и сам крепко приложить могу, рука тяжелая. А отчего злоба та? Да ото всего: и от страха, а пуще — от окаянства жизни нынешней.

— Вы так полгода и молчали?

— Ну. Никому ни гугу. Если б те ребята вашего отца из «Калашникова» посекли или с дороги столкнули — оно бы ясно: бандюки. Они хоть и лютые, а понятные. А то — лазером. Совсем другого разбора гуси.

— Вы догадались, что это был лазер?

— Да, чай, не вовсе сельские, в столице все же таки живем, телевизор смотрим, — с обидой даже отозвался Кузнецов. — Там покажут и не такое.

— И все-таки... почему пришли сейчас?

Кузнецов понуро опустил голову:

— По правде?

— Да.

— Век бы мне у вас не бывать да этих денег не видать. Только — проговорился я. По пьянке.

— Кому?

— Антонине моей, кому ж еще? Не навовсе я пропитый, чтоб об таком в шалмане зряшном разглагольствовать. Жить-то охота. А тут — накатило, да и в себе страх носить полгода сделалось невмоготу. Вот Антонине и открылся. Думал — полегчает. Куда там: баба как взъелась. И козлом, и дебилом, и кем похлеще величать стала. Сказала, у Гриневых сын, вы то есть, богатей. Новый русский. И чтобы я пошел и все рассказал, а за то нам премия выйдет.

Кузнецов снова вздохнул:

— Она и Люське, дочери, не сдержалась, пересказала. И — давай они вдвоем меня пилить, в четыре, значит, руки — только стружка летела. То кричат, то плачут, то поклонами умоляют, то стращают... И — махнул я рукой; чего теперь: то, что знает баба, — знает и свинья. А то, об чем две проведали, — весь свинарник судачить будет. Вместе с коровником. Вот я и пришел. А если честно...

Теперь, когда вам все обсказал, даже легче стало: зачем теперь, если чего, им меня убивать? Ну тем, которые... — Кузнецов снова вздохнул, добавил неуверенно, но искренне:

— Ну и совесть мучила. Все ж человек был родитель ваш, отец, значит, не знал я его совсем, а зла мне не делал, а его — будто хлам бутафорский списали. Не по-христиански это. А мир — лютым совсем стал. И потакать ему совестно, и не потакать страшно: самого убьют. Вот и мечешься, как побитая бездомная дворняга: и к людям хочется, в тепло, и людей боязно. Я так себе думаю: простые люди жизни теперешней страшатся, каждый сам в себе и — не определить, кто какой: все в личинах ходят. Вот как.

— Но вы-то опознать убийц сможете?

— Как это — опознать? — испугался Кузнецов. — Не, если в милицию или прокуратуру какую, так я — ничего не видел и не слышал! Ото всего отопрусь! — Кузнецов посмотрел на плотную пачку долларов тоскливым взглядом. — Зачем мертвому деньги? На том свете все бесплатно: и муки, и радости.

— Но частным образом вы их опознаете?

— Частным? — переспросил визитер, мучительно соображая, что это означает.

Вообще-то, он не, производил впечатления тугодума, но, видимо, все-таки охмелел. — Это как?

— Предположим, по фотографии.

— Не в милиции?

— Нет. Здесь.

— Чего ж не опознать, опознаю. Но не всех троих, того, который старший. И может, еще одного.

— Руководителя точно опознаете?

— Точно. У него родинка на щеке приметная. И — усики.

— Вот как раз родинку и усики и приладить, и убрать — легче легкого.

— А, вспомнил! Какие-никакие координаты этого, старшого, который начальник, в милиции должны быть. Он же ее, гаишников в смысле, и вызвал. Потом вроде еще кто-то приезжал: не знаю, может, из прокуратуры, может, еще откуда: человек все ж погиб. Они данные этого малого должны были зафиксировать? Думаю, у них так положено.

О том, что паспорт может быть фальшивый, как и его обладатель, Олег Кузнецову говорить не стал. Он постарался сосредоточиться на единственном интуитивном ощущении: верит ли он сам свидетелю?

Да.

Олег одним движением подвинул пачку банкнот Кузнецову. Тот ее взял цепко, спросил:

— Настоящие?

— Да. Забирайте. Домой вас отвезут. На машине.

— Да я чего, сам не доберусь?

— Полагаю, это не последняя наша встреча. Так или иначе, я должен буду предъявить вам фото. Да и... Поймите и вы меня: приходит человек с улицы, сплетает историю, получает десять тысяч долларов...