Виктор Эмский - Без тринадцати 13, или Тоска по Тюхину

Нехорошее предчувствие шевельнулось во мне.

— Кровинушка, не пущу! — взрыдала незабвенная Веселиса, загораживая проход. До сих пор не пойму, как это случилось, но я прошел сквозь нее, словно сквозь оптический обман. А когда, опомнившись, оглянулся, там, за спиной, никого уже и не было…

Да, дорогие мои, то, что я увидел в «фазенде» заставило содрогнуться ко всему, казалось бы, уже привычную душу мою! Особняк был варварски загажен и разорен, ломоносовский фарфор побит, охтинская полированная стенка безжалостно изувечена кикбоксингом! На зеленом сукне антикварного стола громоздились бутылки с фотопроявителем. Кроватка, детская кроватка героического лемура была сломана. Рядом с ней валялся раздавленный спичечный коробок со злополучным МИГом на этикетке. Зябкие мурашки побежали по спине моей!..

Увы, увы! — заветная белая дверь с таким обыкновенным на вид французским замком оказалась незакрытой. Из черной, зияющей бездны переходного — через ноль-пространство — тамбура с космическим сквозняком залетали снежинки иного мира.

— Они ушли, ушли! — простонал я.

Сквозь жуткую щель ворвался порыв ледяного ветра. С пола взвились бесчисленные бумажные клочки. Я поймал чудом сохранившийся листок и сердце мое оборвалось. Это был отрывок из рукописи Папы Марксэна…

Я вспомнил свиристевшие цикадами ночи, парафизического кота на коленях, молочно-белый свет, который падал на страницы от висевшей в небе Иродиадиной полной груди, я вспомнил, как бережно перелистывал ее — эту самую фантастическую книгу изо всех мною в жизни прочитанных, я вспомнил все это и чуть не заплакал!

Погибло гениальное «Послание к живым». Ночами напролет я засиживался, вчитываясь в сокровенные свидетельства Странника во Времени и Пространствах. Что ж, пришла пора признаться, терпеливые читатели мои, я держал в руках воспоминания Того, Кто побывал в нашем с вами, милостивые дамы и господа, невероятном, самом уникальном во Вселенной Будущем!..

О, сколько раз я, как сумасшедший, вскакивал из-за стола, не в силах сдержать обуревавших чувств и мыслей. Сколько раз вскрикивал, рискуя схлопотать пулю из «маузера». «Господи! — схватившись за голову, как старик Бэзил, вскрикивал я, — ну, а я, я что говорил?!» И стонал, качая головой. И бессильно, как после объятий Констанции, оседал в кожаное профессорское кресло. И смотрел в небеса, на самую полную в мире луну. И шептал, шептал безысходно: «Увы, не вняли…»

Прочитанное произвело на меня такое впечатление, что я, Тюхин, сидя под портретом Божественного Лемура, поклялся сразу же по возвращении домой — буде таковое состоится — снять с антресолей проклятый портфельчик Кондратия — да, да, чего греха таить, было! каюсь! — сунул его туда от греха подальше, после того, как невменяемого парторга понесли из моей квартиры в такси, — так вот, снять Комиссаровский «дипломат» с моим идиотским заявлением о выходе и к той моей совершенно скоропалительной, необдуманной фразе: «Прошу не считать меня коммунистом» — приписать: «…и демократом тоже!».

И еще одно, конечно же, не самое главное, но все же. В рукописи было черным по белому написано, что это его не самое оригинальное имечко Марксэн не имело ни малейшего отношения ни к Марксу, ни к Энгельсу. В переводе со старо-лемурианского оно значило то же самое, что и мое — Тюхинское — ПОБЕДИТЕЛЬ! Вычитав это, я, признаюсь, заплакал от счастья…

Итак, Книга Книг безвозвратно погибла. На всякий случай, я посмотрел страничку на свет, но ни признаков тайнописи, ни водяных знаков на ней не обнаружил. Лишь отпечатки трех пальчиков — миниатюрных, явно не мужских, с такими знакомыми, не раз целованными дактилоскопическими извивчиками…

— Марксюсь, где ты? — почти по-чеховски грустно вопросил я.

Раздался тягостный вздох. Услышавший мой безответный зов, призрак старика Бэзила приблизился и указал глазами на потолок. Взор его был полон безутешного горя.

— Где?.. В спальне?.. На чердаке?!

Он кивнул и, спрятав лицо в ладонях, затряс старческими плечами.

Сломя голову я взбежал наверх.

Она висела на балке — худенькая, в съехавшей с левого плечика комбинашечке — старенькой такой, розовой. Вместо веревки Идея Марксэновна Шизая-Прохеркруст воспользовалась кожаным поводком, на котором я выгуливал нашего общего любимца.

Я зарыл ее в саду, в клумбе с петуньями.

Перепархивали снежинки. В Белом Санатории на горе, посверкивая саблями, гуляли гайдамаки.

— А бретелечку она, сучка, так и не пришила! — глухим от слез голосом сказал я Бэзилу.