Илья Рясной - Ночь длинных ножей

— Ага. Хрен ты угадал, — начштаба плеснул всем водки. — Тут всегда руководители были русские. По одной причине — ни один тейп не потерпит над собой главенства другого, особенно низшего тейпа.

— Для начала надо бандитов извести. Нещадно. А нормальных, лояльных к нам людей поддерживать всеми средствами. И дать местным жителям возможность жить достойно, кормить семьи своим трудом… А вообще, порядок в державе должен быть, — сказал Алейников. — И цели у государства должны быть ясные и достигаться не жестоко, а жестко. А все любимые московской тусовкой бредни о правах человека — это бандит воспринимает как разрешение на то, чтобы резать головы.

— Братья, достали вы с этой политикой. Хлопнем? — осведомился зам по кадрам.

— Да, — Алейников взял стакан, поднялся. — Давайте-ка выпьем, братцы, за нас. За всех тех, кто собрался здесь. За тех, кто в мирное время для себя решил, что у него есть долг и честь, когда для большинства эти понятия затерты и выброшены за ненадобностью, как старый хлам. Давайте выпьем за нас, солдат России.

— Ментов России, — вставил зам по кадрам.

— Все мы солдаты. И наша обязанность — защищать людей. И не дать разлиться по нашей стране этой грязи. За солдат…

Заняться Джамбулатову было совершенно нечем. От безделья он читал старые газеты — чеченские и русские, какие-то журналы, истрепанные боевики. Взгляд рассеянно скользил по строчкам.

В тот вечер он, лежа на топчане, при свете тусклой лампочки бездумно листал литературно-художественный журнал «Ичкерия», изданный неважно, на серой бумаге, с плохо пропечатавшейся фотографией волка на первой странице. Волк — символ чеченского воина. Журнал датировался девяносто седьмым годом. Это был год эйфории, когда всем казалось, что русские ушли навсегда, и вовсю делились должности и сферы влияния. Адрес издательства — город Джохар, улица Маяковского. «Джохар и Маяковский — интересная компания», — усмехнулся Джамбулатов. Читать журнал было скучно. Все литературные произведения были списаны с военно-патриотической советской прозы сороковых-пятидесятых годов. Самой большой по объему была повесть о героической обороне какой-то сопки от врага, который, «визжа и плача, скоро побежит от наших границ». Был рассказ о мальчишке-боевике, который говорит русскому военному доктору:

«Зачем меня лечить, все равно меня утром расстреляют ваши палачи». И доктор, видя в молодом чеченце этот несломленный дух, проникается идеей освобождения Чечни от русского ига. Все это были вариации на тему «гестаповцы и верные Отечеству мальчишки-партизаны». Также в журнале имелось несколько стихов, посвященных Дудаеву, свободе. Слова, слова, слова. Джамбулатов знал им цену. И цена эта была невысока.

Он вздохнул. Опять нахлынули воспоминания. Вспомнился отец, убитый защитником этой свободы Хромым. Тем самым Хромым, который здесь, рядом, и до которого не дотянуться. И Руслан, застонав, как от боли, отбросил журнал.

Тут на улице послышался гул мотора. Джамбулатов выглянул в окно и увидел в сгущающейся темноте фары. Это возвращался Синякин.

Русский ваххабит прибыл в сопровождении двух боевиков. Он был доволен жизнью, видимо, получил откуда-то обнадеживающие известия. Зашел в дом. Посмотрел на Джамбулатова. Хлопнул его по плечу:

— Ну что, мент, близится конец хлопотам… Это надо отметить.

Вскоре на открытом воздухе накрыли стол. На нем возвышалась бутылка с неизменным джином. Привели Хромого, который осунулся, но на его лице, обычно невозмутимом, нельзя было ничего прочесть.

Синякин налил себе джина, жадно выпил, потом пошел к машине, вытащил целлофановый пакет, бросил на стол:

— Кто желает травку?.. Никто?.. Как хотите… Ибрагимка, бери, порадуйся…

Ибрагимка с готовностью отсыпал себе анаши, пошел к костру, присел на бревно, аккуратно закрутил самокрутку и блаженно задымил. Голова его становилась легкой, как воздушный шар, и хотелось смеяться. Когда обороняли Грозный, тогда было завались анаши… Аллах запрещает выпивку, но разрешает твердые наркотики. Анаша и гашиш — что может быть лучше для поддержки боевого духа? Воин от дурманящей травы чувствует себя непобедимым и готов идти хоть на нож, хоть на пулемет. Правда, он теряет ощущение опасности, но зато приобретает доблесть, и путь его, если он падет от руки неверного, лежит в райские сады.

— Интересно получается, — покачал головой Синякин, с интересом рассматривая сидящих по разные концы стола своих гостей. — Мы сидим вместе. За одним столом… А чтобы измерить ненависть, которая тут висит, ни одних весов не хватит. А, Руслан?