Коллектив авторов - Сказания Всадников

— Конечно, нечестной, я ведь чёрт. Секрет в обмен на твое сердце. Это была моя лучшая сделка. Похитить сердце — величайшее одолжение, которое может сделать любому из нас другой человек. Пусть я не совсем человек, но всё же. Это было твое желание, милый, я ведь не ангел.

Привет! Меня зовут Ольга. Вряд ли я обзаведусь псевдонимом, потому что ко мне магическим образом не липнут даже прозвища.

Родилась в маленьком городе Ейск. Выросла на малине и абрикосах. Нет, не слиплось.

Страсть к сочинительству была впервые замечена, когда я на ходу придумывала сказки и небылицы для брата с сестрой вместо колыбельных. Фантазерке было шесть.

А потом в мой детский мир ворвались Шекли, Фостер, Желязны и я пропала. Фантастика стала моей любовью, а писательство мечтой. Я решила непременно писать книгу. В девять лет серьезные люди на меньшее не согласны.

С тех пор многое изменилось. Писательство уходило и приходило, по пути то, завязнув в болоте «это не серьёзно», то заблудившись в лесу «всё уже написано до тебя», то свалившись в овраг «писатель это не профессия». А потом ему подарили карту.

Теперь я пишу короткие рассказы и собираю идеи для книги. В жанрах себя не ограничиваю, люблю пробовать всё новое, но истории строю больше на персонажах, а не мирах. Нежно люблю это чувство, когда под моими пальцами чистый лист становится дверью в другие жизни.

Кроме писательства, увлечена рисованием, пою в народном коллективе и готовлю восхитительные чебуреки. В шкафу вместо скелета храню русалочий хвост.

Всё-всё на моей странице

https://vk.com/gerbutova_olga

Давным-давно, среди степей и лугов жила маленькая птичка. Храбро летала она в вышине и у самой земли, спорила с ветром и не боялась даже колючек старой акации, что росла на краю пшеничного поля. Птичка была очень добрая и помогала всем, кто об этом просил. То зёрнышек для друзей принесёт с другого края поля, то расскажет, где самые вкусные ягодки, то койота от гнездовья уведёт. Только вот ответного добра птичка не видела.

Зернышек просили всё больше, на ягоды она никогда теперь не успевала, а койот однажды чуть её не сожрал, но никто не пришёл ей на помощь. Хрупкое сердце больно защемило у птички. Поплакала она и решила, что не стоит ждать подмоги ни от кого, и что свои пёрышки к телу ближе. Но летать ей отчего-то стало тяжелее. Не играл больше с ней ветер, не покорялись облака.

С птичкой никто не хотел больше дружить, кроме одной только маленькой птицы-сплюшки. Подруга умела находить что-то хорошее в каждом дне и посмеивалась над другими птицами. Но однажды сплюшка решила улететь в дальние края. Она звала с собой и птичку, но неизвестность пугала и отказалась птичка.

Осталась она совсем одна. Снова заболело сердечко птички, и снова поплакала она и пообещала себе ни к кому не привязываться. И стало ей еще тяжелее летать. Крылышки не слушались маленькую птичку, пёрышки не гнулись, не чувствовали воздух. С каждой новой трещинкой на сердце тяжелели крылья птички, пока однажды, после многих потерь не сказал ей знакомый дятел гадкое слово, и жгучая обида погасла, едва зародившись в её душе.

Она вдруг поняла, что ей не больно. Она не могла больше обижаться. Зачем? Это ведь бессмысленно. Птичка смерила обидчика равнодушным взглядом и хотела улететь, но ничего не вышло. Неловко взмахнув крыльями, она упала в пыль. С удивлением рассматривала своё оперение птичка. Перышки её отливали неживым блеском в вечерних лучах солнца и были крепкими как камень.

— Как же мне летать теперь? — вздохнула птичка, сидя на краю поля.

— А ты спроси у великого мудреца, — пискнул кто-то у неё над головой.

Птичка вскинула голову и увидела на колоске пшеницы мышь, набивающую рот зернами.

— Это вы мне? — удивилась птичка.

— Ты шпросила, я ответила, — пробормотала мышь, не вынимая зерна изо рта.

— Э, спасибо, наверное, — неуверенно поблагодарила незнакомку птичка, — А где искать этого Великого мудреца?

— Афа, — изрекла мышь.

— Чего?

— Афафы, — снова попыталась мышь, но поняла, что с набитым ртом говорит все-таки не очень удобно, — Тьфу, Акация! — выплюнула злак разорительница полей, — Мудрец живёт под старым деревом акации на краю поля. Сама я не видела, но мне сказала сойка, которой сказала гусеница, а гусеница при смерти врать не будет.

Птичка не стала уточнять, что связывает полевую мышку и сойку, но терять ей было нечего, да и узнать, что за мудрец живёт в дереве, хотелось, и утром она отправилась в путь. Когда ты не летаешь, путь на другой конец поля может показаться вечностью, и стоя у корней старого дерева, птичка тихонько ругала мышку, но беззлобно, а просто чтобы поворчать.