Алексей Егоренков - Земля точка небо

— Здравствуйте! — гаркнул ему в ухо незнакомый голос. Женский, невыносимо громкий и пронзительный — голос человека, уверенного, что его не слышат.

— Да? — спросил Максим, отдернув квадратный наушник прочь. — Тише, пожалуйста.

— Здравствуйте, — так же громко проревел голос. — Я звоню по экстренной линии, здесь очень плохо слышно, я на опознании, вы друг Митяя? Вы можете как-то прокомментировать? То, что случилось? Как он погиб, и в каких вы были отношениях?

— Что? — Макс почесал небритую щеку. — Не понял, вы кто? И потише говорите, я вас слышу.

— Меня зовут Мария, — раздельно произнес голос. — Я сотрудница молодежного журнала «Ар-эн-би», Митяй — наш штатный редактор. Вы не знаете? Его буквально час назад нашли мертвым, в вагоне метро, там была эвакуация… в общем, здесь тоже нет света, представьте? Даже в моргах… так вот, нас вызывали на опознание, меня главный редактор отправила с вами связаться…

— Подождите, — Максим зачем-то сделал у микрофона жест рукой. — Вы хотите сказать… да, во-первых, кому вы звоните? Откуда у вас этот номер?

— Вы Максим, — сообщил голос. — Правильно? Нам выдали его вещи, здесь визитки в его пиджаке…

— Это мой пиджак, — автоматически поправил Макс.

— А… ну да, вы же, ну, второй парень, правильно?

— Так, еще раз, — Максим раздраженно глянул по сторонам. — Чего вы от меня хотите?

— Не я, а главный редактор, она просила вас найти… возможно, прокомментировать. Как это случилось, какие у вас соображения. И вообще. Какие между вами были отношения. То есть, им, вами, э… Элизой, тоже. Не беспла… Макс протянул руку и с грохотом утвердил невесомую трубку на рычаге. Он заметил, что стоит, и опять сел. Откинулся в кресле.

Опять склонился вперед. Скрипнув пальцем о полировку, Максим провел линию. И вторую.

Крестик.

— Это мой пиджак, — рассеянно пробормотал он, шаря по себе в поисках сигарет. — Мой. Сознание Макса отказывалось переварить остаток телефонных известий. Да, пиджак его, Дмитрий по-прежнему носил его костюм. Это объясняло… что-нибудь. Дальше, эвакуация. «Здесь тоже нет света».

Тоже . Вот ключевое слово. Но к чему тут главный редактор? Осколки беседы просто не подходили друг к другу. Сколько Максим ни вертел их в уме, детали упрямо не желали собираться в одно целое. Сам не заметив этого, Макс вышел из кабинета, спустился в холл, покинул здание и выскочил на улицу, с каждой минутой ускоряя шаг.

Нужно было успеть куда-то — зачем? «Нет, прежде всего позвонить Лизке», — решил Максим. Убедиться, что всё хорошо, и повесить трубк у. Она вряд ли захочет говорить, да и ему пока нечего было сообщить ей. Он вынул телефон. НЕТ ОПЕРАТОРА.

— Дайте позвонить! — какая-то женщина выхватила у него мобильник прежде, чем Макс успел отреагировать. — Пожалуйста, мне срочно… а… нет, у вас тоже. Она сунула Максиму трубку и немедленно исчезла в толпе. В толпе? Откуда здесь толпа? Вопросов было слишком много. Куда больше, чем Максу хотелось бы. У студии постоянно дежурили таксисты.

— Речной вокзал, — Максим распахнул дверцу и сунулся в мягкий салонный полумрак.

— Пятьсот долларов, — хмуро отозвались из-за руля. Что ?

— Пятьсот долларов, вам же сказали, молодой человек, садитесь или не задерживайте, — истерично потребовал новый голос. Макс обернулся и с тупым удивлением обнаружил на заднем сиденье обойму спрессованных тел. Он молча подался наружу, и кто-то сразу нырнул в машину, заняв его место. Дверца захлопнулась, и такси отбыло прочь, распугивая сигналом несостоявшихся пассажиров. Лохотрон, конечно. «И хрен с ним, и хрен с ним», — затараторил в нем истеричный голос. Только бы скорее добраться . Теряя остатки здравого смысла, Максим кинулся к следующей машине.

— Речной вокзал?

— Семьсот. Макс опустил в карман непослушную руку. Вынул и раскрыл бумажник.

— Шестьсот… семьсот, — и отсчитал почти все наличные.

— Тыща! — крикнул паренек с пухлыми губами, вынырнув у Максима из-под локтя. Он ловко впрыгнул на сиденье и с треском захлопнул дверь. — Тыща, тыща, поехали! Второе такси отчалило. Второе и последнее. И Макс решил идти пешком. Он пока не знал, почему, но вариант с метро даже не мелькнул среди его рассеянных мыслей. Следующие два часа он шел. Сначала это было нетрудно. Все шли. Кроме тех, кто стоял у обочины, ловя непонятно что в едва ползущем транспортном потоке. Грозди светофоров на столбах и проводах смотрели пустыми глазницами — умер даже желтый, мигавший когда-то при любых обстоятельствах. Третье кольцо осталось позади, а Максим по-прежнему не мог думать. Ему было некогда. Он только матерился: когда про себя, когда сквозь зубы. Он пытался держаться проспектов, но каждый раз упирался в очередное препятствие. Москва, оказывается, состояла из одних заборов: жестяных, сосновых, бетонных и шиферных. Где не забор, там канава. Где не обвал, там полосатая лента. «Вот сука, я же ходил здесь», — повторял он. Буквально месяц назад, и перед этим, и еще раньше, тысячу раз он пересекал вот эту улицу, и вон ту, и под мостом проход был открыт, мать вашу. Но это, конечно, не имело значения. Город менялся постоянно. В Москве что-то строилось каждый день, каждую ночь, и в каждую свободную минуту.