Лев Пучков - Мёртвый город

– А чего ж ты тогда свои документы скинул?

– Ну как… Я ведь сотрудник Государственной Службы. Смотрите, какая «ксива», практически один в один как фээсбэшная. Кто будет разбираться, куда, зачем, по какому поводу я приехал – вы ведь тут все службы перестреляли-перевешали…

– Это не мы, – строго поправил меня комендант. – Мы никого не вешали.

– Ну да, я в курсе. Просто… В общем, просто испугался, когда тормознули, подумал «ещё повесят за это проклятое удостоверение». Ну вот и скинул…

– Угу… – Комендант прикурил папиросу, со вкусом затянулся и перестал протыкать меня взглядом, приотпустил немного.

Я украдкой перевёл дух. Кажется, кризис миновал, расстреливать с ходу не будут, и всё идёт к нормализации. Не сглазить бы только…

– А ты раньше его видел, до События? – спросил комендант Никиту.

– Нет, не видел. Мы как раз накануне познакомились, тринадцатого вечером.

Никита тоже в двух словах рассказал, как мы с ним пересеклись.

– Так он точно художник? – уточнил комендант.

– Да-да, он художник, – подтвердил Никита. – Да там целая толпа видела, он нарисовал портрет моей… гхм… эмм… ну, в общем, одной девушки… Ну и за это как раз и огрёб.

– Плохо нарисовал?

– Нет, нарисовал хорошо. Плохо вёл себя. В общем, клеился к девушке. Ну и…

– Ясно, – кивнул комендант. – Значит, сделаем так…

Комендант призадумался и стал пускать дымные колечки. Получалось у него плохо, не колечки, а колёса-восьмёрки велосипеда, врезавшегося в трактор. Наверное, не было гармонии в душе у сурового человека, не нравилась ему эта ситуация.

Мы молча ждали его решения. Никита смотрел на меня досадливо и сердито. Не зло, не с ненавистью, а именно так: «Ну ты и олух, художник! Из-за тебя так неловко встряли…»

– В общем, так. – Комендант затушил папиросу, встал и кивнул Никите. – Пока с ним до конца не разберемся, ты в камере посидишь.

Ну и бойцы твои с тобой посидят. Без обид, сам видишь, какая херня получается. Но это будет недолго, ТАМ быстро всё выяснят. Всё, давайте на выход.

Мы вышли из кабинета, взяли на буксир патруль и уже разоружённых бойцов Никиты, которые в тревоге ожидали, чем всё кончится, и всей толпой спустились в подвал.

В подвале был такой же коридор, как и наверху, с дверями по обеим сторонам, только под потолком светились лампочки в плафонах, и вдоль стены тянулся пучок кабеля.

Чисто, пахнет хлоркой, тихо…

Так, а это что такое?

Откуда-то спереди доносились странные звуки, то ли стон, то ли мычание.

Я сразу напрягся. Зловещая тишина, хлорка, звуки…

Подвал однако! Недаром мне с некоторых пор не нравятся подвалы.

Комендачи повели Никиту с бойцами налево, очевидно, там были помещения для содержания узников или попросту камеры. Все прочие пошли направо: комендант, за ним командир патруля, потом я, а за мной гуськом, в колонну по одному, патруль. Если бы не эти тревожные звуки, я бы ухмыльнулся: забавная процессия получилась, я теперь вроде как особо опасный преступник, вон какой конвой.

Мы остановились у обитой войлоком двери, и комендант нажал кнопку звонка. Звуки доносились именно отсюда: когда комендант позвонил, всё стихло.

Посмотрел я на эту дверь, и у меня душа ушла в пятки.

Господи… Это что, пыточная?!

Я ещё понятия не имел, что там, за этой дверью, а всё моё естество уже вопило и вставало дыбом: не ходи туда, там скверно, очень скверно…

Дверь приотворилась, кто-то спросил – спокойно, с этакой доброжелательной ленцой:

– Что, Виталий Палыч, привезли?

– Нет, ещё нет. – Комендант замялся. – Тут это… Парнишку поймали одного… Гхм… Интересного. Вроде так всё у него складно выходит, но… Гхм…

– Но?

– В общем, думаю, что надо бы вам его посмотреть.

– Хорошо, – покладисто ответил голос из-за двери и скомандовал там кому-то: – Покури пока, я сейчас.

Дверь распахнулась, выпуская в коридор человека, и тотчас же закрылась, я так толком и не успел рассмотреть, что там внутри, только фрагмент стены в шаровой краске.

Человек был среднего роста и…

Ну и всё, пожалуй, дальше всё было совершенно среднее и невзрачное, даже взгляду зацепиться не за что, ни одной особой приметы. Среднего телосложения, в серой спецовке, сам весь серый, невзрачный, даже глаза серые и какие-то… потухшие, что ли, взгляд такой безразличный, с ленцой.

Я сразу окрестил его для себя «Некто». Никаких эпитетов не сумел подобрать, «Некто», и всё тут.

Некто окинул меня безразличным взглядом и уточнил: