Иван Булах: Курортный роман

Стал искать этот номер. Еле нашел. А как нашел, ахнул:

«Э–э–э, брат! Да это же люкс, да еще какой! С двойной изоляцией. Тут, видать, живут ребята не с гвоздильного завода».

Не буду описывать, как встретили. Скажу, что попал я в гнездо людей очень занятных.

Бабенки на меня глаза таращат, а я, как змей, во все горло да во все меха. Вижу, мужики вроде нервничают. И примечаю, как только Татьяна мне каплю внимания отвесит, то кучерявый Отелло аж перекосоротится. И все с подковыркой, все старается уесть.

— А «Чардаш» Монти сыграешь?

На. Да кстати, вы слышали этот «Чардаш»? Дух захватывает. Сидят, а он аж хмель вышибает. Им в диковинку такая живая музыка.

— А классику? Ну, скажем, э–з–э… во! «Полонез» Огинского. Сможешь? Ох, у меня друг есть, тот профессионал, так играет.

На. Подавись. Не хуже твоего друга выдам. А он аж зеленеет и все курит и курит. Татьяна, вижу, разрывается и как хозяйка хочет, чтоб все было честь по чести.

А он по новой заводит меня:

— Молодец! — а злыми глазами так и буравит. — А вот Высоцкого, но чтоб неизбитое… Ну, скажем: «Я поля влюбленным постелю…», — а голос, как у пожилого козла.

Я боготворю Высоцкого. И чтоб какая–то пьяная харя поганила его! Как у боксера на удар срабатывает защита, так и я с ходу и в тональность сочными аккордами, а сам глухо с хрипотцой подхватил:

…Пусть поют то сне и наяву!..

Я дышу, и значит — я люблю!

Я люблю, и значит — я живу!

Приглушили свет, стали кругом, обнялись за плечи, покачиваются в такт, молчат, а у каждого перед глазами дорогой образ с гитарой, и щемят душу до боли слова:

Свежий ветер избранных пьянил,

С ног сбивал, из мертвых воскрешал,

Потому что если не любил, —

Значит, и не жил, и не дышал!

Такие минуты как глоток свежего, чистого воздуха в духоте жизни, это счастливый миг, а у многих единственный. Все забыто, ты равен со всеми, возвышенно счастлив и думаешь: «Пропади оно все пропадом! Хоть миг, да мой. Хоть кусочек счастья, а достался!»

Да. Хорошо было. И снова за стол и все на любителя: коньяк, кофе, сухое, шоколад, икра, балык…

— Отдохни, земляк, — говорит мужик с бородкой. — Ты совсем умаялся, пусть магнитофон покричит, — а сам коньяку фужер до краев сует. — Пей!

«Хренушки тебе! — думаю. — По–вашему, если с баяном, то пьяница? На–ка, выкуси!» А сам кофе чашки три охлебучил и опять как огурчик. Гляжу, мое время истекло:

— Прощайте! Спасибо! Рад был познакомиться.

— Да куда ты? Подожди! — Это хахали засуетились, со мной–то им веселее. — Мы тебя с собой устроим, места хватит.

А я слушаю одну Татьяну. Сам–то чуть под хмельком, а ведь хозяйка–то здесь она. Что она скажет?

— Че ты торопишься?

Ишь ты, уже мы с ней на «ты», как хорошие знакомые, а в глазах у нее чертики скачут и еще что–то вприкуску — теплое и ласковое. Ну и глаза! Бархат!

Ладно. Опять гуляем. Танцуют, обнялись, целуются. Вот черти. Кто хихикает, кто томно, по–коровьему, вздыхает. Элита! Ишь хари разъели, ногти крашеные отрастили, руки белые, холеные. Модные–премодные, икру жрут, коньяк хлещут. Небось поупирался на тракторе в колхозе или под коровой погорбатилась, ни до ногтей бы и белых ручек.

И чего я на них взъелся? А может, это такие же рабочие люди? А черт их знает.

Первыми отчалила парочка из Новосибирска. Потом Татьяна пошла провожать гостей, и среди них этот кучерявый, что все клеился к ней. Смотрю, остальные гости один за одним слиняли, и остался я один в этом люксовом царстве. Тут всего навалом: и видик, и магнитофон, и всякой закуски–выпивки, и шифоньер битком, и чемоданы пузатятся. Сижу, как дурак, и не знаю что делать. Не бросишь же номер открытым?

Включил какой–то боевик, налил чашку кофе и завалился в кресло. Разулся, а то ноги уж больно гудят.

Ладно. Где–то через минут двадцать залетает Татьяна и, вижу, не в себе. Злая, дерганая, глаза как у кошки, аж сузились. А сама по номеру туда–сюда. Заметила меня и с ходу как влепит:

— А ты че тут расселся? Шаляпин с гармошкой!.. Чего ждешь?.. Уже и подразулся… Тоже в кровать хочешь затащить?.. Какие же вы все кобели… сволочи!.. — а сама это все сквозь слезы да со злостью и обидой. Взяла халатик и в ванную. Слышу, зашумел душ…

Да, влип, бродячий музыкант. Смешно, грустно и обидно. Включаю память, роюсь и нахожу у Высоцкого соответствующее моменту:

А я сидел с засаленною трешкой,

Чтоб завтра гнать похмелие мое,

В обнимочку с обшарпанной гармошкой —

Меня и пригласили за нее.

Пригласили, а теперь хуже чем в шею. Что ж, ни одна добродетель не оказывается безнаказанной.