Олег Батлук - Мистер Эндорфин

В те годы я бродил по Москве с выпученными глазами и нагло набивался в гении.

Стыдно вспоминать.

Сколько прекрасных людей были зачитаны моими стихами до полусмерти…

Я не смущался даже перед авторитетами.

Однажды я приперся на открытую лекцию одного знаменитого профессора.

Сама лекция меня не интересовала, я и сидеть-то на ней не собирался. Меня интересовал лишь доступ к известному телу.

Народу в аудитории было еще немного, публика только собиралась. Но даже если бы и много, меня бы это не остановило: для нарцисса в период цветения все окружающие — сорняки.

Я четким строевым шагом уверенного в себе маньяка подошел к знаменитому профессору и протянул ему свою рукопись.

«Что это, молодой человек?» — спросил ученый.

Я специально не стал комментировать свои действия и протянул рукопись в гробовом молчании: ведь и без слов было понятно, что в папке — будущий шедевр. Но пока шедевр повис в воздухе между мной и славой: хватательный рефлекс у профессора не сработал, и папку он не взял.

«Это художественные произведения», — снизошел я до недогадливого лектора, едва не добавив — высокохудожественные.

«А вы автор?» — уточнил профессор.

«Да», — ответил я и воссиял.

«Вы, вероятно, не обратили внимание на название моей лекции, молодой человек…»

С этими словами профессор указал мне на гигантскую доску за своей спиной, где была написана тема.

Лекция называлась: «Барт и Фуко о смерти автора».

Я кивнул.

«Ну, тогда не обессудьте, — сказал знаменитый профессор, мягко отстраняя рукой мою назойливо красную папку. — Все. Автор умер. Не возьму».