Тимур Зульфикаров - Странствия Ходжи Насреддина в XXI веке. Новое учение древнего мудреца

И цыганка в горячке пенных пророков жарко шептала, не открывая глаз:

— Вот он!.. Я вижу!..

…А потом твой Осёл-Книга ушёл в Россию… Он шёл по бескрайним русским дорогам… степям… холмам… лесам… деревням… городам…

И всюду его окружал народ…

И всюду люди радостно читали твои стихи и притчи, о мой Ходжа!..

Вот так и русский народ, некогда самый читающий в мире, а ныне затонувший в болоте нищеты и инета, возвращался к Живой Книге… к Живому Слову…

Айхяяя!..

Так буйно множился и торжествовал Ослочитатель на Святой Руси…

Повсюду одичалые библиотекари звали Осла-Книгу в свои умирающие сельские и городские библиотеки, и народ бежал за ним и наполнял пустующие книгохранилища…

И умершие было библиотеки оживали!..

Да!..

Книга не умирала!..

Воскресала!

…Ходжа заворожённо слушал, закрыв глаза…

Айхяяяя!..

А ярый афганский мак-текун всё больше воспалял… взъерошивал старуху…

А потрясённый Ходжа качал снежноседой головой…

А магически-гипнотическая пророчица вещала:

— Тссс!.. Тише!.. Ходжа!.. Брат!.. Только никому не говори …

Но твой Осёл-Книга пришёл в Москву на Красную площадь…

Там была кишащая Книжная ярмарка и твоего расписанного стихами Осла признали «Лучшей книгой года» …

Посыпались на него премии: «Большая книга», «Русский букер или Еврейское счастье» и другие…

Айххх!..

Сам Путин сфотографировался рядом с «Лучшей Книгой»…

Но!

Но это ещё не всё!..

Цыганка передохнула и вдруг завизжала, как старое колесо от резкого тормоза:

— Осла-Книгу перевели на английский язык и преподнесли самому Трампу!..

И он сказал, что это «…лучшее, что он прочитал за последнее время!..»…

Прокатились даже слухи, что Осла-Книгу выдвигают на «Нобелевскую премию» по литературе …

Ай! Чавелы!..

Ай, где наши цыганские «нобелевки»?..

Айхххх, Ходжа!..

Ай, седой поэт-мальчик!..

Не забудь тогда про меня и про мой бедный кочевой народ…

Ойх!..

И ещё: американские сенаторы предложили поставить Осла-Книгу у входа в

Библиотеку Конгресса — самую богатую библиотеку мира…

Айххх! Ойххх!..

Ходжа уже давно понял, что маковая старуха бредит…

И даже пожалел, что отдал ей последнюю революционную лепёшку с ликом

Амира Тимура…

Лучше бы сам съел и пошёл с Топором Справедливости на богатого вора-соседа…

Но так хотелось поверить в эти сладкие цыганские бредни…

А что человек без мечты?..

Река — без воды…

Луг — без травы…

Мудрец — без бороды…

Павлин — без хвоста…

Ночь — без луны…

Банкир — без рубля!..

Айхяяяя!..

Тогда Ходжа разочарованно… опустошённо встал… обнял цыганку и поковылял в свою одинокую кибитку на Золотой горе…

Старость и бедность — две вечные сестры — опять ожидали его…

Но цыганка не унималась и запричитала ему вослед:

— Ходжа!.. Брат!.. Кто не верит цыганам — слепец… глупец…

А ты — мудрец!..

И знаешь, что цыгане и евреи кочуют по земле и видят весь мир, а не только свою хату с краю…

И потому они мудры…

Потому что сама Мудрость — Кочевница…

Эй!.. Остановись! Послушай главное!..

Твоего Осла-Книгу прочитал самый богатый человек на земле…

И Ему понравились твои ослиные стихи…

И он послал тебе неслыханный подарок!..

Тут Ходжа остановился… замер… Ибо, как все бедняки, был чуток к слову «подарок»…

И повернулся к гадалке:

— Что?.. Какой подарок?..

Цыганка сладострастно замерла, но потом всплеснула хищными деньголюбивыми перстами:

— Он послал тебе Золотого Мула!.. Ценой в миллион баксов!..

Это редчайший зверь сахарийско-нильской породы из Красной Книги …

Такие Золотые Мулы с изумрудными текучими глазами жили и служили при дворцах ассиро-вавилонских царей и древнеегипетских фараонов!..

И на их атласных шелковистых золотистых шкурах, как на мягких пергаментах, цари и фараоны писали свои вечные указы и завещания…

Айхххх!..

Где те Золотые Времена Золотых Царей?..

Золотых Фараонов?..

Золотых мулов?..

Только цыгане помнят Те Времена…

Поэтому мы так любим золото… золотишко…

Да!..

И вот самый богатый на земле человек щедро посылает тебе такого мула, чтобы ты рисовал высекал свои стихи на его живом золотистом пергаменте, а не на дохлой шкуре своего зловонного ишака…

Ой, чавелы!..

Пусть стоит он вечно у Библиотеки Конгресса и пускает кислые ветры…

Айххххяяя!..

…Тут цыганка устала… увяла… сникла… замолкла…

Мак перестал будоражить её мозги, усыхающие, как Арал…