Максим Бондарчук - Начинающий писатель [СИ]

Тот мерно закивал головой.

Наступила разрядка.

— Значит я больше для вас ничего не значу?

— Нет-нет, что ты. — редактор вернулся на свое кресло. — Мы будем держать с тобой связь. Ты лучше отдохни. Ты устал, старина. Я же вижу. Вся эта популярность — она изматывает. Каждый раз получать дозу славу, а потом резко отказаться от нее — будет ломка, но со временем все пройдет, устаканится. Тебе станет легче. Возьми билет куда-нибудь на море. Психологи говорят, что смена обстановки положительно сказывается на творческом потенциале писателей.

Последние несколько фраз Евгений воспринял как издевку. Ему не понравилось как редактор говорил с ним, как пытался успокоить, хотя тот был на взводе и вот-вот готовился накинуться на последнего с кулаками, вбивая их в его жирную рожу.

— Знаешь что? — Женя приподнялся и угрожающе посмотрел на своего собеседника. — Пошел ты, свинья.

— Ты поаккуратнее с выражениями.

Последние остатки культурности были окончательно отброшены.

— Да я тебе сейчас морду разобью.

— Успокойся, писака.

— Я пахал на тебя столько лет. Я озолотил твою шарагу своими книгами! Если бы не я, тебя и твою помойку вообще никто всерьез не ставил.

Началась словесная перепалка. Все как обычно. Каждый тянул одеяло на себя, пытаясь доказать, что уж без него то мир был бы другим и все самое лучшее, что сейчас есть в этом городе да и на всей планете есть результат его плодотворного труда.

Я наблюдал за всем этим со стороны — не хотел ввязываться в конфликт интересов, хотя отчасти во всем этом была и моя вина. Я дал согласие и тем самым убил последние шансы Евгения вынырнуть из пучины творческого небытия и вновь заявить о себе как о хорошем коммерческом авторе. Но все было тщетно. Редактор стоял на своем, все еще сдерживаясь от желания нажать на тревожную кнопку, к которой так и тянулась его рука, чтобы через несколько минут увидеть как наряд полиции скрутит бедолагу Евгения и затолкает в «бобик», где ему предстоит прокатиться до обезьянника в другой конец города.

Мне было жаль обоих. Редактор-мудак, алчная свинья, который во всем видел только прибыль и ничего более, и бездарный писака-графоман. Что может быть комичнее чем ссора этих двух людей, по-настоящему стоящих друг друга, как личности сделавших для уничтожения литературы больше, чем все костры инквизиции вместе взятые.

Несколько секунд ожидания. Крик. Бросок. Тело Евгения выгнулось и словно пантера, загнанная в угол охотниками, он накинулся на толстого редактора, заставив того упасть на пол под весом собственной туши.

Драка была еще более смешной, чем их ссора. Наблюдать как пьяница и жирдяй выясняют отношения при помощи кулаков в небольшом душном помещении, где едва могли развернуться несколько человек из-за огромного количества мебели, шкафов и стульев, а уж для настоящей схватки и вовсе не хватало места, было забавно.

Я не встал со своего места, даже когда перевернулся редакторский стол. Продолжил сидеть и смотреть как бьются два здоровых мужика, пытающихся в тщетных попытках достать друг друга ногами и кулаками. Редактор покраснел от напряжения. Цепкие руки Евгения обхватили толстую шею противника и кровь следом полилась из его носа.

Двери распахнулись. Секретарша закричала и тут же помчалась к телефону, набрав несколько знакомых цифр после чего вызвала полицию. Теперь счет пошел на минуты. Две, а может три, на улице сейчас было не так много машин и вряд ли наряд задержится слишком долго. Они ворвутся сюда, окружат место битвы и разнимут незадачливых гладиаторов, разведя каждого из них по разным углам помещения.

Вот появились первые звуки сирен. Услышав их битва не прекратилась как можно было подумать до этого, а наоборот — приняла еще более серьезный оборот. Евгений не сдавался. Звуки приближавшихся полицейских машин только придали ему сил, отчего удары стали более резкими и сильными. Редактор стонал, но не сдавался. Он тянулся своей толстой ручонкой к телефонной трубке, лежавшей возле него, пока не схватил ее и не нанес несколько ударов по голове державшего его сзади писателя.

Хватка ослабла.

Где-то далеко в коридоре издательства возник шум приближавшихся шагов.

Их было много.

Двери открылись — я повернул голову к выходу и тут же увидел полицейский наряд, людским потоком влившимся в перевернутый с ног на голову кабинет.

Мы встретились в переполненном зале Дворца культуры, где в этот день проходила выставка работ художников-авангардистов. В воздухе витал приятный аромат духов, гомон людей переплетался с легкой ненавязчивой музыкой, доносившейся откуда-то с потолка.