Алексей Петров: Кража на улице Окской

— Спасибо, конечно, — серьёзно сказал он, — но ты это брось. «Верю»… Дело довольно–таки скользкое, а ты — «верю»… Ступай.

Они возились ещё часа два. Кто–то бегал по соседям, кто–то фотографировал, кто–то писал бумаги. Доценко мрачно почёсывал подбородок.

— Эй, мужики, — не выдержал Аслаев, — у вас когда конец рабочего дня?

— Тебе–то что?

— Да надоело мне, между прочим. Жизнь коротка… а я человек занятой. Да и в глотке пересохло…

— Попей водички.

— О-кей. Так когда?

— Что когда?

— Финиш когда? — рассердился Вовчик.

— Похоже, что никогда, — махнул рукой Доценко.

— Я так и думал, — вздохнул Аслаев и украдкой глянул на часы.

Когда в квартиру ворвался этот лощёный вальяжный брюнет, Марина Ахметова явно обрадовалась, встрепенулась, отчаянно рванулась к нему.

— Лер…

И — в слёзы, и давай рыдать — с надрывом, почти с наслаждением.

— Ну, хватит уже, — поморщился парень. — Знаю, знаю, можешь не рассказывать…

— Всё, ведь абсолютно всё у… унесли! Как теперь жить? Я… я не смогу. Не вынесу! Удавлюсь…

Он посмотрел на неё озадачено, состроил какую–то гримасу, покосился на нас.

— Ты что — совсем чиканулась! — крикнул он Марине. — «Удавлюсь»… Из–за этого дерьма, из–за барахла паршивого! Ты что?.. — он даже задохнулся от негодования. — Да как ты можешь?

Он ещё что–то такое говорил, красиво жестикулировал и поигрывал модуляциями своего голоса, но я быстро понял, что это просто–напросто спектакль, предназначенный в первую очередь для нас, посторонних. Кажется, ему было немного неловко за Марину, так откровенно оплакивающую пропавшие тряпки, за её некрасивую истерику на глазах у тех, кто может подумать об этом что–то не то, сделать свои выводы, осудить.

— С кем имеем честь? — обратился я к нему.

— Брат Марины… Ахметов Валериан.

— Присядем, — предложил я, показав ему на роскошное, прямо–таки «вольтеровское» кресло, стоявшее чуть ли не посреди комнаты.

Он грузно опустился в кресло, расстегнул пиджак, небрежно забросил ногу на ногу, закурил «Мальборо». Всё, конечно, может быть… но откуда у него «Мальборо»? Фарцует он, что ли? Взятки берёт? Или вот, скажем, другой вопрос: а мог ли он, допустим, обокрасть родную сестру? Конечно, у меня нет повода подозревать его, но… почему он мне неприятен? Из–за того, что курит «Мальборо»? «Ява» его не устраивает… Или потому, что назвал платье от Кристиана Диора «паршивым барахлом»? Для него это, может быть, барахло, а нам… нам и польские батники вполне даже ничего… М-да, психология…

— Где изволите служить?

— Аспирант на кафедре. Преподаю студентам хирургию. Оперирую… А причём здесь это? — раздражённо спросил он.

— Так, для порядка спрашиваю. Как узнали о краже?

— Маринка позвонила.

— Есть ли у вас какие–нибудь соображения на этот счёт?

— В каком, собственно, ракурсе?

— Может быть, подозреваете кого?

— Конкретно — никого. Это мог сделать любой.

— Ну? Так уж и любой?

Он смутился.

— Ну, то есть… у кого есть склонность влезать в чужие квартиры.

— Логично. Знакомы ли вы с Нестеренко Татьяной?

— Виделись иногда, конечно. Но если вы что думаете, то напрасно. Она бы это не сделала.

— Почему?

— Бессмысленно. Уж она–то могла украсть потихоньку, не привлекая внимания.

— Но тогда непременно подумали бы на неё.

— Полагаете, она сымитировала квартирный «скачок»?

Интересно, почему наша интеллигенция так любит блатной жаргон? Последствие лагерного прошлого наших дедушек?

— Сами–то вы здесь давно были? — спросил я.

— Мм… пожалуй, неделю назад.

— У вас есть ключ от этой квартиры?

— Нет. Зачем он мне?

— А Марина… она раньше ключи не теряла? Новый никогда не заказывала? Может быть, в сумочке был уже дубликат?

— Как будто бы нет. Мне, во всяком случае, ничего об этом не известно.

Пустой разговор, подумал я. Кажется, он и вправду ничего не знает. А, собственно, почему он должен что–то знать? У сестры — своя жизнь, у него, похоже, своя.

— Сами–то вы где живёте?

— Снимаю квартиру на Кутузовском.

— А вещи свои храните у сестры? — вмешался вдруг Петя Харас, отрываясь от работы.

— Какие вещи? — удивился Ахметов.

— Ну, строго говоря, не совсем вещи… — Петя пощёлкал пальцами, пытаясь подобрать нужное слово. Потом вынул что–то из ящика серванта. — Вот…

Это были обыкновенные рецептурные бланки. С печатями, с подписью врача Ахметова, но — чистые, без текста.