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nacido de aquellos que lo han desafiado tres veces, nacido cuando el séptimo mes muere... y el Señor Tenebroso lo marcará como su igual, pero tendrá un poder que el Lord Oscuro no conocerá... y uno de ellos deberá morir a manos del otro, porque ninguno puede vivir mientras el otro sobreviva... el único con el poder para derrotar al Señor Oscuro nacerá cuando el séptimo mes muera...

La profesora Trelawney, que daba vueltas lentamente, volvió a hundirse en la masa plateada que tenía debajo y desapareció.

El silencio dentro del despacho era absoluto. Ni Dumbledore ni Harry ni ninguno de los retratos emitió algún sonido. Incluso Fawkes se había quedado en silencio.

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-¿Profesor Dumbledore? –dijo Harry en voz baja, para Dumbledore, que todavía permanecía mirando hacia el pensadero, parecía completamente perdido en sus pensamientos.- Eso...

quiere decir... ¿qué significa eso?

-Eso quiere decir –dijo Dumbledore- que la persona que tiene la única oportunidad de vencer a Lord Voldemort, nació al final de julio, hace cerca de dieciséis años. Este niño nacería de unos padres que ya habían desafiado a Voldemort en tres ocasiones.

Harry se sintió como si algo se estuviera acortando en él. Su respiración parecía dificultosa otra vez.

-¿Quiere decir... yo?

Dumbledore lo examinó por un momento a través de sus gafas.

-Lo más raro, Harry –dijo suavemente- es que podrías no haber sido tú en absoluto. La profecía de Sybill podría haberse aplicado a dos niños magos, ambos nacidos al final de julio de aquel año, ambos cuyos padres estaban en la Orden del Fénix, ambos nacidos de padres que habían escapado por poco de Voldemort tres veces. Uno, por supuesto, eras tú. El otro era Neville Longbottom.

-Pero, entonces... entonces... ¿por qué estaba mi nombre en la profecía y no el de Neville?

-El archivo oficial fue re-elaborado después de que Voldemort te atacase cuando eras un bebé –dijo Dumbledore- le pareció claro al guardián del pasillo de la profecía que Voldemort había intentado matarte porque sabía que ibas a ser el único al que se estaba refiriendo Sybill.

-Entonces... ¿podría no ser yo? –dijo Harry.

-Me temo –dijo Dumbledore lentamente, mirándolo como si cada palabra le costase un gran esfuerzo- que no hay duda de que eres tú.

-Pero usted dijo... que Neville también nació a finales de julio, y su madre y su padre...

-Estás olvidando la siguiente parte de la profecía, el final identifica el rasgo del niño que podría derrotar a Voldemort... el mismo Voldemort lo marcaría como su igual. Y eso hizo, Harry.

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Te eligió a ti, no a Neville. Te dio la cicatriz que ha probado la bendición y la maldición.

-Pero podría haber elegido mal –dijo Harry- Podría haber marcado a la persona equivocada.

-Él escogió al que pensó que era más probable que sería un peligro para él –dijo Dumbledore- Y mira esto, Harry: escogió, no la sangre pura (la cual, de acuerdo con sus creencias, es la única que vale la pena tener o conocer) sino la media sangre, como él mismo. Se vio a sí mismo en ti antes incluso de haberte visto alguna vez, y, al marcarte con la cicatriz, no te mató, como él pretendía, sino que te dio poderes y, en un futuro, te han ayudado a escapar de él no una, sino cuatro veces hasta ahora...

algo que ninguno de tus padres, ni los padres de Neville, hicieron alguna vez.

-¿Por qué lo hizo, entonces? –dijo Harry, que se sentía atontado y frío- ¿Por qué intentó matarme cuando era un bebé? Debería haber esperado a ver si Neville o yo parecía más peligroso cuando fuésemos más mayores y matarnos al que fuese entonces...

