Мамаша Дорсет - Энциклопупия маразма. Пародии, подражания, сатира

Я знаю всё про эти хромосомы, —
Про игреки и иксы, и нули.
Когда умы у сапиенсов дома,
То помнят, от кого произошли,

А нет – твердят, мол, предки наши, вона,
На ветках жрут бананы только так,
Случайно всё – от клетки до нейрона,
Наследовавших хаос и бардак.

Случайно получилось по природе
Рожать детей лишь женщинам, итог —
Все мужики последовали моде
Иметь прибор волшебный между ног.

Но я попёр во сне обратным ходом,
Решившись, буду краток, на реванш.
Бултых простейшим организмом в воду,
С ним поменявшись «иксом» баш на баш.

И вот уже беременен собою,
И вот уже по-быстрому делюсь,
То выгляжу лягушкой, то плотвою,
То вдруг в козу на суше превращусь…

И вот уже я – женщина. Какие
Метаморфозы претерпел извне!
То я икру метал, то вековые
Возникли соки женские во мне!

И вот, о, плод моих мечтаний давних,
Вершина эволюции живёт
Внутри меня, и он со мной на равных,
И ножкой бьёт в раздувшийся живот.

А доктора уж скальпель тычут в пузо,
Мол, не родишь, наружу хода нет.
А промеж ними зубы скалит Муза,
Она-то знает, знает мой секрет!

Рожу! Уйдите! Дайте лишь собраться
Всем игрекам и иксам под пупком!
Уж нарожал стихов я тысяч двадцать
И этот не оставлю за лобком!

Губки бантиком, ручки, как ножки,
Щёчки в ямочках, лоб в куделёчках,
Зубки белые кривы немножко,
Но, при этом, здоровые почки.

Шейка тонкая вымыта плохо,
Загораются спички от вздоха,
Ниже талии – просто лепёха,
А под мышками – заросли моха,

Но такая родная, что в горле
Застывают неизданно звуки.
Я боюсь, как бы Дусю не спёрли,
Наложил бы в отчаянье руки.

Как откроет свой ротик волшебный,
Заворкует жеребой кобылой,
Предстаю перед нею, ущербный,
Потеряв голос, волю и силы.

Красота моя, девушка-ласка,
Врубель в правой руке, ножик в левой…
Написать хотел, кончилась краска,
Велико твоё, милая, тело.

Обаять и завлечь тебя взглядом
Не могу по причине прискорбной:
Как ни сяду, любимая, рядом,
Я не личико вижу, а морду.

На тебя только издали можно,
Да и то по обкурке, взирати.
Идеал выбирай осторожно,
О, художник, и не на кровати!

На эполетах – три звезды,
В руках – великие бразды,
Куда бы сунуть бренный прах,
Весь мир, как в кале, в дураках,
И говорящий этот кал
Природу сильно пощипал.
Есть путь один у всех – на Марс,
Там есть вода и даже квас.
Всех умных скопом – в этот рай,
На Марсе выстроив сарай.
Пусть на Земле наступит мрак,
Ведь каждый третий здесь – дурак.

У кого-то сердца в груди,
У кого-то, простите, в *опе,
Кто-то в Африке наследил,
Кто-то пива попил в Европе.
Кто-то думает головой,
Кто-то ест в неё то и дело,
У одних есть дар деловой,
У других вместо дара – тело.
Анатомия у писак
Подкачала с начала мира,
Вирши пишет иной простак,
Будто мылит в ладонях мыло.
Он и этак его потрёт,
Он и так его в луже смочит…
И корона в плечах не жмёт,
Даже если народ хохочет.
А душа у него проста,
Где-то спряталась в ягодицах,
Где играют глисты в виста,
Благо, есть там чем поживиться.