Коллектив авторов: Альманах «Крылья». Взмах одиннадцатый

Расстрел Бузины Олеся, убийство детей Донбасса,
Призыв – прекратить Россию, превратить её в груду мяса,
Это – не преступленья, а мненья, богатство взглядов,
Где свастика – взгляд и мненье таких виртуальных гадов!

Действительность виртуальна, особенно интересен
В ней праздник антивоенных, правозащитных песен, —
Он органично вписан в действительность кровохлёста,
Который от этих песен – в диком восторге просто!

Из праздника этих песен – Хавьер Солана и Фишер Йошка,
Лично ими в огне и дыме спета Балкан бомбёжка,
Но сперва они были оба антивоенными бунтарями,
А потом они стали оба военными главарями!

Рассуждая трезво, предательски, поэзия – дело лишнее,
На западе все работают, а пишут в свободное время.
И только в России работает на поэтов лицо всевышнее —
Круглосуточно, без перерыва на врученье говнобельских премий.

Это лицо всевышнее никогда не простит предательства,
Оно к России относится очень предвзято, жёстко, —
Если пишешь не для себя, а, например, для издательства,
Не будет тебе блаженства!.. И в этом-то вся загвоздка:

Должно быть блаженство чистое, которым лицо всевышнее
В России поэтам платит, и это – не через кассу.
А если блаженства нету, поэзия – дело лишнее,
И время её превращает в одноразовую пластмассу.

Если пишешь не для себя, значит, нет у тебя Читателя,
Который мгновенно чувствует мастерство твоего мошенства,
Виртуозного обладателя всякой позы завоевателя, —
И останешься в этой позе, и не будет тебе блаженства!..

Война – это вой на…
Вой на разницу – мёртвый, живой,
Вой на – чья в этом деле вина,
В этом теле – чужой или свой?
Вой на – бомбы над головой,
Вой на – зверские времена,
Вой на – чья победит страна?
Вой на – кто зарастёт травой?
Вой на – бездну, чья глубина
Будет всасывать вниз головой,
Вой на – ужас такого дна,
Вой на – рану в дыре болевой,
Вой на – Бога, молитвенный вой,
Война – это вой на…
Воет в слове «война» она.
Кто первым завоет войну,
Тому и нести вину.

Белый голубь – крылья света над ковчегом,
Над событием библейского потопа,
Крылья света в небесах над человеком,
В небесах, что знать не знают, где Европа,
В небесах не знают Африки и Азии…
Белый голубь над ковчегом – крылья света.
И в каком бы мы ни жили безобразии,
Крылья света – Чувство Бога, только это!

Белый голубь, ветка в клюве – как записка,
Что кончается потоп и суша близко.
В небесах читайте знаки благовеста, —
Крылья света, ветка в клюве, адрес места.
Всё случится, и ковчег причалит к суше,
Станет память о потопе глуше, глуше,
У потопа – адрес Ветхого Завета,
У Творца – небесный адрес, крылья света.

Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.

Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.

Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
На чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая чушь
Расползается, тщательно дни сокращая.

Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли о том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,

Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает…
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.

Дезинфекцию звали «прожаркой»,
Там – бельё и одежда войны,
И становится тряпка неяркой
От прожарки, но мы спасены:
Вошь тифозная и синегнойка
Из прожарки не выйдут живьём, —
Наши тряпки неярки, но койка
Вся прожарена в детстве моём.

А теперь мемуарная шкварка,
Мемуарная сковорода —
Как мы были одеты неярко
По сравненью с Европой, когда
Ярче запад одет под фашистом,
Мы – бледней, это – правда, не ложь:
Мы в неярком, и мы не в душистом
Бьём в прожарке фашистскую вошь!