Дмитрий Быков: Гражданин Поэт. 31 номер художественной самодеятельности

Постой, паровоз, не стучите, ребята.
Случилось конкретное фуфло:
Набили прессу в хату, устроилась пресс-хата —
И тут их внезапно прорвало.

Один журналюга, наслушавшись басен
О смертности нашего греха,
Спросил президента, насколько опасен
Откинувшийся с кичи МБХ.

И вдруг он услышал от нашего нано,
Заместо обычного му-му,
Что Миша с Платоном, откинувшись с кичмана,
Не будут опасны никому.

– Да что ж это с нами! – сказал Миша Платону. —
Они не уважают нас, Платон!
Давно ли я мОзги размазал по бетону
И мазал конкурентов на батон?

А скольких порезал, а сколько перевешал,
Сжирая или тайно хороня!
Иначе, конечно, «АмнИсти интернешнл»
Не стала бы вступаться за меня.

А нынче ликуют Муратов и Ясин,
Свободку почуяли з/к:
Начальство сказало, что я безопасен,
И на год скостило нам срока!

Быть может, из Штатов пришла им открытка,
Конкретно успевшая к суду,
А может, забоялись, что полная отсидка
Закончится в семнадцатом году.

Сижу я на нарах, такой безопасный,
И смотрит на меня Верховный суд,
И дом, от страха белый, и Кремль, от гнева красный, —
И что со мною делать, не всосут.

Мы выйдем на волю с тобою, товарищ,
Покинув читинский наш острог.
Нам больше, чем дали, уже не припаяешь,
А питерским светит третий срок.

А там и четвертый без всяких препятствий —
Двенадцать накрутит им братва!
Насколько ж они вправду общественно опасней,
Чем мы, отсидевшие по два!

Не вступятся Штаты, не выручит Европа,
Скандал не окажется раздут —
А если им двенадцать не хватит для гоп-стопа
Тогда им пожизненку дадут.

Сегодня Родину кто хранит
Надежней других? Поищем-ка.
Боюсь, на страже ее границ
Один остался – Онищенко.

Не раз, не десять родной народ
Смекалка его спасала
От вин-грузин, от хищнейших шпрот
И от майданного сала.

Теперь он увидел, что где-то там
В надежде сюда пробиться,
В зубах сжимая кишечный штамм,
Ползет огурец-убийца.

В ответ Геннадий взревел ревком,
Повсюду клыки врагов ища,
И все границы одним рывком
Закрыл для чуждого овоща.

Теперь при виде его клещей
Мещанишка бочку катит,
Что, мол, без импорта овощей
У нас в России не хватит.

Приметы паники нам странны.
Не страшно нам ничего ваще!
Не хватит? Да больше чем полстраны
У нас поголовно овощи!

Лежат на травке, стоят, висят,
Шумят, по ТВ вещая…
Где был когда-то вишневый сад,
Теперь гряда овощная!

Растут, развесисты и мощны.
Бактерии им – помеха ли?
Засохли злаки, грибы сошли,
А фрукты давно уехали.

А овощ всюду за десять лет
Устроил себе становище.
Надежней нету, мясистей нет
И тверже русского овоща.

Его и климат не доконал.
Навоза вокруг – крещендо!
И первый канал, и второй канал
Его орошают щедро.

Раздут нитратом, отмыт до блеску,
Умеет сказать красиво:
Его пихаешь в овощерезку,
А он говорит: – Спасибо!

Ограбить, трахнуть, варить, солить —
Каких хотите делов еще?
Мы мир готовимся завалить
Избытком русского овоща.

Он убил на Кавказе,
Как поведали сводки,
Обезумев от грязи,
От кровищи и водки, —
Всяк отыщет причину
Иль подставит свою…
Но убил не мужчину
И убил не в бою.