Макс Лукадо: В эпицентре бури

Они сверкают благоговением. Но я говорю об определенных и более священных

мгновениях.

Я говорю о святом часе.

Не о часе вашего крещения или наречения имени при крестинах. Не о вашем

первом причастии или первой исповеди, и даже не о первом свидании. Я знаю эти часы

ценны и несомненно священны, но я имею ввиду другое мгновение.

* * *

Оно имело место быть сегодня утром. Сразу после того, как вы проснулись. Прямо

здесь в вашем доме. Неужели пропустили этот миг? Позвольте мне воссоздать эту

сцену.

Звонит будильник. Ваша жена или ваш муж толкают вас локтем в бок, а может

мама или папа трясут за плечо. И вы просыпаетесь.

80

Вы уже три раза пытались заткнуть глотку этому будильнику; будете пытаться

дальше - и опоздаете. Вы просили дать вам ещё пять минуточек.... и ещё пять раз по пять

минут; попросите ещё раз и вас обольют водой.

А между тем пришёл этот час. День настал. И так, с ворчанием и стонами вы

скидываете одеяло с простыней и теплой ногой ступаете в холодный мир, чтобы

приступить к следующим процедурам.

Вы выпрямляетесь и садитесь на край кровати, но поднять веки нет сил. Вы

приказываете им открыться, но они противятся. Тогда с помощью рук вы разлепляете их

и сквозь щелочки смотрите на комнату.

(Это ещё не священный миг, но он почти здесь).

Вы встаёте. Сейчас у вас болит всё, что может болеть. Это как будто у вас в мозгу

сидит маленький человечек, отвечающий за боль, решительно настроенный испытать

всю вашу систему, до того, как вы заставите себя отправиться в ванную.

"Боль в спине?"

"Проверим."

"В шею надуло?"

"Узнаем."

"А как поживает колено, ушибленное ещё в школьные годы?"

"Всё ещё болит."

"Перхоть в голове имеется?"

"А как же"

"Симптомы ещё каких болячек?"

"Ух!"

С грацией беременной слонихи вы заходите в ванную и мечтаете лишь о том, чтобы

свет включался помедленней, но... увы. И так вы нажимаете выключатель, мигаете, пока

глаза не привыкнут к свету и забираетесь в ванну.

Вы приближаетесь к священному мигу. Вы можете не знать этого, но вы только что

ступили на священный подиум. Вы находитесь в святая святых. В сверкающем центре

вашего мира.

Самый священный момент в вашей жизни почти наступил. Послушайте. Вы слышите

трепыханье ангельских крыл, возвещающий их приход. В райском оркестре замерли

трубы. Облако тайны окутывает ваши ноги. Обитатели рая замерли в момент, когда вы

поднимаете глаза и...

(Готовы? Он близок, наступает этот Священный момент.) Ударяют цимбалы. В священных залах эхом звучат трубы. Дети рая мчатся по

вселенной, разбрасывая лепестки цветов. Танцуют звёзды. Рукоплещет вселенная. В

изящном реверансе склоняются деревья.

Им, конечно, следует это сделать, ведь пробудилось царское дитя.

Вглядись в зеркало. Узри священный миг. Не отворачивайся. Образ совершенства

смотрит на тебя. Священный миг настал.

Я знаю, о чём вы думаете. " И это ты называешь «священным»? Это ты называешь

«совершенным»? Ты просто не знаешь, как я выгляжу в 6:30 утра."

Да, я не знаю, но догадываюсь. Волосы встрёпаны. Пижама или ночная сорочка

измяты. Глаза, как у китайца. В уголках глаз прилипли кусочки сна. Живот отвис. Губы

81

пересохли. Запах изо рта такой, что может оставить пятна на стене. Лицо такое, что

собаки испугаются.

"Что угодно, но не святость," - говорите вы, - "дайте мне часок, и я буду выглядеть

священно. Дайте мне немного кофе, макияжа, и будет есть на что посмотреть. Немного

духов... пригоршня одеколона - потом забирайте меня в Святая Святых. Тогда я

заставлю улыбнуться небеса."

Ах, вот в этом-то вы и не правы.

Понимаете, честность - вот, что делает этот утренний миг таким священным.

Утреннее зеркало делается освященным потому, что в нём вы видите как раз того, кого

видит Бог.

И кого Бог любит.

Никакого макияжа. Никаких отутюженных рубашек. Никаких галстуков. Никакой

стильной обуви. Никакой одежды, создающей имидж. Никаких драгоценностей, указывающих на ваш статус. Просто неприкрытая честность.

Просто вы.

Если люди любят вас в 6:30 утра, ясно одно - они любят вас. Они любят не ваше

положение в обществе. Они любят не ваш стиль. Они любят не ваши достижения. Они

любят просто вас.

"Любовь, - писала одна прощённая душа, - покрывает бесчисленное множество

грехов."(1)

Ведь сказано о любви Бога.

"Ибо Он одним приношением навсегда сделал совершенными освященных." -