Сергей Зверев - День курка

Солнце прилипло к западному горизонту. Берега Австралии скрылись из вида, судно плавно подворачивает на восток. Погодка шепчет: на небе ни одного облака, теплый воздух приятными волнами окатывает тела отдыхающих.

Для сидящих неподалеку охранников я делаю вид, будто наслаждаюсь жизнью и бесцельно глазею по сторонам. В том числе на молодых девок. На самом деле мой взгляд лишь изредка цепляется за соседей, а мозг напряженно работает в поисках наилучшего варианта побега…

Через столик от меня обосновался тучный немец с короткой бородкой. В его высоком бокале колышется прозрачный напиток. Вероятно, очень крепкий, потому что после каждого глотка он морщится, шумно выдыхает и выдает сугубо немецкое ругательство: «Шайзе!..»

В трех шагах пьют колу с ромом и негромко спорят пожилые супруги из Штатов. Несомненно, это американцы: надменность в каждом движении, оценивающие взгляды, истерические интонации. И, конечно же, гордость! Безграничная гордость за то, что именно Америка победила фашизм во время вьетнамской войны в Ираке. Мужичок-американец — двухкубовый дядечка с ряхой заслуженного работника скотобойни — банкнотами так и сыплет. Вот, дескать, предоплата еще за десять бокалов нашего национального напитка…

Вскоре в мои размышления и грезы о побеге вероломно вторгается крутобокая баба лет сорока пяти с повадками массовика-затейника из загса. Не заметить ее невозможно — даже охранники, позабыв обо мне на несколько секунд, пялятся на ее мощное брутальное тело. Громко раздвигая шезлонги, она, с размаху плюхая на палубу сумку и швыряя на соседний шезлонг футболку, устраивается неподалеку от бассейна.

«Русская!» — сразу определяю по тихому мату, которым дама сопровождает каждое действо. Не дама, а цирковой номер. Голова словно в перьях — немытые мелированные волосы, пластмассовый обруч. На толстых пальцах-обрубках — серебряные кольца с кривыми лиловыми камнями. Несуразная, бесформенная, с явной совковой конфигурацией мозга: нарожали дебилов на свои головы, ничему вас жизнь не учит, в наше время небо было голубее и водка — по рупь писят…

Вздохнув, вспоминаю старую мантру, согласно которой все дураки, казнокрады и стервы с российскими паспортами после смерти в наказание снова рождаются на одной шестой части суши. «Так им и надо!» — потянувшись и хрустнув суставами, допиваю содержимое бокала.

Ладно, к черту всех соседей, включая русскую матрону. Пора подумать о деле.

Вторым вариантом исчезновения из поля зрения моей компании давно напрашивалось вполне элементарное действие: затеряться на гигантском лайнере. Да-да, именно затеряться. Спрятаться где-нибудь на нижних палубах и не показывать носа до возвращения в Сидней.

Ничего сверхъестественного в этом способе спасти свою шкуру я не видел. Судя по техническим описаниям, взятым из той же брошюры, полное водоизмещение «Вояджера» было около ста сорока тысяч тонн, длина составляла триста одиннадцать, а ширина — сорок семь метров, что соответствовало приличному американскому авианосцу. Он брал на борт три тысячи сто пассажиров, а обслуживала их команда из тысячи двухсот человек.

Представив, сколько всего на лайнере служебных помещений, я незаметно усмехнулся: «Чтобы найти затерявшегося в них пассажира, потребуется пара недель и усилия полусотни компетентных членов экипажа. Не меньше».

Итак, два неплохих варианта в моем арсенале имелось. Оставалось выбрать лучший.

Восемь вечера. Воздух становится прохладнее. Небо постепенно приобретает красноватые оттенки, поверхность океана темнеет.

Публики на верхней палубе у двух прямоугольных бассейнов заметно поубавилось; акценты активного отдыха переместились на несколько палуб ниже. В главный трехэтажный ресторан и в бар-атриум. В театр Coral с бродвейскими шоу и ресторан итальянской кухни Portofino. В английский паб и кинозал. В ночной клуб Viking Crown с лаунджами и в казино Royalе…

Лайнер уверенно идет восточным курсом, впереди несколько часов безмятежной жизни. Короче, не бытие, а джаз.

К сожалению, в багажном рундуке каюты нет вместительной сумки, в которой я обычно таскал неизменный набор для активного отдыха: ласты, маску и миниатюрный французский акваланг, выполненный в виде удобного рюкзачка с фонарем и ножом в комплекте. В двух шестилитровых баллонах под хорошим давлением всегда была забита специальная гелиевая смесь, позволяющая ходить на приличные глубины. Приятно, знаете ли, заняться любимым делом не по обязанности, а по доброй воле. Шпионский вид акваланга (с острым ножом в придачу) часто вызывал подозрения у пограничников и сотрудников таможни, однако после короткого ознакомления с сертификатом все вопросы снимались.