Петр Катериничев - Охота на медведя

Олег подошел к нужной квартире. На двери — бронзовая, с прозеленью, табличка, явно XIX века, непонятно как сохранившаяся до наших смутных времен; на ней было выведено витиеватой вязью: «Сергей Кириллович Корсаковъ». Олег нажал звонок. Огляделся. Никаких камер слежения он не заметил. Но его не оставляло ощущение, что за ним наблюдают.

Дверь беззвучно открылась. Олег шагнул внутрь и оказался в длинном, огромном коридоре, какие видел раньше только в фильмах — о довоенных коммунальных квартирах. Вот только этот коридор был пуст. Ни подвешенной к стене мотоциклетки, ни сундука с утварью, ни корыта для купания малолеток.

Только ковровая дорожка, судя по узору, туркменская. И еще — запах. Странный запах.

Одна из дверей раскрылась, вышел старик — высокий, сухопарый, одетый в отороченную соболем чуйку, в безукоризненно отутюженных брюках и мягких шевровых ботинках. Сергей Кириллович Корсаков.

— Здравствуйте, молодой человек, — протянул он руку. На тонких его губах возникла вежливая улыбка. Глаза за толстыми линзами очков в черепаховой оправе были спокойны, умны и... абсолютно безразличны. — А я, признаться, ждал вас раньше.

— Раньше я не мог.

— Жаль.

Олег почувствовал щемящий холодок в груди.

— Я опоздал?

— Пожалуй.

Кровь прилила в голову, Гринев растянул губы в оскале:

— Но не на чаек?

— Чаек?

— Ну да. Приглашение было, а я тут случаем рядом оказался, жажду великую почуял, дай, думаю, зайду, хлебну стакан-другой, с умным человеком побеседую... Может, и отпустит. Да и... вопрос один гложет.

— Какой?

— Почему вы решили меня принять, Сергей Кириллович? Если я уже... опоздал?

— Потому что вы пришли, Олег Федорович. Значит, еще надеетесь.

— Надежда не умирает никогда.

— Возможно.

Олег только кивнул. И — замер. На безымянном пальце левой руки Корсакова он заметил перстень. Темный неограненный рубин в золоте. Словно сгусток запекшейся крови.

Корсаков перехватил его взгляд:

— Хороший камень.

— У моего отца был... похожий.

Корсаков улыбнулся одними губами:

— Мы с Федором Юрьевичем Гриневым и покупали их в одной лавке. У одного торговца. В Индии. — Корсаков полюбовался камнем. — Мы ничего не смыслили тогда в камнях, а поди ж ты... Купили на память, потратив по триста английских фунтов. Мы были там в командировке в шестьдесят седьмом, до вашего рождения.

Лет пятнадцать назад я проверил: это натуральный бирманский рубин. Редкий.

Стоит около ста восьмидесяти тысяч долларов. Сейчас, возможно, дороже. Вы сказали — был?

— Да. Перстень отца пропал.

Сергей Кириллович покачал головой. Произнес скупо:

— Жаль. — Помолчал, добавил:

— Пройдемте в гостиную.

Во время этого диалога Гринев жадно всматривался в глаза Сергея Кирилловича. Но взгляд того оставался спокоен и безмятежен. Словно он знал в этой жизни все ответы на все вопросы.

А Олег вдруг понял, чем пахнет воздух этой квартиры. Такой запах бывает, когда в сравнительно небольшом помещении работают множество компьютерных мониторов, факсов, оргтехники... Возможно, так и есть.

Квартира притом казалась совершенно пустой, тишину в ней ничто, кажется, не нарушало, но Гринев чувствовал близкое присутствие людей, и не просто присутствие: за ним наблюдали, настороженно и неотступно. Он шел следом за хозяином, и ему постоянно хотелось обернуться. Но чутье подсказывало: даже если он сделает это, то никого не увидит. Как в сказке про Аладдина: «Ты попал в тень Города и в Город теней».

На круглом столе в гостиной был накрыт русский чайный стол: пузатый расписной чайник, стаканы в тяжелых серебряных подстаканниках, на каждом из которых был изображен голубь с оливковой ветвью в клюве и написано «Миру — мир», колотый сахар, разноцветные варенья в вазочках, мед, весовой шоколад с крупными орехами, мягкие баранки, сушки, сухарики, сдоба... Присутствовали и закуски: колбасы, мясные ассорти, балыки, несколько графинчиков с наливками и водками и отдельно, в длинных старорежимных графинах, — коньяк. А сама гостиная была оформлена в стиле конца пятидесятых: абажур над столом, картина Левитана на стене, гнутые деревянные стулья, в углу — приемник «Балтика»... Вот только абсолютная чистота и стерильность. Как везде. И — наглухо занавешенные портьерами окна. Оттого у Гринева возникло вдруг ощущение, что все это нереально, все это бутафория и, как только режиссер закончит снимать фильм, павильон приобретет совсем другой вид. Если не исчезнет вовсе.