Игорь Кузнецов - Дембельский блокнот или Фрагменты почётной службы

Всего снарядил себе пять рожков. Один в автомате, четыре в «лифчике» на груди — какая-никакая, а защита, вместо бронежилета.

Гляжу, у моего соседа по чистке, возникает какой-то конфликт с дембелем, а может и не конфликт, обычный наезд на молодого. Принес тот ему свой ствол, мол, чтобы через пять минут блестел, как у кота яйца. Сам встал напротив и следит. Молодой засуетился, и допустил самую распространенную, но и самую фатальную ошибку, которую делают при чистке оружия. Сначала передернул затвор, а потом отсоединил магазин и сделал контрольный спуск. В результате, дембелю пуля попала в грудь и отбросила его метра на три. Все занавес, наповал. Дембеля этого в лицо я помнил, из третьей роты он был, да и пояс его трофейный запомнился, кожаный, широкий, весь в заклепках, он его на все боевые выходы одевал. Так и лежал, заклепками блестя, пока не унесли. Молодого, буквально тут же скрутили «особисты» и начали колоть, на тему «за, что он убил своего товарища!.. «Попытки «молодого» оправдаться, мол, случайность, поторопился — не прокатили. Завернули ему руки и увели.

Отдых продлился еще три дня. За это время мы помылись, отоспались, получили сухпайки еще на неделю, распотрошили их, и самое лучшее, типа фарша сосисочного, отложили в рюкзаки для рейда. Выдали даже виноградный сок, в маленьких баночках и шоколадки крошечные, типа аэрофлотских. Знатно попировали.

Ночью нас подняли. Рота построилась для марша и выдвинулась в горы. К рассвету, пройдя около пятнадцати километров, мы были на месте. Засели в засаде, на горе, у развилки двух логов. Окопались и просидели без приключений примерно сутки.

— Товарищ старший лейтенант, Вам кашу подогреть?

— Нет, я кашу не ем.

— Почему? Есть-то больше нечего?

— Я галет пожую.

— Так, вода-то кончилась почти. Надо бы сходить. Я фляжки соберу. Спросите пехоту, как там — никого нет? Если бойца дадут, так сходим.

— Ладно. Договорюсь. А кашу не ем, потому что.… Вот представь, что будет, если ты поел каши, а в живот пуля, а там каша…, а туда пуля…

В общем, комплекс у человека и личный кошмар.

Бойца мне дали незнакомого, из молодых, то есть на полгода младше призывом, да и рейд у него первый, в общем, «чмо», но с гонором.

Взяли по десять фляжек пустых, полтора литра каждая и пошли вниз к ручью — двести метров по курумнику и валунам. Склон крутой — градусов сорок пять. Хорошо — корни, да кусты редкие. В общем, спустились. Русло прямое, участок прямой, видимость — метров триста. Перебежали к камням, за которыми если что укрыться можно, да и за спиной участок открытый — без «сюрпризов». Вдалеке только валун здоровый — почти весь ручей перекрывает. В общем, идиллия. Ручей холодный, прозрачный. Напились по очереди «от пуза».

Я встал «на охрану». Смотрю вверх по течению ручья, боец фляжки наполняет, я — «секу». Вдруг — «мистика» какая-то — чувствую спиной чей-то взгляд «концентрированной ненависти», меня как будто выгнуло, даже лопатки свело. Точно знаю, что там вдалеке, вниз по течению, за валуном кто-то есть. И этот «кто-то» очень меня ненавидит. Никогда такого не было — ни до, ни после. Уж я «добрых» взглядов за службу столько наловил!

Короче, прыгаю за валун, ору: «К бою!».

Оборачиваюсь, и вижу абсолютно наивный взгляд, типа «а что случилось?». Шиплю ему: «За камень упал! Я — вперед. Прикрывай!» и осторожненько пошел вперед, к этому большому камню.

Иду, приклад в плечо упер, и думаю: «Не дурак ли я? Ведь звуков никаких не было. Стоял спиной. Взгляд «бойца» этого молодого… Ведь если никого нет — позору не оберешься». Но иду.

Осторожненько обхожу валун, и — на тебе! Сидит, в стенку валуна вжался, дрожит, взгляд затравленный…Типичный «дух», мать его!!! В чалме белой и светло-коричневой розоватой хламиде. Морда печеная, возраст не понять какой, на ногах калоши.

Я к нему подскочил, ствол в пузо упер. Поднял, развернул его к стенке. Охлопал тщательно. Бля — пустой! В кармане только нож складной с фиксатором, но большой — лезвие около двадцати сантиметров, крупный такой складишок.

Повел его к «напарничку». А он гад сидит, на меня не смотрит — водичку во фляжки набирает, как на даче. Нет слов. Идиот непуганый. Ну ладно. Не мое дело — пусть его свои «черпаки», да «деды» учат!

Фляжки заполнили. Я свои десять штук на «духа» сгрузил стопочкой. Говорю: «Уронишь — пристрелю». Вроде понял. И он как горный козел с камушка на камушек, со стопкой белых фляжек, без рук — доскакал ведь!

Пришел я на горку — весь из себя довольный. Жду, когда меня хвалить начнут! Как же — пошел, воды принес, да еще «душка» прихватил, и нож отобрал. Ага! «Щас!». Ротный 4 меня увидел, Мельников его фамилия, и говорит,