Славомир Мрожек - Хочу быть лошадью - Сатирические рассказы и пьесы

Мать.Дети, тихо!

Скрипач.Ну вот, уже отозвалась.

Дети отвечают Матери общим издевательским криком.

Дети.Э-э-э-э-э-э!

Мать.Идите играть в другое место.

Дети.Э-э-э-э-э-э!

Мать.Ой, дети, скоро у меня лопнет терпение.

Дети.Э-э-э-э-э-э (крик детей переходит в чириканье воробьев).

Скрипач.Может быть, в наказание она превратила их в птиц? А почему бы и нет, она ведь колдунья. Разве не наколдовала она меня из своего живота, в своем животе, как в реторте алхимика? Это называется материнством, а почему не колдовством? Неужели мы знаем о материнстве больше, чем о философском камне? Я существую, хотя не знаю, кто я, откуда и для чего. Поэтому почему бы не существовать философскому камню, разве только потому, что мы ничего о нем не знаем? Незнание не является достаточным доказательством несуществования чего-то, и я не вижу причины, чтобы ограничивать свое воображение, если оно не ограничивает нас. Если я не понимаю даже простейших вещей, почему я должен понимать вещи сложные. Нет принципиальной разницы между детьми и стайкой воробьев, поскольку и те и другие возникают в моем воображении. И нет разницы между моим воображением и воображением моей соседки, потому что она плод моего воображения вместе с ее воображением.

Флейтистка (тихо, интимно). Как он красив во фраке и снежно-белой манишке. Прекрасный и недоступный. Далекий, как на другой планете. Непредсказуемый, сосредоточенный на своем искусстве, ни на кого не обращающий внимания, даже на меня, но все обращают внимание на него. Взоры всех обращены к нему. Все слушают его музыку. Он противопоставил себя толпе. Он играет на скрипке, как будто бы у него тысяча рук. Какая энергия! А здесь все неподвижны. Все сидят неподвижно, как заколдованные.

Скрипач (тихо, интимно). Мне снилось, как будто бы я был на концерте. Скрипичный концерт (называет произведение композитора-романтика) в исполнении очень красивой скрипачки в розовом платье с кринолином (скрипичная музыка). Она стояла на сцене в свете рампы и играла это романтическое произведение серьезно, сосредоточенно и необыкновенно лирично.

Флейтистка.Все смотрят, и все слушают. Никто не шелохнется, никто даже не смеет громко вздохнуть. А я…

Скрипач.Из-за кулис выходит маленький горбун и бочком, пригнувшись, украдкой проскальзывает под кринолин, полностью скрывшись под ним. И ни один жест, ни трепет или дрожание век не выдали того, что артистка знает о его присутствии. Но я собственными глазами видел, как он туда проник.

Флейтистка.Я медленно, медленно приближаюсь к нему…

Скрипач.Неужели это был оптический обман? Концерт продолжается, по-прежнему блестящий, по-прежнему торжественный…

Флейтистка.…И становлюсь перед ним на колени.

Скрипач.…А может быть, нам только так казалось? Разве это возможно, чтобы она ни о чем не знала?

Флейтистка.…А он не прерывает концерт.

Скрипач.…И проходит много времени, прежде чем мы услышали, как она впервые слегка сфальшивила.

Слышен крик бродячего точильщика.

Точильщик.Ножи-и-и точи-и-им!

Мать.Эй, точильщик!

Скрипач.Ну да… (Перестает играть.)

Точильщик.Ножи-и-и точи-и-им!

Мать.Идите отсюда!

Точильщик.Ножи-и-и точи-и-им!

Мать.Здесь для вас никакой работы нет.

Точильщик.Ножи-и-и точи-и-им!

Мать.Слышали? Уходите!

Точильщик.Ножи-и-и…

Мать.Нет, нет, слышите? Ничего нет. Здесь для вас ничего нет!

Точильщик.Точи-и-им…

Крик точильщика затихает. Слышно скуление собаки.

Скрипач.Бедный точильщик. Точильщик или собака? Был точильщиком, но, может быть, стал собакой. Это собака, собака… (Скуление собаки затихает в отдалении.)

Скрипач (опять начинает играть на скрипке). Ну разве я гений?.. Паганини, тот наверняка был гением. Его бюст установили в моей комнате вместе с моей колыбелью, чтобы я набирался, глядя на его гениальное лицо, благородного мраморного духа. Дух из мрамора — разве в этом нет противоречия? Дух не должен быть материальным. Но какой одухотворенностью веет от него, какой гений смотрит на меня днем и ночью. Голова у него действительно из мрамора, а мысли тоже мраморные? Какие мысли могут быть из мрамора? Иногда я просто не могу выносить эту его непревзойденную гениальность. Эта скульптура меня подавляет, мучает, она такая неменяющаяся, бессмертная… Его бессмертие меня угнетает. Я умру, а он останется, всегда такой же. Неменяющийся, бессмертный, гениальный… (Перестает играть.) Это невыносимо (пауза). А если пририсовать ему усы? Почему бы и нет, можно попробовать. Он действительно гениальный и бессмертный, но по крайней мере не будет неменяющимся (пауза). О да. У него совершенно другой вид. Кто знает, может быть, даже менее гениальный…