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"Personne n'a encore une baguette,"

"Non." dirent Ron et Hermione de chaque côté de lui.

"Tout est de ma faute. J'ai dit le nom. Je suis désolé..."

"Harry ?" C'était une nouvelle, mais familière voix, et elle venait directement de derrière Harry, de la personne attachée à gauche d'Hermione.

"Dean ?"

"C'est toi ! S'ils découvrent qui ils ont attrapé -! Ce sont des chasseurs de prime, ils sont uniquement à la recherche d'élèves absents, pour vendre en échange d'or."

"Pas une mauvaise petite prise pour une nuit." disait Greyback, tandis qu'une paire de chaussure métalliques marchait près d’Harry et ils entendirent d'autres bruits venant de la tente.

"Un Sang-de-bourbe, un gobelin fugitif, et ces élèves manquants. Tu as déjà vérifié leurs noms sur la liste, Scabior ?" rugit-il.

"Ouais. Il n'y a pas de Vernon Dudley ici, Greyback."

"Intéressant," dit Greyback. "C'est intéressant."

Il s'accroupit à côté d'Harry, qui vit, à travers la minuscule ouverture laissée entre ses paupières,, un visage couvert de poils gris emmêlés et une barbe et une moustache, avec des dents marrons pointues et des plaies aux coins de sa bouche. Greyback sentait la même chose qu'au sommet de la tour où Dumbledore était mort : la saleté, la Harry Potter et les Reliques de la Mort

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Harry Potter et les Reliques de la Mort

sueur, et le sang.

"Tu es donc recherché, Vernon ? Où es-tu sur cette liste sous un nom différent ? Dans quelle maison es-tu à Poudlard ?"

"Serpentard," dit Harry automatiquement.

"'Marrant comme ils pensent tous qu'on veut entendre ça." fit Scabior, depuis les ténèbres.

"Mais aucun d'eux ne peut nous dire où est la salle commune."

"Elle est dans le donjon." dit Harry distinctement. Vous entrez à travers le mur. Elle est pleine de crânes et de trucs et c'est sous le lac, donc les lumières sont toutes vertes."

Il y eut une courte pause.

"Bien, bien, il semblerait que nous ayons effectivement attrapé un jeune serpentard;"

dit Scabior.

"C'est bien pour toi, Vernon, car il n'y a pas beaucoup de Sang de bourbe serpentard.

Qui est ton père ?"

"Il travaille au Ministère" mentit Harry. Il savait que son histoire ne tiendrait pas face à la petite investigation, mais d'un autre côté, il n'avait que ça jusqu'à ce que son visage ait retrouvé son apparence normale avant que le jeu soit terminé, dans tous les cas.

"Département des accidents et catastrophes magiques."

"Tu sais quoi, Greyback," dit Scabior. "Je pense qu'il y a un Dudley là-bas."

Harry pouvait à peine respirer. Est-ce que de la chance, et purement de la chance, pourrait les tirer de là en vie ?

"Bien, bien." dit Greyback, et Harry pouvait entendre la légère note d'inquiétude dans sa voix dure, et savait que Greyback se demandait s'il avait en effet attaqué et attaché le fils d'un employé du ministère. Le coeur d’Harry battait contre sa robe, et se répercutait dans ses côtes; il n'aurait pas été surpris que Greyback puisse le voir.

"Si tu dis la vérité, mocheté, tu n'as rien à craindre d'un voyage au ministère. J'espère que ton père nous récompensera de t'avoir rattrapé."

"Mais", dit Harry, les lèvres sèches, "si vous nous laissez simplement"

"Hey !" un cri vint de la tente. "Regarde ça. Greyback !"

Une forme sombre s'avança bruyamment vers eux, et Harry vit un reflet d'argent à la lueur de leurs baguettes. Ils avaient trouvé l'épée de Gryffondor.

"Trè-è-è-s bien", dit Greyback admirativement, la prenant à son compagnon. " Très bien en effet. Ressemble à une fabrication de gobelin. Où avez vous eu quelque chose comme ça ?"

"C'est à mon père", mentit Harry, espérant en dépit de tout qu'il faisait trop sombre pour que Greyback puisse voir le nom gravé juste sous la poignée.

