Кирилл Рябов - 777 [litres]

Я схватил его за плечи, ощупал бороду, волосы, шею. Он был настоящий. Только нёс какую-то чушь. Хотя в этом как раз ничего удивительного не было.

– Со мной что-то не то, – сказал я. – Кажется, белая горячка.

– Ты слышишь музыку?

– Нет. А должен?

– Не знаю. Я слышал. Помнишь? Я лежал в диспансере, и тут заиграл Иоганн Себастьян Бах.

– Мне надо похмелиться. У тебя есть водка?

Старик покачал головой: ай-яй-яй.

– А деньги? Одолжи мне пару сотен.

– Может, лучше послушаешь Баха? Мне он помог.

– Лучше пару сотен.

Старик дал мне двести рублей, и я выбежал. За углом была разливуха. Раньше я туда не заходил. Слишком убогое место. Для конченых алкашей. Но теперь не до гордости. У входа я нос к носу столкнулся с Денисовым. Он был трезвый. Лучше бы я попал под автобус. Но только не эта рожа! Я попытался пройти мимо.

– Тпрруу, – сказал Денисов. – Ну что, подумал?

– Над чем?

– Не выёбывайся. То, о чём мы говорили. Пятьсот кусков.

– Я думал, это шутка.

– Зря ты так думал. Я уже подготовил кое-какие материалы. Завтра отдам начальнику.

– Завтра? Разве не послезавтра?

– Завтра, – сказал Денисов. – Не люблю ждать. Это вредно. Влияет на нервы и пищеварение. Как следствие, запоры и тики.

Он засмеялся. Может, он тоже мне мерещится?

– Встретимся вечером, – сказал я.

– Так. Где? Во сколько?

– Прямо здесь. В шесть, например.

– В шесть?

Денисов посмотрел на часы.

– Отлично. Значит, у меня ещё есть время сделать обход территории и пообедать.

Он достал телефон, набрал номер. Я услышал:

– Привет, лягушечка. Ты одна? Клиентов нет? Я к тебе зайду через часик. Письку помой с шампунем.

Денисов подмигнул мне, убрал телефон и пошёл прочь.

И опять вылез извечный вопрос. Что делать? Я не знал. Вернее, знал. Я прошёл к раздаче, заказал сто пятьдесят и сок. Получил, выпил, отдышался. И опять не знал, что делать.

Ко мне подошёл потрёпанный мужик в полушубке. – Тебе электрик с допуском не нужен?

– Нет, – ответил я и заказал ещё сто пятьдесят.

Меня немного отпустило. Мужик испуганно посмотрел на стакан. Ему было страшно, что я сейчас выпью, а он нет. Я выпил половину, а остальное отдал ему. Он схватил стакан двумя руками, прижал к стойке, наклонился и вцепился зубами в край. Немного так постоял и вдруг выгнулся всем телом назад.

– Ты прямо циркач, – сказал я.

– Блииаааддь! – проревел он и схватился за лицо.

– Сколько сейчас? – спросил я у раздатчицы.

На вид ей было лет сорок пять. Помятая, чересчур накрашенная, но фигура ещё ничего. Я пригляделся повнимательнее.

– Три пятнадцать, – ответила она.

– Мне ещё двести. И сок.

Она налила. Я взял стаканы и ушёл в дальний угол, к столику. Места все здесь были стоячие. По столу бежал таракан. Я выпил половину водки и половину сока. Минут через пять меня совсем отпустило. Захотелось даже немного похохотать.

В шесть часов вечера я всё ещё стоял у столика. Деньги закончились. Я выпил примерно четыреста граммов водки и столько же сока. Тот мужик в полушубке пытался обменять свои драные ботинки на стакан водки. Раздатчица вытолкала его на улицу, колыхая сиськами. Я пытался придумать, что сделаю, когда появится Денисов. Было несколько вариантов. Один из них заключал в себе убийство.

В шесть часов Денисов не появился. В шесть тридцать его всё ещё не было. В семь часов раздатчица спросила меня:

– Что-то ещё возьмёшь? Или будешь там стоять как истукан и яйца мять?

Я вышел на улицу. Снег усилился. Может, Денисова замело? Или он попал под автобус? Что бы ни случилось, он сам виноват. Я пошёл в дворницкую. Старика на месте не оказалось. Дверь была заперта. Я стал ждать. Во рту было кисло. А в груди как будто бы возник затор. Не вздохнуть толком. Примерно через час старик наконец появился. Поглядел на меня и сказал:

– Ох, сын, нехорошо это.

– Что? – спросил я.

– Помнишь печень, что я нашёл?

– А? Какую печень?

– В следующий раз это может быть твоя печень!

Он запустил меня в свою коморку. Я сел на топчан и обхватил голову руками.

– Полное говно!

– Не матюгайся в доме, – покачал головой старик.

– Но по-другому не сказать. Я в полном говне. Отведи меня к бабке.

– Какой бабке? Гадалке?

– Да нет же. К той, у которой кошки живут. Я прилягу там в уголочек и усну.

Старик развёл руками.

– Но ты же пьяный. Я не могу. Мне стыдно, если она увидит, что мой сын надрался. Потом всем старухам расскажет.

– Ладно, тогда я останусь здесь. А если нет, пойду куда глаза глядят.