-Eso habría sido, de hecho, la manera más práctica –dijo Dumbledore- excepto por que la información de Voldemort era incompleta. La posada de la Cabeza de Cerdo, la que Sybill eligió para su profecía, ha atraído desde hace tiempo, digamos...

una clientela más interesante que Las Tres Escobas. Como tus amigos y tu habéis descubierto para vuestro precio, y para el mío aquella noche, donde no es seguro suponer que no estás siendo escuchado. Por supuesto, yo no había soñado, cuando fui a mi encuentro con Sybill Trelawney, que escucharía algo que valiera la pena. Mi golpe de suerte fue que la persona que escuchó nuestra conversación sólo atendió a una pequeña parte de la profecía y luego abandonó el edificio.

-Entonces sólo escuchó...

-Escuchó sólo el principio, la parte que dice que el nacimiento del niño será en julio y que nacerá de padres que ya han enfrentado a Voldemort tres veces. En consecuencia, no pudo 844

avisar a su maestro de que sería un riesgo de transferirte poder y marcarte como a un igual. Por lo que Voldemort nunca supo que podría haber peligro en atacarte, que podría ser sabio esperar, para aprender más. Él no sabía que tendrías un poder que el Señor Tenebroso no conoce.

-Pero no lo tengo –dijo Harry con la voz quebrada- No he tenido ningún poder que él no posea, no pude luchar de la manera en que él lo hizo anoche, no puedo poseer a la gente, o... matarla...

-Hay una habitación en el Departamento de Misterios –lo interrumpió Dumbledore- que permanece cerrada todo el tiempo.

Contiene una fuerza que es a la vez más poderosa y más terrible que la muerte, que la inteligencia humana, que las fuerzas de la naturaleza. Es también, quizás, la más misteriosa de los asuntos para estudiar que reside allí. Es el poder contenido allí el que tú posees en tales cantidades, y Voldemort no lo tiene en absoluto.

Ese poder te llevó a salvar a Sirius anoche. Ese poder también te salvó de la posesión de Voldemort, porque él no podía soportar residir en un cuerpo tan lleno de esa fuerza que detesta.

Resumiendo, no había problema en que no pudieses cerrar tu mente a él, porque lo que te salvó fue tu corazón.

Harry cerró sus ojos. Si no hubiera ido a salvar a Sirius, Sirius no habría muerto... Más para evitar el momento de pensar en Sirius otra vez, Harry preguntó, sin importarle mucho la respuesta- El final de la profecía era algo... era sobre... ninguno puede vivir...

-Mientras el otro sobreviva –dijo Dumbledore.

-Entonces –dijo Harry, desenterrando las palabras de lo que él sentía como una profunda desesperación dentro de él- eso quiere decir que... uno de nosotros tiene que matar al otro al final...

-Sí –dijo Dumbledore.

Durante un tiempo, ninguno habló. En algún lugar, lejos, detrás de las paredes del despacho, Harry pudo escuchar el sonido de voces, estudiantes que bajaban al Gran Comedor a desayunar, quizás. Le parecía imposible que pudiese haber gente en el mundo que aún deseara comer, que riesen, que ni supieran ni les importara que Sirius Black se había ido para siempre. Sirius 845

parecía estar ya a un millón de millas de distancia; incluso una parte de Harry todavía creía ahora que si solamente hubiese quitado aquel velo, habría encontrado a Sirius devolviéndole la mirada, saludándolo, quizás, con su risa como un ladrido...

-Creo que te debo otra explicación Harry –dijo Dumbledore vacilante- Podrías, quizás, haberte preguntado por qué nunca te elegí como prefecto. Debo confesar... que en realidad pensé...

que ya tenías demasiadas responsabilidades como para cargar con esto.

Harry miró hacia él y vio una lágrima resbalando por la mejilla de Dumbledore hacia su larga barba plateada.

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‘En un fugaz discurso en la noche del viernes, el Ministro de Magia Cornelius Fudge confirmo que ÉL Que No Debe Ser Nombrado ha regresado a este país y está otra vez activo.

‘“Estoy con un gran arrepentimiento tanto que debo confirmar que el Mago que se hace llamar Lord — bueno, saben lo que quiero decir — esta vivo, y entre nosotros otra vez,” dijo Fudge, cansado y aturdido como los periodistas a los cual se dirigía.