Русанов Вячеславович: Первые шаги

- Ладно, прости, Макс, - я отпустил его и спрятал нож. - Только не задавай больше идиотских вопросов. Сюда все за этим приезжают. Чтобы на Зоне разбогатеть.

- Может, тогда будем... ну... вместе как-то?

- Почему бы и нет? Вместе всегда веселей. Надо бы нам где-то пристроиться здесь...

- О, я знаю куда! - оживился Макс. - Тут есть типа гостиницы одно заведение. Сталкеры его называют "Берлога".

- Откуда знаешь?

- Да я все, что в сети есть про Зону - все прочитал. Форумы все, блоги... Есть несколько сталкерских блогов. Правда, они все уже...- он замялся.

- Чего уже?

- Ну, те, кто их вел, видимо, уже...

- Померли?

- Да.

- Ясно. Я тоже пару сайтов посмотрел. Только, по-моему, все они - явная ментовская подстава. Ладно, пошли в "Берлогу".

В "Берлоге", которая оказалась типичным провинциальным клоповником с рваным линолеумом и невыветривающимся запахом хлорки в коридорах, за паршивый двухместный номер с нас содрали как за люкс в приличной столичной гостинице. Впрочем, я знал, что здесь все очень дорого: у сталкеров деньги есть, рисковать жизнью за копейки никто не будет. При этом возникла проблема: с нас потребовали документы. Однако светить паспорт совсем не улыбалось.

- Без документов - не положено! - насупилась старая грымза на ресепшене, похожая на сильно злоупотребляющую косметикой шимпанзе.

Макс, вздохнув, полез в нагрудный карман ветровки, но я удержал его.

- Какова цена вопроса?

Цена оказалась вполне разумной.

Закинув вещи в номер, мы отправились разведать обстановку. Для этого, на мой взгляд, лучше всего подошел бы какой-нибудь кабак, и Макс был совершенно согласен. Еще и разъяснил мне, что у каждой сталкерской общины есть свой бар. Неподалеку от "Берлоги" (официально этот сарай именовался "Общежитие гостиничного типа" при НИИ Каком-то там) как раз обнаружилось питейное заведение со странным названием "Деклин Маклин". Мы зашли в него, и мне там сразу не понравилось. За столиками сидели бритоголовые парни, по виду - типичные "пацаны с района", мелкая уголовная шушера. У бармена было лицо маньяка-расчленителя.

- Пойдем-ка куда-нибудь в другое место, - негромко сказал я Максу, который с любопытством крутил головой по сторонам, словно щенок, обнюхивающий дом, в который его только что принесли из зоомагазина.

- Почему?

- Пойдем-пойдем, поверь мне.

Но мы не успели дойти до двери, как нам перегородило дорогу существо, похожее на гибрид шифоньера с Кинг-Конгом.

- Вы кто такие, нах?

- Да мы, собственно, случайно зашли... - залопотал Макс, но я резко отодвинул его локтем. Сразу было видно, что он не умеет разговаривать с такой публикой.

- А ты кто? - сказал я, улыбаясь.

- Я - Бульдог.

- Я тебя не знаю.

- А ты кто, нах?

- А тебе зачем знать?

- Для себя интересуюсь. Те чо, западло с нормальными пацанами побазарить, нах?

- Я - Серый, а это Макс. Он со мной. Пройти дай, мы спешим.

Бульдог шагнул в сторону, и я, взяв растерянного Макса за локоть, поспешил к выходу. "Не оборачиваться", - процедил я сквозь зубы.

Мы вышли из "Деклина Маклина", перешли дорогу и зашли в другое заведение - "Птичий двор". Внутри все оказалось не так мрачно, люди не выглядели такими уродами, однако не успели мы сделать и пары шагов, как какой-то рыжий небритый мужик накинулся на нас:

- Э, вы чо здесь делаете, шакалы?! Вам что - жить надоело?

Те, кто сидели с ним за одним столиком, попытались его унять:

- Спокойно, Рыжий. Не петушись. Чего на ребят наезжаешь?

- Да это ж шакалы! Я сам видел, как они только что из "Зверинца" вышли! В окно видел!

- Вы, правда - шакалы? - грозно нахмурившись, спросил один из друзей Рыжего, бородатый мужик в клетчатой фланелевой рубахе.

- Прошу прощения, но тут, видимо, какое-то недоразумение, - начал оправдываться Макс. - Вы нас принимаете за кого-то другого.

- Да я своими глазами видел, как они из "Зверинца" выходили! - крикнул Рыжий.

- Вы из "Зверинца"? - все более недружелюбно допытывался бородач.

В предчувствии назревающей драки у меня заныла левая скула, и я поспешил объяснить:

- Мы приехали полчаса назад. Мы тут ничего не знаем, а в тот бар случайно зашли.

- Спокойно, братки, спокойно! - вмешался какой-то пожилой дядька, лысый и полноватый. - Не видишь, что ли, что это желторотики? Не знают еще ничего просто.

- Черт с ними, с желторотиками! - остыл Рыжий и сел на место, потеряв к нам всякий интерес. - А я подумал, шакалы совсем оборзели, уже к нам суются...

Заступившийся за нас дядька позвал нас за свой стол, и мы с удовольствием приняли это приглашение.