"Nous l'avons empruntée pour couper du bois de chauffage..."

"Attends une minute, Greyback ! Regarde ça, dans la Gazette du Sorcier !"

Alors que Scabior disait ça, la cicatrice d’Harry, qui était tendue sur son front dilaté, le brûla férocement. Plus clairement qu'il ne pouvait distinguer ce qui l'entourait, il vit un bâtiment en hauteur, une forteresse sinistre, noir de jet et menaçante : les pensées de Voldemort étaient soudain redevenues tranchantes comme des lames de rasoir ; il volait vers le gigantesque bâtiment, avec une impression d'un but calme et euphorique (?)... Si près... Si près... Avec un énorme effort de volonté, Harry ferma son esprit aux pensées de Voldemort, se ramenant à l'endroit où il était assis, attaché à Ron, Hermione, Dean, et Gripsec dans l'obscurité, écoutant Greyback et Scabior.

"Hermione Granger," disait Scabior, " La Sang de Bourbe qui est connue pour voyager avec 'Harry Potter."

Harry Potter et les Reliques de la Mort

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Harry Potter et les Reliques de la Mort

La cicatrice d’Harry brûla dans le silence, mais il fit un suprême effort pour se maintenir présent, pour ne pas glisser dans l'esprit de Voldemort. Il entendit le crissement des chaussures de Greyback alors qu'il s'accroupissait, en face d'Hermione.

" Tu sais quoi, petite fille ? Cette photo te ressemble beaucoup."

"Non ! Ce n'est pas moi !" Le glapissement terrifié d'Hermione était comme un aveu.

"Connue pour voyager avec Harry Potter", répéta doucement Greyback. Une certaine quiétude s'était installée sur la scène. La cicatrice de Harry était extrêmement douloureuse, mais il luttait de toutes ses forces contre la pression des pensées de Voldemort. Ca n'avait jamais été aussi important de rester dans sa propre âme.

"Et bien, cela change des choses, n'est-ce pas ?" chuchota Greyback.

Personne ne parla : Harry sentait la bande de chasseurs de prime les regarder, glacials, et sentit le bras d'Hermione trembler contre le sien. Greyback se leva et fit deux pas vers l'endroit où Harry était assis, s'agenouillant encore pour regarder de plus près ses traits difformes.

"Qu'est-ce que c'est ça, sur ton front, Vernon ?" demanda t-il doucement, son souffle infestant les narines de Harry, tandis qu'il appuyait un doigt sale sur la dite cicatrice.

"Ne la touchez pas !" hurla Harry ; il ne pouvait pas s'arrêter, il pensait qu'il allait être malade à cause de la douleur de celle-ci.

"Je croyais que tu portais des lunettes, Potter ?" laissa échapper Greyback.

"J'ai trouvé des lunettes !" jappa l'un des chasseurs de prime, qui furetait derrière. "Il y avait des lunettes dans la tente, Greyback, attends -"

Et quelques secondes plus tard, les lunettes de Harry avaient été remises sur sa figure.

Les chasseurs de prime se rapprochaient maintenant, le regardant.

"C'est lui !" grinça Greyback. "Nous avons attrapé Potter !"

Ils firent tous quelques pas en arrière, stupéfaits de ce qu'ils avaient fait.

Harry, qui résistait toujours pour rester présent dans une partie de sa tête, ne pouvait penser à rien pour répondre. Des visions fragmentées arrivaient à son esprit - il était caché derrière les hauts murs de la forteresse noire... Non, il était Harry, attaché et sans baguette, en grave danger... Regardant en haut, vers la plus haute fenêtre, la tour la plus haute... Il était Harry, et ils discutaient de son sort à voix basse... Il est temps de s'enfuir...

"... au ministère ?" "Traiter avec le ministère." grogna Greyback. "Ils prendront l'argent, et nous n'en verrons pas la couleur. Je dis que nous devrions l'amener directement à Vous savez qui."

"Tu vas l'appeler ? Ici ?" dit Scabior, semblant en retrait, terrifié.

"Non", gronda Greyback, "Je n'ai pas... Ils disent qu'ils utilisent l'endroit de résidence des Malefoy comme base. On va emmener le garçon là-bas."