Сергей Соболев - Хрустальная армия

Сотрудник аэропорта посмотрел на наручные часы. Пятнадцать минут седьмого… Когда он поднял голову, двое стоящих поблизости мужчин уже что-то высматривали на небосводе.

Спустя короткое время на левую полосу приземлился «ЯК-40»… На поле выехал «лидер»; следуя за сервисной автомашиной, пилот покатил на одну из внутренних стоянок.

Мужчины, не сговариваясь, зашагали по бетонной полосе к «припарковавшемуся» всего в полусотне шагов от них воздушному судну. Через опустившуюся рампу на полосу первым сошел рослый крепкий мужчина в дымчатом камуфляже и кепи. Ему за сорок; возможно, даже – если судить по посеребренным вискам – около пятидесяти. У него волевое лицо, подбородок раздвоен ямочкой, глаза скрывают солнцезащитные очки. К левой ушной раковине прикреплено устройство, напоминающее прибор Handsfree, с тонким гибким прутиком микрофона.

– Здравствуйте, коллеги! – сказал он хорошо поставленным голосом. – Моя фамилия – Иванов.

Кэп достал из нагрудного кармана пятнистой куртки удостоверение старшего сотрудника «экологического» департамента Совета безопасности Российской Федерации. Развернув, продемонстрировал его сначала эмчеэснику, затем мужчине в штатском.

– Я руководитель командированной в Екатеринбург экспертной группы… Которую, как я понимаю, вам поручено встретить в аэропорту.

В юго-восточном пригороде облцентра Кольцово, на повороте к ведущей к комплексу аэропорта улицы имени летчика Бахчиванджи, ближе к концу рабочего дня образовалась очередь из легковых машин и микроавтобусов. Где-то в середине этой вытянувшейся от съезда с Кольцовской трассы до стелы с макетом истребителя «БИ-1» возле ближней к аэропорту парковки змеи, движущейся со скоростью пешехода, катит таксомотор марки «Шкода-Октавио». В салоне серебристого авто, на крыше которого установлен плафон с шашечками, а на бортах красуется эмблема местного таксомоторного предприятия, пахнет дешевым табаком и еще каким-то приторным ароматизатором. Таксист, парень лет двадцати восьми, одетый в кожаный пиджак, посигналил едущему впереди «вэну» – чтобы водитель не зевал, чтобы не позволял встроиться в образовавшийся разрыв какому-то наглецу, который пытается влезть в очередь поближе к ее голове.

– Ну, это надолго! – сказал он, адресуясь к пассажирам. – Так и знал, что застрянем на подъезде к аэропорту…

– Не проблема, – подал реплику один из клиентов.

– Если торопитесь на рейс, то вам будет быстрее пешком дойти. До терминала не больше километра, а в этой пробке можем еще полчаса проторчать.

– А мы не торопимся, командир, – сказал мужчина, у которого на правой скуле родимое пятно (или след от ожога). – Вылет нашего рейса задерживают, так что все равно придется ждать в аэропорту.

Таксист бросил взгляд на внутрисалонное зеркало. Этих двух мужиков он подсадил на паркинге у гостиницы «Атлантик». Внешность у них славянская; особо ничем не выделяются, но почему-то сразу, как их увидел, подумалось, что они не местные, не из Ёбурга, а приезжие.

Один, высокий, сухощавый, с пятнистым лицом, одет в замшевую куртку и кепку, повернутую козырьком назад. Другой, помоложе, в короткой кожаной куртке и без головного убора. При себе у них две дорожные сумки. Тот, что в кожанке, открыв дверь со стороны водителя, сказал: «В аэропорт надо. Отвезешь?»

Ну, почему бы и не отвезти. Тем более что второй клиент выразительно похлопал по карману: мол, хорошо заплатим.

– А вы у нас… это… проездом, да? – спросил водитель во время очередной вынужденной остановки.

– Точно, – сказал тот, что в кепке. – Проездом.

– Я так и понял, что вы не из Ёбурга…

– Что, так заметно? Вроде бы не негры… И не черножопые.

Водитель коротко рассмеялся.

– Да нет, я не то имел в виду… Там, где вы сели, возле гостиницы, остановка маршрутки в аэропорт. Наш не стал бы брать тачку… ну, если сам не на колесах. А откуда вы, уважаемые, если не секрет?

– Проездом, – повторил мужчина в кепке.

– А-а… По бизнесу, наверное?

– Да, типа того… предприниматели.

– А! Ну это хорошо… Мы, таксисты, любим вашего брата… А что, уже улетаете?

Клиенты на этот раз промолчали: они или не расслышали, или сделали вид, что не услышали вопроса. Таксист потянулся к бардачку. Достал оттуда пачку сигарет; выковыряв одну, сунул в краешек губ.

– Можете курить, – сказал он, приспуская стекло со своей стороны. – Еще минут двадцать до выставленного гаишниками поста… как минимум.