Никита Зайков - Всякое. Сборник рассказов

– Как курица кудахчет, – ворчал обычно мой друг, но в тот раз решил обойтись без взаимных товарищеских оскорблений и на моё удивление стал вещать ораторскую проповедь, закончив её утверждением о том, что сам я никогда в жизни ни только не убью человека ради смутной справедливости, но и не трону мухи, которая будет летать и жужжать прямо перед моим носом! Мы поспорили… Если случай подвернётся… Что взять с детей?

– Вы убили кого-то? – прервал его рассказ я, усмехнувшись.

– Какой вы, оказывается, нетерпеливый, – продолжил он, – Спустя несколько лет я закончил институт, и пришла пора первой настоящей любви. Стираются лица из памяти. Очень жаль! Но от неё всё же многое из воспоминаний остались: поцелуи, когда я её провожал до дома, который был для меня каким-то грустным сказочным местом, где терялась в паутине жизни нить между мной и ней; нежные руки, прикасающиеся легонько, как будто бы случайно, к моим пальцам; сверкающие глаза, которые играли своей янтарной молодостью в опасный флирт. Наш роман закончился тем, что я предпочёл карьеру и уехал далеко. Мы друг друга любили, у нас могло получиться, как сейчас говорит молодёжь, поэтому я ненавидел, когда сидел в поезде, направляющимся далеко от родных мест, себя и её… За что её? Не знаю. Наверное, потому что она была причиной моей душевной муки, которую я сам себе избрал… Одиночество подчиняется, Федя, лишь волкам. Моя депрессия продолжалась колебаниями долгие годы. Я добился успеха, как и хотел, но не почувствовал удовлетворения. В один день пришло решение: я собрался к ней, но боялся. Много тревожных мыслей охватило, как огонь, моё хрупкое сознание: вдруг она замужем или забыла меня и теперь не примет. Но я отбросил всё внутрь себя, снаружи оставив только липовую смелость в глазах и бровях. Перед тем, как уехать, я ходил по комнате, скрестив руки за спиной, и думал под звуки тикающих часов, смотрел на диван, обшитый кожей, малахитовую шкатулку, на свои золотые часы, и все эти вещи причиняли мне боль. Чего тут надо было думать? Я рассуждал, когда летел в самолёте, но так и не мог понять, для чего она мне нужна. У меня же всё есть, но одновременно и ничего… Страх сжимал сердце от волнения пред встречей, но только я не мог подумать, что её уже нет.

Она умерла, а точнее её убили кухонным ножом. Лишил жизни муж, Артур Богатов, а его в психушку отправили. Я плакал, опустошённый, у ступеней того самого дома, перед котором порвалась наша нить навсегда, связующая души непонятно для чего. Злость вспыхнула, которую я стыжусь до сих пор; той ночью я не спал вовсе. Всё бродил по тому тёмному городу, не признавая его преображений, смотрел на тучи и бледную Луну, но ничего не мог понять в своей жизни. Я, полный презрения к её мужу, решил разыскать его – и убить. Вся жизнь похожа на череду преступлений и грехов разной степенью тяжести! Вспоминая детскую шутку, я намеривался совершить отчаянный поступок, достойный того сумасшедшего, ради даже не её. Признаюсь, потому что уж решил до конца исповедаться не перед Богом, в которого я уже не верую, а перед вами, мой друг. Я признаюсь, что ради себя хотел убить, потому что этот псих отнял у меня счастье, но тогда я не смел подумать, что на самом деле это я сделал: погубил нас обоих. Она бы не вышла за ненормального! У её мужа, который, кстати, довольно богатый, были связи, чтобы спихнуть всё на диагноз, а этот случай с убийством, я думаю, произошёл в порыве страсти, гнева. Я отыскал его в диспансере, который находился на одной улице с тюрьмой. Не помню, как мне это удалось, но я смог пронести заострённую деревяшку, – говорил он, смотря мне в лицо.

На последнем слове Иван Михайлович остановился, его губы приобрели белый цвет, руки нервно двигались. Он по-видимому вспоминал подробности, а я жалел, что решил выслушать этого человека, потому что теперь мне было неловко и страшно.

– Так вот, – продолжил Русский, – Ко мне вышел человек, покрывшийся старческими пятнами, с лысиной и седыми волосами на бакенбардах, нервно дрожащей опухшей головой. Его как будто осушили, потому что красные от зуда руки были тонкими, как спички. Глаза его испуганно смотрели по сторонам, пока не остановились на мне. Казалось, что он ждал уже давно именно встречи с каким-то незнакомцем, который спасёт его от страданий, потому что сонная артерия этого Артура бешено билась.

– Кто вы? Я вас не знаю, – заговорил Богатов.

– Как кто? – растерялся я, Иван Русский, не ожидая услышать адекватную речь от этого бедняги. Потом я сообразил, что мой вопрос, мягко говоря, странен.